Ha como eu Queria q ela Soubesse

A mente pode ser uma dádiva, mas torna-se um caos absoluto quando não há domínio sobre ela.

Não há problema nenhum em buscar um propósito.
Mas a vida; ela é feita para viver!

Inovação de verdade só acontece quando há inclusão. Sem isso, ela não passa de uma invenção.

Não há nada tão especial em uma pessoa do que a experiência dela com ela mesma.

Quando descobrimos o poder que há por trás de nossa mente, então saberemos o alcance que ela pode atingir e assim, conquistar toda a sabedoria que Deus guarda para nós

Há uma sabedoria que não se deixa aprisionar em frases — ela escorre pelas frestas do instante, habita o que não se explica, apenas se percebe.
O silêncio não é vazio — é linguagem sem pressa.
O vento não é apenas movimento — é recado em passagem.
A folha que cai não morre — ensina o tempo a desprender.
Entre uma palavra e outra, há um mundo inteiro acontecendo — e quase sempre é ali que a verdade se revela.
Aprender a perceber — é mais do que ouvir — é afinar a alma para aquilo que não grita.
Porque há, sim, muito sendo dito —
e o essencial… quase nunca faz som.
— Paulo Tondella

Se não há disciplina na igreja, ela perde sua qualidade de igreja.

há uma força invisível
que move os encontros
quando ela te nota
chamam de sorte

Há um tipo de força que não depende de ninguém para existir

ela nasce quando você para de se abandonar para caber em lugares que não te sustentam

não é sobre endurecer o coração
é sobre parar de confundir presença com permanência

nem tudo o que te toca merece te atravessar por inteiro
nem tudo o que chega merece ficar

eu aprendi a me reconhecer antes de ser reconhecida
a me segurar antes de qualquer mão
a me escolher antes de qualquer validação

e isso muda a forma como tudo te alcança

o que não tem verdade escorrega
o que não tem raiz não te derruba
o que não te enxerga inteiro não te desmonta

porque quando existe eixo por dentro
o mundo perde o poder de te fragmentar

Há uma beleza que não se deixa pisar; ela apenas mergulha para mudar de cor.
​Enquanto o mundo pisa no que cai, a água acalenta o que afunda; a planta não vira pó, vira segredo submerso.

A Terra é mãe, e há de nascer algo mais selvagem e devastador do que ela nesse mundo físico?

Essa é a verdadeira energia feminina.
Feliz dia das Mulheres!

Nem sempre há sol, mas há fé.
E é ela que me faz florescer, mesmo quando o céu está nublado.

⁠Com o escudo nas costas e a alma em chamas,
Ela ouve o chamado das matas e lamas.
Não há abismo que impeça o seu passo firme,
Nem medo profundo que em sua alma confirme.


----- Eliana Angel Wolf

Proteger a Terra é proteger o fôlego do futuro; sem ela, não há amanhã que resista.

Compreender a maldade quando ela acontece




A maldade faz parte do ser humano. Há pessoas boas, pessoas más e outras em que é difícil caracterizá-las, são algo híbridas. Mas, uma coisa é certa: a maldade afeta a nossa vida quer seja na família, nos vizinhos, no círculo de amizades, no trabalho ou no ginásio. A maldade dos outros rouba a nossa paz, os nossos momentos de silêncio, o nosso bem-estar social, espiritual e até físico. E como perceber que alguém comporta em si a maldade?
Uma forma de perceber que alguém opta pelo mal é dando-lhe poder. Uma pessoa em situação de poder julga que pode tudo em relação a todos: faz o que bem entende, muitas vezes, tornando a vida dos outros num inferno. Outra forma de conhecer alguém rancoroso, vingativo, que nos tira paz é contrariando essa pessoa. Se dizemos algo que revela a verdade, mas que vai atingir essa pessoa, o seu ego, ela, logo depois, mostra ao que vem, mostrando que não se fica, que não aceita a verdade que lhe foi dita, fazendo tudo para se vingar, através de palavras de contrariedade, do silêncio, de abuso emocional, enfim. Estejam atentos, saibam identificar o mal e livrar-se dele se tal for possível.


A Humanista
Sandra Ribeiro

Há uma pessoa lendo essas palavras agora,
ela terá uma grande bênção amanhã...
receba em nome de Jesus Cristo!

A Gramática do Invisível

Há cidades que nos ensinam sem jamais assumir o gesto da lição. Elas não explicam: insinuam. Não se impõem: atravessam. Paris e Lisboa chegaram a mim desse modo — não como destinos, mas como experiências de deslocamento interior, como geografias capazes de reorganizar silenciosamente a maneira de ver, de sentir e, sobretudo, de compreender o que significa comunicar.

Durante muito tempo, a comunicação me pareceu associada ao domínio da linguagem explícita: a palavra precisa, a ideia bem articulada, o discurso capaz de nomear o mundo com clareza. Mas viver entre culturas distintas me fez perceber que o essencial quase nunca se apresenta de forma imediata. O que mais nos marca raramente é aquilo que se anuncia em voz alta. É, antes, o que vibra naquilo que não se explica por inteiro: o ritmo de uma rua ao entardecer, o rumor de uma conversa entre taças, a pausa respeitosa entre uma fala e outra, a beleza quase moral de um espaço pensado com delicadeza, a intimidade inesperada entre arte, cotidiano e presença.

Foi assim que compreendi que comunicar é também trabalhar com o invisível.

Em Paris, aprendi que a forma não é superfície: é pensamento incarnado. Há uma seriedade no trato com a beleza que transforma a estética em linguagem profunda, em ética do detalhe, em disciplina do olhar. Nada parece gratuito. Cada vitrine, cada café, cada livro aberto no metrô, cada refeição convertida em rito sugere que viver também pode ser um exercício de composição. A cidade parece lembrar, a todo instante, que o refinamento não é excesso, mas escuta; não é luxo vazio, mas uma forma de atenção. Em Paris, entendi que a sensibilidade não é adorno intelectual — é instrumento de leitura do mundo.

