Ha como eu Queria q ela Soubesse
Há dois tipos de pessoa, que vão te dizer que você não pode fazer a diferença neste mundo as pessoas que tem medo de que você se de bem e você mesmo.
Dentro de mim há um caos eterno. Daquele que segundo Nietzsche gera estrelas. Sinto-me nascendo a todo instante e, ao mesmo tempo morrendo.
Mesmo que não seja você a me devolver, envie por Deus aquele meu sorriso que se foi há um certo tempo... Não é justo esconder atrás de um breve movimento risonho a vontade de pará-lo imediatamente pois não me sinto bem para demonstrar, mas ninguém precisa ver uma face triste todos os dias, ninguém saberia o que dizer quando isso é frequente, então apenas espero recuperar meu sorriso de volta, aquele que se foi, o puro e leve, honesto e meu... mas hoje, novamente ele desapareceu por completo mais uma vez, quando não tenho que forçar um pouco, eu simplesmente não sinto nada, a não ser vazio, e isso tem me preenchido em uma velocidade maior que o movimento de um sorriso; Apenas devolva-o, deixe que substitua as lágrimas que me acompanham, deixe mesmo sem você que eu volte a sorrir, mas aquele sorriso, não aquela expressão, o sorriso que acompanha a paz e a alegria... apenas devolva!
A tempestade que há dentro de você não é superior ao tamanho da sua fé. Quanto mais você tenta mostrar para as pessoas realmente quem você é, parece que suas estruturas são abaladas e por mais que você se esforce, simplesmente parece que em vez de melhorar, o tempo continua fechado e o sol que está oculto por trás das densas nuvens insiste em não aparecer; sabe porque isso acontece? Porque você em vez de buscar agradar somente a Deus, você continua sendo falho ao buscar nas pessoas verdadeiros motivos para ser feliz.
Cabe a você permanecer firme, e mesmo sem forças para seguir adiante, pedir ao Senhor para Ele assumir de fato o controle sobre tudo na sua vida.
Você pode ter sido falho dizendo ou fazendo algo de forma precipitada. Mas por mais que você tem errado, Jesus te ama e não te abandona.
Peça a Ele que conforte sua alma e com todo o seu poder acalme essa tempestade que já tem tempo que está tirando sua paz.
Siga em frente meu filho, por mais que você não perceba, no barco da sua vida o comandante é Jesus!
Na vida de cada um de nós
Ainda há muito por viver,
'Inda há muito por sentir,
Tanto por amar,
Mais ainda por escrever!
Logo atrás da ferida há um potencial de cura,basta ter coragem para tocar na ferida e acessar a nossa essência Divina.
Encontrar nossa criança interior e resgatar a ALEGRIA.
Às vezes você leva isso tão a sério,
Que fica louco de raiva.
Ah, ha, ah, ha.
Não importa o que faça, querido,
Você sabe que eu estarei lá.
Ah, ha, ah, ha.
- VERDADES CRUÉIS -
Em noites tristes, caladas
Quando a vida parece morta,
Há silêncios pela estrada
E ninguém bate à nossa porta!
Em dias floridos, com vento,
Passam flores a cismar,
Passa a vida, passa o tempo
E até cansamos de esperar!
E tudo passa sem parar
E passamos nós também
Passa a vida devagar
Neste eterno vai e vem!
"Se queres viver bem, Esforça-te! Reine o maravilhoso mundo do encantamento que há dentro de ti. Encante! E ficará encantado em encantar."
Esse teu sorriso cativante, seus olhos inspiram a lua há ser bela. O toque de nossos lábios é o mais puro amor!
A MORTE DOS SONHOS
Há nos escombros de sua pobre mente
Um bicho papão que devora todo o amor
Tudo o que um dia fora doce, desmente...!
Fermenta ali: A raiva. O medo. O rancor...
Fica preso às paredes úmidas de su'alma
Busca o momento propício para a loucura
Até a poesia perde o rumo. A luz. A calma
Rasteja na memória. Sem alento. Sem cura.
Há os que falam dela nos perfis das ruas
A chamam moléstia. Bruxa. Amaldiçoada
Mas só ela sabe. As lembranças são suas...!
De tempos que buscara a face da fantasia
E crera numa carícia de tez branca e alada
Seus sonhos? Jazem, já. Numa lápide fria.
TANTO. E QUANTO. E TUDO!
Sinto-te tanto. Tanto, amor_ Adoração
Já não há cômodos para ti, cá dentro!
Ocupou-me toda. (Quanta)... Vastidão!
Transladei. Sou átomo puro.Ao vento...
Impossível ama-lo um pouco mais...
Incoerente voltar e querer-te menos
És a clareza da minha dor, meus ais.
Todo o acalanto dos tempos amenos.
Quando este afeto foge da insanidade
E me permito suspirar mar de brumas
Eis a hora amor. O aspirar de toda verdade!
Quando o temporal é carícia apenas...
E o medo da perda não fere. Acalma
És tudo.Quanto.Tanto.Além do que pensas!
ESPERA ANNA, ESPERA...
Sente ânsias de desistir. Bem poderia...
Há muito a tal ave lhe furou a visão
Escureceu-se o sol. Mas não a poesia!
Continua, louca, trôpega... Mas não em vão.
A brisa de seus sonhos nunca será quimera
Por tal o sangue ainda lambe suas veias...
Ainda que a dor a carne flama e lacera
O diabo pelas suas portas urge e vagueia;
Não abandone, por nada o comboio da vida
O corvo branco a levará ao lar supremo...Certo!
...Um dia. Sim!_ Haverá, Anna, para ti guarida!
Suas mãos nunca lhe tragam a esperada paz
Ainda que que a anseie com ardor intenso...
Que lhe necrose a matéria. Sua alma jamais.!
Condolência ao meu sentir
Dentre tudo o que há neste ser
estupefato de pensamentos
agoniza a inevitável ausência
Quem de mim sobreviveu
Qual do meu eu, ainda é meu
Esqueceu-me a essência, desalenta
Em vida que nem de longe se vê
Soou como eco num passado disperso
a denegrida imagem de um ''não ser''
Engajado e afogado sob um estranho rastro
que outrora fora deixado num agasalho
Onde eu dia, freneticamente passo
Onde eu hora, injustamente me acabo
Onde eu minuto, desabo.
Me desfaço em segundos
Me disfarço, onde eu dia,
obrigatoriamente renasço.
Évora - Portas de Moura.
Há uma fonte ondulada
Entre portas na cidade
Uma janela trabalhada
E um mirante de saudade!
No mirante dessa casa
Ou na fonte engalanada
Uma só cousa nos abraça
Outra Era já passada!
Lá de fronte, essa Janela,
Traz Garcia de Rezende
Um Poeta, uma Estrela
Diz a voz de toda a gente!
Mas na casa Cordovil
Antepassados 'inda moram
Cavaleiros de Perfil
Qu'inda rezam, 'inda choram!
E a saudade é tão discreta
Nos olhares de quem passa
Que só o punho d'um Poeta
Nos dá corpo e nos abraça!
Não há, em todo o universo das conversações filosóficas, estupidez maior do que tentar explicar um filósofo a partir da sua catalogação profissional e da coincidência fortuita do título dos seus livros com os de outros livros quaisquer, ignorando solenemente as suas referências intelectuais, a formação das suas idéias, a estrutura da sua obra e o texto mesmo do que ele escreveu.
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