Frases de poetas famosos que emocionam em cada palavra

A borboleta mais difícil de caçar é o adjetivo.

A arte de escrever é, por essência, irreverente e tem sempre um quê de proibido: algo assim como essa tentação irresistível que leva os garotos a riscar a brancura dos muros.

A morte não iguala ninguém: há caveiras que possuem todos os dentes.

A morte é um abrir de todas as porteiras; um desabalado tropel de cavalos.

A poesia, como todo verdadeiro jogo, é uma luta da astúcia contra o acaso.

O espaço é cheio de buracos: nós, as coisas, os mundos. A perfeição seria o espaço puro, fica ele a pensar com os seus buracos... Mas isso, Sr. Espaço, é uma coisa tão impossível como a poesia pura.

Sempre fui metafísico. Só penso na morte, em Deus e em como passar uma velhice confortável.

A nossa própria alma apanha-nos em flagrante nos espelhos que olhamos sem querer.

O progresso é a insidiosa substituição da harmonia pela cacofonia.

O ópio

Dizem os comunistas que a religião é o ópio do povo; outros dizem que o ópio do povo é precisamente o comunismo; se pedissem a minha opinião, eu diria que o ópio do povo é o trabalho.

Do trabalho

O trabalho é a farra dos velhos.

A memória, afinal, é a sensação do passado... E toda a sensação é uma ilusão.

Nós sempre estamos em busca da felicidade e esquecemos que a felicidade existe no nosso dia a dia e só lembramos o que é ser feliz quando tudo se destrói.

Tem pessoas que te mostra sua melhor versão e existe pessoas que te mostra a sua pior versão.⁠

⁠Não me conte histórias e sim me faz viver cada dia uma nova história empolgante de se contar.

Na vida não se existe destino, não existe propósito a unica coisa que pode se exigir de um ser humano é que el⁠e consiga ser feliz, mas que consiga de verdade que não precisa ir em busca da felicidade e entende que isso existe a cada segundo que se respira.

Dizem?

Dizem?
Esquecem.
Não dizem?
Disseram.

Fazem?
Fatal.
Não fazem?
Igual.

Porquê
Esperar?
— Tudo é
Sonhar.

Passa uma nuvem pelo sol.
Passa uma pena por quem vê.
A alma é como um girassol:
Vira-se ao que não está ao pé.

Passou a nuvem; o sol volta.
A alegria girassolou.
Pendão latente de revolta,
Que hora maligna te enrolou?

⁠Pouco somos, pouco nos basta. O mundo tira o que nos dá. Que nos contente o pouco que há.

Hoje sou a saudade imperial
Do que já na distância de mim vi...
Eu próprio sou aquilo que perdi...