Frases de Escritores Brasileiros

Quem já não se perguntou: sou um monstro ou isto é ser uma pessoa?

Quando começa a ficar muito bom eu ou desconfio ou dou um passo para trás.

O fato é que tenho nas minhas mãos um destino e, no entanto, não me sinto com o poder de livremente inventar: sigo uma oculta linha fatal. Sou obrigado a procurar uma verdade que me ultrapassa.

Nós estávamos nos olhando fixamente, e assim ficamos por uns instantes. Éramos um só ser. Esses momentos são o meu segredo.

De repente as coisas não precisam mais fazer sentido.

As árvores estavam carregadas, o mundo era tão rico que apodrecia.

Borboleta é uma pétala que voa.

Estou escrevendo porque não sei o que fazer de mim.

Fui até onde pude, mas como é que não compreendi que aquilo que não alcanço em mim... já são os outros?

O mundo me parece uma coisa vasta demais e sem síntese possível.

Ser feliz é uma responsabilidade muito grande. Pouca gente tem coragem.

Saudade é um pouco como fome. Só passa quando se come a presença.

Vou continuar, é exatamente da minha natureza nunca me sentir ridícula, eu me aventuro sempre, entro em todos os palcos.

Não gosto do que acabo de escrever – mas sou obrigada a aceitar o trecho todo porque ele me aconteceu. E respeito muito o que eu me aconteço. Minha essência é inconsciente de si própria e é por isso que cegamente me obedeço.

Não telefono para mais ninguém. Quem quiser que me procure. E vou me fazer de rogada. Agora acabou-se a brincadeira.

Quando estou sozinha procuro não pensar porque tenho medo de de repente pensar uma coisa nova demais para mim mesma.

Amor é não ter. Inclusive amor é a desilusão do que se pensava que era amor. E não é prêmio, por isso não envaidece.

Como começar pelo início, se as coisas acontecem antes de acontecer?

Todo caso de loucura é que alguma coisa voltou. Os possessos, eles não são possuídos pelo que vem, mas pelo que volta.

E eu impávida finjo que não tenho dono. Pontas de cigarro apagadas eu recebo. Um dia vou pegar fogo. De noite fico sozinha no escuro, vazia, pousada num canto do chão. Meu silêncio fede. Ai de mim, que sou o receptáculo da morte das coisas.