Grito
Inocências Feridas
O meu olhar,
A minha voz
O meu grito mudo de dor.
O meu eu aflito
A minha inquietude
A minha prece
Vão hoje para as crianças.
Que padecem
Por conta do maltrato,
Dos adultos perversos.
Crianças vítimas das guerras
Das pestes
Da fome
Da exclusão social que extermina seus sonhos
Suas cirandas.
Suas esperanças
Filhas de uma sociedade egoísta
Que nem as migalhas da sua mesa é capaz de repartir.
Dos governos soberbos e tiranos
Desumanos
Que se autodenominam salvadores
Enquanto roubam e mentem,
E se enriquecem
Enquanto apodrecem
Nas ruas e nos lixões
Crianças indefesas.
Que salivam atrás de uma vitrine
E expelem vermes
Enquanto se espremem
Em cubículos ínfimos
Do tamanho das consciências dos governantes.
Nas favelas.
Expostas às dores
Maiores que suas almas.
Enormemente maiores que a nossa bondade.
nos meus sonhos sou maquina
neste momento sinto um beijo,
como despertador ligado grito,
todos minutos que se passam...
não tenho mais um sonho real,
tantas mentiras neste mundo,
sou mau, de tantos desejos...
não tenho nada mais que sonhos,
que acabam quando acordo...
questiono se sou uma maquina,
que apenas existe para reproduzir...
mais nada além disso seja desesperador
pois tem ter um sentido maior alem de viver,
para outros vivam nos atributos do destino,
na concepção de tantos sonhos apenas
a solidão dos meus pensamentos,
que não significam nada num mundo de maquinas.
A verdadeira dor é aquela que atinge seu espírito. O pior grito é aquele que só você pode escutar em seu interior. A pior visão é aquela que só você pode enxergar. Mas, a melhor lágrima, é aquela que escorre pelo seu rosto, na certeza que Deus não te abandonou.
212. Reflexões Chá da Vida.
meu ódio perde se
nas minhas lamentações soa como vento,
tudo perdido mesmo
então grito mais ninguém liga
pois as pessoas são moinhos de vento...
para onde olhar e o que esperar?
diante da alienação do mundo!
estamos igual as nuvens
esperando uma mudança nunca vira!
enquanto sonham diante linda palavras
a degradação é fato consumido
pelas atitudes daquele que pensa que futuro
individual que nada mudará além
do que foi previsto...
palavras vazio de um poeta sonhador,
neste mundo de farpas sois uma rosa
perdida em patamar de vaidades.
rir ate momento bom, mas verdade é cruel
e simplesmente derradeira como a morte,
de tantos passares, somos apáticos,
num jardim que não vida ou esperança
apenas a tristeza de ver moralidade morrer.
entre no destino seja a dor pior que se cego
ver não conseguir mudar a realidade cruel.
E no instante
do meu grito reprimido,
você chega
e coloca reticências
onde eu teimo
em colocar ponto final.
Grito gol,
quando a rede xaqualha,
a torcida vibra
e e todos abalam.
Mas ouço um apito,
alguns riem,
e outros com o resultado,
ficam afritos.
7 DE SETEMBRO UTÓPICO
O Grito que conclama a liberdade,
E rompe-se as amarras lusitanas,
Surgindo uma nação tão soberana,
Que busca um sonho de felicidade.
E do Fico aumentou nossa vontade
De romper de vez com essa tirana,
E surgindo bravura e muita gana,
P'ra lutar por nossa brasilidade.
E o Príncipe a frente da nossa marcha,
Sem medo, seguimos com braço forte,
O peito erguido e a cabeça não baixa,
Pois o nosso olhar do sul ao norte
É triunfante! Vai! Leva essa faixa
Do grito Independência ou morte!
Quando o grito é muito alto, entra em um ouvido e sai pelo outro, até para gritar é preciso ponderação
E é tanto aquilo que o grito silencia... É tanto. O que nos resta é aguardar a habilidade do tempo que dribla nossa própria ansiedade e muda a direção dos ventos.
