Ha como eu Queria q ela Soubesse

⁠A morte é muito injusta ela não avisa, por isso precisamos aproveitar cada momento com as pessoas que amamos!

Da janela as vezes consigo ver o porque da lua tudo iluminar. Ela tem a alegria de com sua força e querer, acabar com a escuridão somente com seu despertar.

⁠Três coisas pode-se falar a respeito de uma pessoa:
1- O que ela pensa que é.
2- O que pensam que ela é.
3- E o que de fato ela é.

⁠A prevenção de perdas em uma empresa não é um monstro que quer pegar alguém, ela é um garimpeiro, que recolhe os centavos que vão para o lixo despercebidamente.⁠

A Primavera não é somente uma estação. Ela poderá ser um estado de espírito, dependendo das flores que escolheres para colorir teu caminho e perfumar a tu'alma.

Se esconder de si é querer se separar da própria sombra, a gente anda, mas ela segue ali, sombria, quieta e rastejando atrás de nós, todo tempo.⁠

Cuidado com a felicidade egocêntrica, ela é um refelxo de ilusão em um espelho que mostra só o que queremos ver⁠

⁠Nossa Casa do Cordel
Da Cultura ela faz parte
E em todo o Brasil
Ela é um Baluarte
Uma Casa que tem planos
Com os seus dezoito anos
De muita Poesia & Arte.

Santo Antônio do Salto da Onça RN Terra dos Cordelistas
19 Janeiro 2025

Ela se apaixonou, e depois chorou mas ela nunca o esqueceu, e para sempre lembrou do primeiro amor que perdeu

⁠Ela sofria de síndrome de cinderela:
toda vez que lia
uma bela poesia,
ficava empolgada e achando
que foi o motivo da inspiração,
e que, o príncipe está chegando!

⁠Se ao menos a morte tivesse revistas...

Ela morria tantas vezes
em tiroteios à porta de casa
que já não sabia morrer para sempre
assim
de uma vez só.
Se ao menos se marcasse um dia
para a morte, uma hora certa
como no dentista
que apesar de tudo
nos faz esperar
onde apesar de tudo
não sabemos quando será a nossa vez.
Se ao menos a morte tivesse revistas
e gente na sala de espera
não estaríamos tão sós
tão vivos nessa ideia final
nesse desconforto.
Poríamos o nome na lista
quando estivéssemos prontos
sabendo que seria fácil desmarcar
marcar para outro dia
ou simplesmente
não comparecer.
Depois, ficaríamos com a dor,
com o terror
de passar sequer naquela rua
como ela à porta de casa.
Ela que morria tantas vezes
porque morria de medo de morrer.

A democracia não é sinônimo de anarquia, nem de ingovernabilidade, ela é a forma sublime e ordeira que permite ao povo de ter expressão dentro do seu próprio Estado.

Quando uma pintura ultrapassa a matéria da tinta, ela deixa de ser apenas imagem e se torna poesia que pulsa, uma crônica que narra silêncios, um manifesto político que inquieta, um grito que atravessa o tempo e uma denúncia que insiste em não calar. Ela não está no quadro, mas nos olhos de quem a sente, nos mundos que transforma e nas feridas que expõe para que jamais sejam esquecidas.

⁠Um dia, perguntei à solidão:
- Quem te acompanha mais?
E, ela logo me respondeu:
- Tu!
(tu... que sou eu, este, o cujo dito.)

⁠E agora uma poesia rs..
Ela não dorme pq a bagunça q ela é causa inquietação na alma rs..
Na verdade problemas além disso tb ahaha
Mas ela sonha e sonha acordada
Que um dia o amor a encontre e a aceite com toda sua bagunça interior mas que queira entrar e ajuda la organizar
Que vele seu sono nem q seja por um momento
Que a abrace com intensidade
E que as despedidas nunca sejam um adeus
Que seus traumas sejam lembranças passadas e tão longe de serem lembradas
Que a Felicidade seja uma morada constante.

⁠"Quando não houver pensamentos positivos.. busque pela oração, ela conforta o coração"

"A bíblia não se torna o livro da vida
estudando-a. Ela se torna o livro da vida vivendo-a."

A natureza é nossa segunda mãe, precisamos respeitá-la, pois nos dá o alimento, a água e o ar. Ela quando quer nos ensinar a obedecer, mostra a sua força.

Pra que serve a poesia?
Se ela não diz o que quer dizer
E nas entrelinhas ela
se esconde
Ela quer ser desvendada, delicada que é, querendo atenção
Pretende dizer o que não diz, mas pressupõe ser decifrada
Não se importa em ser mal interpretada
Porque ela não tem o peso da obrigação
É bálsamo, livre de culpa
É voz que fala suavemente dos assuntos
da alma
A linguagem sem códigos ou regras
Com uma única pretensão
Atingir-lhe irrevogavelmente.

“O mudo sonha com a voz. E com ela, seu desejo seria elogiar e louvar o dom da fala, mas o ingrato que é agraciado com esse dom, desmerece o seu valor; vomita, ofende e a consome como cão faminto que devora um fino prato laborioso.”