Gosta de Mim do meu Jeito

Como é triste a tua beleza
Que é beleza em mim também
Vem do teu sol que é noturno
Não machuca e nem faz bem.

Que você nunca mais deixe de pensar em mim quando for a Londres, escutar Dream’ Bout Me ou ler Nick Hornby.

Eu sempre espero alguma coisa nova de mim, eu sou um frisson de espera – algo está sempre vindo de mim ou de fora de mim.

I

Que este amor não me cegue nem me siga.
E de mim mesma nunca se aperceba.
Que me exclua do estar sendo perseguida
E do tormento
De só por ele me saber estar sendo.
Que o olhar não se perca nas tulipas
Pois formas tão perfeitas de beleza
Vêm do fulgor das trevas.
E o meu Senhor habita o rutilante escuro
De um suposto de heras em alto muro.

Que este amor só me faça descontente
E farta de fadigas. E de fragilidades tantas
Eu me faça pequena. E diminuta e tenra
Como só soem ser aranhas e formigas.

Que este amor só me veja de partida.

Não me entristece, não me aborrece, não me tira o sono. Passa por mim. Mas, não me atravessa. Foi-se o tempo. E foi-se o tempo faz tempo.

Os meus pensamentos foram-se afastando de mim, mas, chegado a um caminho acolhedor, repilo os tumultuosos pesares e detenho-me, de olhos fechados, enervado num aroma de afastamento que eu próprio fui conservando, na minha pequena luta contra a vida. Só vivi ontem. Ele tem agora essa nudez à espera do que deseja, selo provisório que nos vai envelhecendo sem amor.
Ontem é uma árvore de longas ramagens, e estou estendido à sua sombra, recordando.
De súbito, contemplo, surpreendido, longas caravanas de caminhantes que, chegados como eu a este caminho, com os olhos adormecidos na recordação, entoam canções e recordam. E algo me diz que mudaram para se deter, que falaram para se calar, que abriram os olhos atónitos ante a festa das estrelas para os fechar e recordar...
Estendido neste novo caminho, com os olhos ávidos florescidos de afastamento, procuro em vão interceptar o rio do tempo que tremula sobre as minhas atitudes. Mas a água que consigo recolher fica aprisionada nos tanques ocultos do meu coração em que amanhã terão de se submergir as minhas velhas mãos solitárias...

Feri teu coração com flores,
e do teu sangue vi escorrer para mim o teu carinho...

Quanto a mim também me distancio de mim.

E tenho, vos asseguro, tudo o mais que faz de mim uma mulher às vezes viva, às vezes objeto.

Há um grande silêncio dentro de mim. E esse silêncio tem sido a fonte de minhas palavras. E do silêncio tem vindo o que é mais precioso que tudo: o próprio silêncio.

... eu que me perdoei tudo o que foi grave e maior em mim.

Não é que eu queira estar pura da vaidade, mas preciso ter o campo ausente de mim para poder andar.

Teu olho bate em mim e logo se desvia, como se em minhas pupilas houvesse uma faca, uma pedra, um gume.

Eu não posso causar mal nenhum a não ser a mim mesmo.

Acho que já esqueci você

Mas mesmo assim me pergunto aqui dentro de mim se isso não é só mais uma enganação própria. Eu tentando provar pra mim mesma que consigo te esquecer, mais uma vez. Mesmo que seja pra daqui a pouco você vir e mudar as regras novamente. Fazendo eu sentir o que jurei não sentir outra vez, muito menos por você! Sei que se estou sofrendo a culpa é minha, por ser orgulhosa e não conseguir correr para seus braços de novo. Pois se eu fizer isso vou mostrar que sou fraca e que minha maior fraqueza é você.

Sabe aquelas pessoas que ficam falando de mim e bisbilhotando minha vida? Pois é, elas me idolatram em silêncio! Confundem inveja com admiração... a inveja delas é uma forma intensa de me admirar! Não admitem... mas no fundo sabem da pura realidade! Que pena!

Às vezes, quando oro, é como se Deus estivesse em todas as partes, sempre perto de mim, tão perto que não digo amém. Dizer amém é como terminar uma conversação telefônica com Ele. Seria maravilhoso se, em vez de desligar o telefone, pudéssemos estar conectados sempre. Assim, cada vez que nos aproximássemos do telefone, escutaríamos Deus respirando do outro lado.

Quem faz – em mim – esta interrogação ?

Se eu me visse na terra lá das estrelas ficaria só de mim.

Escrevo por não ter nada a fazer no mundo: sobrei e não há lugar para mim na terra dos homens. Escrevo porque sou um desesperado e estou cansado, não suporto mais a rotina de me ser e se não fosse sempre a novidade que é escrever, eu me morreria simbolicamente todos os dias. Mas preparado estou para sair discretamente pela saída da porta dos fundos. Experimentei quase tudo, inclusive a paixão e o seu desespero. E agora só quereria ter o que eu tivesse sido e não fui.