Ha como eu Queria q ela Soubesse

⁠A vida não tem sentido. A gente que dá o sentido a ela.

⁠As vezes o difícil não é nem viver sob ruínas, mas saber que a qualquer momento ela pode desabar...

⁠Talvez amar também seja isso, não esperar de uma pessoa, o que ela não pode cumprir.

⁠A Grossura da Serenidade de uma Alma demonstra o Quanto ela foi Temperada

⁠A Capoeira me deu abrigo quando precisei, e a ela sou grato a vida inteira ...

⁠Ela é doce igual o meu
Soque vai ficar azeda igual o limao

Ela é obcecada com sintomas por achar que ter saúde é bom demais pra ser verdade. Nem todos aceitam o lado bom da vida.

Ela ficou de olho no horizonte, ou onde achava que ele estava, e entendeu que nem tudo que existia podia ser visto. Nem toda fronteira era evidente.

Não e tempo de farra. É tempo de Pandemia.
E ela não está dando trégua, a Covid-19 está arrancando o fôlego da vida.
E a Variante B1 já se encontra no Brasil com sua ira feroz.
Portanto, não é tempo de insubordinação.
É tempo de precaução e cuidados.
É tempo de ouvir.
É tempo de cuidar uns dos outros.⁠

Feliz Páscoa!

⁠Se a vida não tem sentido, por que não criamos um sentido para ela?

⁠O silêncio é aquilo pelo que ela esforça, para que possa ser invisível.

⁠Fui na psicóloga para tentar me encontrar. Quando lá cheguei, ninguém sabia onde ela estava. Agora, além de procurar por mim, estou tentando encontrar a psicóloga.

⁠"A árvore da vida",

ela da frutos, da sombras, da beleza,

a mesma árvore que da vida, alimenta e fertiliza o solo,

ela trabalha ocultamente em sociedade para manter firmes e saudáveis uma floresta enriquecendo e preservando a natureza.

⁠A felicidade é algo interessante: quanto mais você divide, mais ela se multiplica. Dívida amor, divida paz, dívida o perdão, dívida sinceridade, dívida idoneidade, dívida humildade, dívida amizade. Dívida o que tens de melhor. As veredas da vida, somos nós quem escolhemos qual trilhar.

Chegamos aos trinta e agora vamos esperar que a vida comesse aos quarenta ou será que ela acabou faz tempo.

PauloRockCesa⁠

⁠ Morte
Na noite mais tola e sem graça,
um frio na barriga,
um medo danado,
ela novamente.
Tolos os que não há temem.
Aquela que assombra nossas mentes,
e que um dia há de chegar.
Para ela não é tarde,
nunca é cedo.
Com ela não se brinca, se evita.
A bendita é implacável,
enfim.
Não é na dor que eu penso,
mas no simples fato de não existir.
Não sentir, não amar, não tudo.
Ora, o que será que restará de nós sem nós?
sem nossos corpos, nossas memórias,
sem as nossas vidas?
E o pior de tudo,
não podemos impedi-la,
mas que injustiça!
Nós todos jogados à própria sorte,
sem escolha.
Criando a nossa história
e evitando um impiedoso ponto final.
Para uns ela vem mais cedo,
para outros nem tanto,
mas ela vem.
Malandros os escritores,
que criam mais histórias,
que vivem mais vidas,
e que decidem tudo!

⁠Na nossa mente, a única porta que não tem chave ou tranca é a porta da tendência.
Ela nos leva a um cômodo confortável e seguro.
O problema é que em algum momento teremos que sair de lá.

⁠Tempo ao Tempo.
A sorte.


A sorte sempre passa rápido.
Ela é vaidosa e aprecia quem corre atrás dela.

⁠Ela quer atitudes
ele quer ela
Todas as noites
ela pensa nele
e todas as manhãs
ele pensa nela
e assim
vão vivendo
até quando a vontade de estar com o outro
for maior do que o outro
E mesmo sorrindo por ai
cada um sabe a falta
que o outro faz
Nunca mais se viram
nunca mais se tocaram
e nunca mais serão os mesmos
É fácil porque os dias passam rápido demais
é dificil porque o sentimento fica
vai ficando
e permanece dentro deles

⁠Rebeldia

Mesmo que tardia
Ela sempre aparece um dia
Às vezes, chega a ser covardia
Causando muita desarmonia
Até mesmo, uma certa agonia

Ela te dá uma coragem
Fazendo não ver a realidade
Não se importando com a verdade
Atacando tudo com voracidade

Gera uma ilusão
Confundindo a razão
Machucando o coração
Causando uma grande solidão

Uma coisa é certeira:
Por mais que seja sorrateira
É sempre passageira
Mesmo a sua maneira.