Frases de Escritores da Grecia Antiga

Há dor que se cura e a há dor incurável. E Existe o belo que beleza não tem.

O sucesso é o simples e a fama armadilha de morte. A vaidade tem veneno mortal e o orgulho é destruidor da simplicidade.

A razão é suprimida pelo desejo irracional e por causa da emoção perece o bom senso.

Proibido de cantar, meu violão vai ficando de lado, distante das mãos que tanto apreço lhe tem.

Está na hora de mais um comprido, depois a pomada e o efervescente. Petisco de quem saúde não tem.

Lindas doces experiências! Colírio para os olhos, sejam as estações. E brisa para alma, a beleza de um pássaro livre á cantar.

O que é um borrão
senão uma forma sem nome.
Não tem certidão geométrica.
É uma forma sem forma.
Um transgressor chamado amorfo.
Mas, acontece que a vida
é cheia de borrões
e não dos entes geométricos,
que o homem inventou.

Enquanto penso,
fico pênsil
entre o sonho e o real.

O que é o vento senão
o vazio em movimento?

O que o espaço senão
o vazio parado?

Com qual medida medimos
o homem que tudo mede?

Que metro que não o homem
pode medir o além do humano?

Que metro pode medir
o infinito e a eternidade?

Qual a medida da alma?

Em que espaço e em que tempo
a alma é encontrada?

Como morre o que não é
capaz de ser mensurado?

Como nasce o que não é
feito de matéria e tempo?

Mas, o que faz esse corpo
pensar que é alma imortal?

Se afago a madeira,
afago a árvore.

A floresta persiste
em cada móvel.

Mesas, cadeiras e armários
são árvores amnésicas.

O vazio, alma da forma.
O vazio é qualquer forma.

A alma é o vazio,
que cria todas as formas.

Somos uma das infinitas
versões de Deus.

Embora diferentes,
todos somos um.

Tudo é clone de Deus.

A cidade cresce para cima:
faz fronteira com o nada,
porque nada existe além
do último andar.

A cidade cresce para cima,
em edifícios cada vez mais altos:
aumenta seus subúrbios verticais.

Misto de sonho e carne,
somos carne que sonha
ou sonho que se fez carne?

O sono é que nos divide
em dois seres paralelos.

Qual deles é o ser real?

O que não serve para nós
apenas não nos serve.

Quem percebe
a totalidade
sabe que nada é inútil,
e que as coisas existem
sem explicação.

Se tudo tem um sentido,
qual o sentido do homem,
da flor, da pulga, da estrela?

No agora não há palavras:
o que se fala, passou.
A palavra é sempre eco
do que não existe mais.

A percepção é agora.
O pensamento é depois.

Sentimos a flor conforme a vemos
não pelos átomos que a compõem.

Quem disseca a flor, não vê a flor.

É procurar o homem no cadáver.

Fatos são flutuações,
o vento alisando as ondas
do oceano impassível.