Frases de Escritores Brasileiros

Viver é extremamente tolerável, viver ocupa e distrai, viver faz rir.

Eu acho que, quando não escrevo, estou morta.

Hoje compreendo-o. Tudo lhe perdoo, tudo perdoo aos que não sabem se prender, aos que se fazem perguntas. Aos que procuram motivos para viver, como se a vida por si mesma não se justificasse.

Quem não tem pobreza de dinheiro tem pobreza de espírito ou saudade por lhe faltar coisa mais preciosa que ouro – existe a quem falte o delicado essencial.

Às vezes escrever uma só linha basta para salvar o próprio coração.

A crueza do mundo era tranquila. O assassinato era profundo. E a morte não era o que pensávamos.

Mas ela já o amava tanto que não sabia mais como se livrar dele, estava em desespero de amor.

Experimentamos ficar calados – mas tornávamos inquietos logo depois de nos separarmos.

Eu nunca fui livre na minha vida inteira. Por dentro eu sempre me persegui. Eu me tornei intolerável para mim mesma.

Quero exigentemente que acreditem em mim. Quero que acreditem em mim até quando minto.

Disso tudo, restam nervos muito sensíveis e uma predisposição séria para ficar calada. Mas aceito tanto agora. Nem sempre pacificamente, mas a atitude é de aceitar.

Desejo que você não esmoreça, porque é tão bom estar de “bom jeito”. Acho que eu devia abandonar minha “tragédia” em um ato...

O bom é que a verdade chega a nós como um sentido secreto das coisas.

(...) um desses frios que se tem quando se vê sem ilusões a realidade.

É sempre assim que acontece – quando a gente se revela, os outros começam a nos desconhecer.

Até que por horas desisti. E, por Deus, tive o que eu não gostaria. Não foi ao longo de um vale fluvial que andei – eu sempre pensara que encontrar seria fértil e úmido como vales fluviais. Não contava que fosse esse grande desencontro.

E então eu soube: pertencer é viver.

Há muito aceitei o destino espaventado que é o meu. Obrigada. Muito obrigada, meu senhor. Vou embora: vou ao que é meu. Meu coração está gélido que nem barulhinho de gelo em copo de uísque.

Um dia, quando eu tiver mais vontade e se você ainda quiser, eu lhe falarei de como me mexo dentro de Deus.

Era um pouco de febre, sim. Se existisse pecado, ela pecara. Toda a sua vida fora um erro, ela era fútil. Onde estava a mulher da voz? Onde estavam as mulheres apenas fêmeas? E a continuação do que ela iniciara quando criança? Era um pouco de febre.