Um Silêncio.
Ouça a voz do silêncio.
Ouvi o grito por socorro.
Chorando por dentro sorrio.
Sofrendo calado, vivendo por um milagre.
Sonhando com o inesperado, nasci refletindo.
Com um mundo melhor, com um ser que sabe viver.
Que não aja arrependimento das escolhas, que tudo se aqueça em alegria. Pois tudo que amamos profundamente se converte em parte de nós mesmo.
A solidão que prime à alma flua com perseverança, que as lamurias da mutua vida nos traga harmonia.
De viver vendo que nada passa, que tudo é uma experiência saudável.
Que o sofrimento venha por um instante, mas que seja passageiro.
Passageiro o olhar em prantos, a alma abatida, os sonhos não vivido.
Que o corpo possa está preparado para as feridas da vida, que a mente esteja em transição com o capricho de um Orgulho. Mas que a simplicidade não deixe a minha vaidade me ludibria.
Que as ditaduras do Silêncio pegue as suas almas e não deixe de usá-las.
Que as lembranças não venha eliminar nenhuma trama de esperança que me sustem.
Cônscio que o amanhã será melhor que hoje, e que todos os sentimentos que a em mim, suma por anos.
A um futuro, a um progresso, a uma luta que não acaba. Mas o Silêncio que hoje canto, não denuncie o meu encanto.
Guardarei o Coração em uma Caixa, onde somente uma chave será capaz de abrir.
“” De onde se vê o céu
Vê-se o infinito
E lá nenhum grito
Ecoará sem liberdade
Ainda que o vento traga você
As lembranças serão apenas saudades...””
Há um grito de socorro em cada alma que se esvai. Há um grito de socorro em cada fala negativista. Há um grito de socorro em cada alma que se mata. Há um grito de socorro em cada lágrima que escorre. Há um grito de socorro em cada tentativa de demostrar. Há um grito de esperança em cada alma que se mata. Havia uma vontade de viver em cada corpo morto. Cada pessoa que se mata, sente vontade de viver, e nunca de morrer. Cada pessoa que se entrega, sente vontade de amar, mas não pode. Cada alma que se entrega, sente vontade de viver, mas não a deixam!
Ó ARVORE
- Ó grito que rasgas de dor o ventre
Nas masmorras das trevas subterrâneas
- Ó trovão que ecoas o infinito
No sangue dos inocentes humilhados
- Ó abutre insaciável mercenário
Cheio de ódio, de hipocrisia
- Ó cavaleiro de espada de ferro
Exterminador da mentira
- Ó muro de arame farpado nas árvores
De poderosos ramos do universo
- Ó labirinto escondido de pedras entre ervas
Que esvoaçam folhas já de papel
- Ó galhos que sufocam a luz
Que criam raízes sem brotar esperança
O grito que ecoa da quebrada
Na periferia, da periferia, da periferia...
Bem longe da (cidade) perfeita da zona sul
onde o descontentamento faz vítimas todos os dias
e trucida os sujeitos um a um
vivem as pessoas de mente livre
que mesmo e apesar de enclausuradas pelo ódio do sistema
seguem livres pelas ruas sem asfalto ou iluminação
caminhando alertas pelos becos estreitos e vielas escuras
margeados por córregos sem saneamento ou boulevard algum.
Seguem refletindo a falta de tudo e ainda com brilho nos olhos
alegres, sorriem por dentro, sem lamentar problema sequer
felizes por não serem tão vazias por dentro
ou esvaziadas de sonhos qualquer.
Olham para o futuro cheias de esperança
seguem seu rumo na vida sem encontrar o tédio
esperam ver chegar as praças e toda estrutura moderna dos bairros chiques
elegantemente dispostas nos cardápios da especulação imobiliária
que cerca e segrega os mundos, erguendo altos muros, altos prédios
cravados de vidro anti-vizinhança, arame farpado e cerca elétrica.