Lisboa, por sua vez, me ensinou outra espécie de sofisticação: a da pausa, da memória, da delicadeza sem ostentação. Há ali uma sabedoria do tempo que não se submete à pressa. Uma pedagogia do encontro. Como se a cidade soubesse que a verdadeira presença exige intervalo, respiro, contemplação. Lisboa não apenas acolhe: ela demora. E, ao demorar, revela. Foi nesse tempo mais largo que compreendi que há uma eloquência inteira no que não se acelera, e que ouvir com os olhos — perceber o que vibra no ambiente, nos gestos, nos silêncios — é uma das formas mais raras de inteligência relacional.

Nesse percurso, a gastronomia deixou de ocupar para mim um lugar acessório ou meramente sensorial. Ela se revelou linguagem plena. Um prato não é apenas alimento: é cultura tornada gesto, memória convertida em matéria, afeto organizado em forma, narrativa servida em camadas. Há um discurso inteiro na escolha dos ingredientes, no modo de servir, na cadência entre os tempos de uma refeição, naquilo que se oferece e naquilo que se preserva. Comer, em certos contextos, é participar de uma gramática afetiva e simbólica. É ler um povo pelo paladar, pela hospitalidade, pela relação que estabelece entre tradição e invenção, entre o que se herda e o que se recria.

Talvez por isso eu tenha entendido, de maneira mais funda, que a comunicação não acontece apenas no conteúdo das mensagens, mas na experiência que as sustenta. O que nos toca não é somente o que é dito, mas a atmosfera em que algo é dito. Não é apenas a informação, mas a densidade sensível que a envolve. Não é só a narrativa, mas o mundo de percepções, referências e presenças que a torna crível, viva, memorável.

Essa percepção atravessa profundamente a profissional que me tornei.

Como jornalista, aprendi a reconhecer que a verdade de um relato não reside apenas na exatidão do fato, mas também na qualidade do olhar que o enquadra. Como editora-chefe, compreendi que editar não é apenas selecionar ou organizar: é compor sentido, estabelecer ritmo, criar tensão e silêncio, permitir que a leitura respire. Como estrategista de comunicação, percebi que nenhuma construção narrativa alcança profundidade se não estiver enraizada em repertório, escuta e humanidade. Estratégia, quando dissociada da experiência sensível, torna-se fórmula. Sensibilidade, quando dissociada da estrutura, dissolve-se em impressão. O trabalho maduro nasce do encontro entre rigor e delicadeza, entre arquitetura e intuição, entre clareza e mistério.

Hoje, penso a comunicação como quem pensa uma mesa, uma edição, uma travessia estética. Comunicar é escolher o tom, mas também a temperatura. É decidir o que se mostra, mas sobretudo o que se sugere. É compreender que toda narrativa, para ser verdadeiramente potente, precisa mais do que eficiência: precisa de espessura humana. Precisa de mundo vivido. Precisa de repertório que não venha apenas dos livros — embora eles sejam indispensáveis —, mas também das cidades, dos encontros, dos deslocamentos, dos estranhamentos, daquilo que nos obriga a sair de nós para voltar a nós com maior consciência.

Talvez seja isso que os intercâmbios me deram de mais valioso: não apenas lembranças, referências ou experiências acumuladas, mas uma outra densidade de percepção. Uma nova relação com o tempo, com o espaço, com os signos do cotidiano. Um entendimento mais fino de que comunicar é, antes de tudo, saber perceber. E perceber exige presença. Exige cultivo interior. Exige repertório não como exibição, mas como profundidade.

No fim, não se trata apenas de informar, convencer ou projetar uma mensagem no mundo. Trata-se de criar condições para que algo permaneça. Para que o outro não apenas compreenda, mas sinta. Para que uma ideia não atravesse apenas o intelecto, mas encontre morada no imaginário. Porque a comunicação mais rara — e talvez a mais necessária — é aquela que toca sem invadir, que marca sem gritar, que permanece sem se impor.

É aquela que, como certas cidades, certos livros e certos sabores, continua a ressoar em nós muito depois de ter acontecido.

Há uma abertura no escuro que conduz à luz— e é por ela que a coragem passa.

A vida não se revela inteira.
Ela se mostra aos poucos, entre pausas e abalos.
Há dias de chão firme
e há dias em que tudo treme por dentro.
Algumas mudanças chegam sem pedir licença.
Desorganizam planos, deslocam certezas,
nos obrigam a encarar aquilo que pensávamos dominar.
Depois do impacto, nasce uma escolha silenciosa:
o que fazer com o que sobrou.
Há quem endureça.
Há quem se feche.
E há quem, com o que restou,
reconstrua sentido.
Porque nem toda dor precisa virar morada.
Às vezes, ela pode virar passagem.
E do que parecia ruína,
a gente aprende, devagar,
a criar algo novo.


Edna de Andrade

Há 20 anos, ela chegou, veio por conta própria, miúda, frágil, um serzinho lindo que me ensinou a ser mais plena a ser mulher a ser mãe, e hoje ela esta adulta, linda, inteligente e seguindo seu rumo seus caminhos, sua vida. Eu acompanho cada passo, não de perto, pra não interferir, não estorvar, mas sempre na torcida pra que tudo dê certo sempre.20 Anos com você, não sei como eu seria se não tivesse te tido, me sinto realizada e grata por poder opinar e indicar os caminhos, grata e abençoada, por fazer parte de uma pessoa que desperta em mim o melhor dos sentimentos. Parabéns Filha.
Iracema R.