Dia do Profissional de Letras: Mensagens para celebrar

Não me julgue pelo que escrevo:
Minhas palavras é que são loucas.

Ironia é brincar com palavras.
Mesmo sabendo que palavra
tem ponta e pode furar até a alma.

Ninguém esquece das palavras de felicidade.
Mas ás vezes esquecem a sua utilidade.

O poeta
é um construtor das emoções
no terreno das palavras.

Na maioria das vezes o poeta procura nas palavras a medida exata das suas incertezas.

Às vezes o poeta sapateia com as palavras
só pra escutar a memória dançando sobre o papel.

Ironia é querer beber as palavras na boca de alguém, sem saborear os pecados em seus pensamentos.

Às vezes
não é poeta.
É só alguém
tentando dizer,
o que as palavras
não querem dizer.

O abraço é
uma conversa
sem usar as palavras:
o que se quer dizer
é dito apertando o outro.

Às
vezes
não é branco.
É só as palavras brincando
de esconde-esconde com a memória.

╔🍃══════ ೋღღೋ ══════🍃╗

Ei moça!
Às vezes não é poesia.
É só palavras escritas com asas
para que eu possa chegar até você.

╚🍃══════ ೋღღೋ ══════🍃╝

Às
vezes
não é poeta.
É só uma pessoa
que sabe como alinhar
as palavras perfeitamente.

Ás vezes
não é afinidade.
É só um encaixe das palavras.

as minhas palavras não agradam, porque em tempos de corrupção o que vale é o lisonjeio.

Seu sorriso me faz prisioneiro
Suas palavras me acalenta
Seu abraço me faz fortaleza
Seus lábios me ajudam sonhar
Mas é seus olhos...
Que me faz ajoelhar.

⁠A maturidade faz a gente parar de engolir palavras, sentimentos, desejos, vontades. Nosso ouvido fica mais seletivo, nosso coração também. Queremos mais é nos livrar de tudo o que emperra nosso caminhar. A gente tem urgência em ser feliz.

O silêncio
...
...
...
O silêncio
...
...
...
O silêncio ensurdecedor das palavras são dores vividas com o sair do Sol e o chegar da Lua.

A rima de minha poesia está nas palavras desarrumadas, na nobreza da espada nua e no vazio infinito da alma.

⁠E as palavras verteram-se em nada,
E o nada é a mais ausente canção,
De uma solidão esmagada pela dor,
E anunciada na revolução açoitada,
Na ilusão insinuada do amor!

A poesia não me entrega
nessas palavras
meus segredos se revela
mais a poesia não entrega
quem a ela se revela
engana de forma mais bela
a desilusão de um poeta