Enclausurados em seus condomínios (cidades), os ricaços
impactam a vida do bairro, encerrando as liberdades individuais
rapidamente o sentimento ( antes coletivo) feito as minas d'água, se desfaz
desfaz-se os sonhos milionários e os milionários sonhos de paz.
A segurança e a insegurança orbitam em um mesmo plano
os manos logo criam asas, aprendem a voar e voam por sobre as muralhas
na periferia nada é de graça, até o respeito é conquistado
ou descobre-se cedo o respeito e respeita-se o outro
ou vive-se como se tudo fosse um grande pecado.
O preço da periferia é o respeito, não esse preconceito disfarçado
que finge erguer as mãos ao aperto, como se tudo estivesse acertado
ou que pensa poder comprar tudo com dinheiro sujo de sangue
da violência existente em um carreira de pó ou em um cigarro de baseado.
Você que cheira e fuma é também quem espanca e mata
a violência que crava a faca na costela da sociedade ao meio dia
é também financiada por você.
As balas perdidas que matam crianças e interrompem futuros
é também sua responsabilidade.
A causa morte do sistema é também sua culpa.
Você também é responsável por tanta violência gratuita nas ruas das periferias
com repercussão direta em toda cidade.
Você que não investe em cultura e desvia as verbas aprovadas
é culpa sua toda essa barbaridade.
Garotos de nove anos roubando, matando, fumando crack!
É culpa sua que não governa direito (a porra) da cidade que te elegeu.
Mais respeito, por favor!
Esse é o grito que ecoa dos guetos marginalizados.
Esse é o grito que ecoa dos guetos que vocês marginalizaram.
Mais respeito, por favor.
Liberta a tua mente e segue, vai em frente
vai ver quem é a gente que você olha atravessado
quando para no semáforo e ergue o vidro apressado
observa com cuidado quem é o pretinho que tu olhas desconfiado
e aperta o passo quando ele passa ao seu lado
com a barriga vazia, com os sentidos embaralhados - de tanta fome.
Enxerga o estilo dele e entende de uma vez por todas...
Que esse é o estilo que faz sucesso por lá.
Descobre a palavra de ordem dos (marginalizados)
que você marginaliza ao julgar
e grita alto aos quatro ventos quando descobrires
da sua varanda ou de seu terraço milionário invocado.
O grito que ecoa da periferia é...
Mais respeito, por favor!
Pois já estamos cansados.
Sou atrevida sim, não sei ficar calada ao ver uma injustiça. Grito aos quatro ventos, solto o verbo e se preciso for, vou pra cima. Não tenho medo de falar o que penso, muito menos de escrever. Meu único receio é das pessoas que se acovardam perante as injustiças cometidas no mundo.
O sistema do SISTEMA
Grito... Grita, grita alto, mais alto, mais alto ainda!
Não que o teu grito não seja alto o suficiente
para ser escutado por todos.
É muito mais alto do que tu podes imaginar.
O sistema é que se cala, finge-se de morto.
O problema não está no teu grito e sim na deficiência do sistema,
que finge não haver qualquer problema em seu engenho magnífico.
Que finge não ouvir o quão alto e desesperado são os teus gritos
e o de todos que gritam, mesmo que gritem por dentro, em silêncio
silenciados, inauditos, sob interdição.
O sistema é a máquina mais perversa e controversa já criada.
Mais até que a bomba atômica - que só é utilizada em ocasiões especiais.
O sistema é uma máquina criada para operar na dimensão do perverso
sua função não é trucidar os sujeitos, nem moê-los feito insetos
nem mesmo criar monstros sociais totalmente adaptados à sua incoerência.
Isso é deficiência humana mesmo!
Provocada por mal caratismo, ingerência e incompetência ao manuseá-la.
Em seu modo cotidiano mata, estripa, dissimula...
Inaugura placas de cobre com letras douradas, estátuas e totens
em homenagem a seus feitos incríveis.
Por fim, ostenta em praça pública toda essa maldade.
✨ Às vezes, tudo que precisamos é de uma frase certa, no momento certo.
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