Frase sobre o Dia do Livro

Ando saudosa
de sentir saudades.
Tudo é efêmero,
tão volátil,
tão substituível.
Quero escrever cartas,
guardar bilhetinhos,
por pétalas nas páginas de livros...
Ninguém mais troca confidências,
os diários não têm mais chaves...
Em que momento nos foi roubada
a intimidade?

Como diria Seu Jorge... Assumo que mulher bonita é meu fraco... mas gosto mais ainda de caráter... Uma coisa sem a outra se torna vazia... não é a capa que faz o livro ser bom... só o torna interessante à primeira vista... depois tem que ter contúdo...

— Alguma novidade? Alguma ação, em termos de vida amorosa?

— Ah, você me conhece. Eu não tenho emoções. Sou um robô. Ou uma freira. Uma freira-robô.

— Não é, não. Você finge ser, mas não é.

Era hora de dar um sentido à vida. Hora de começar de novo.

Emma mais uma vez foi lembrada de que não havia limites para a capacidade de Dexter de decepcioná-la.

Acho que isso é uma coisa que a gente supera com o tempo. [...] Você me curou de você mesmo.

Algumas vezes, muito ocasionalmente, digamos às quatro horas da tarde de um domingo chuvoso, Emma se sente em pânico e quase não consegue respirar com a solidão.

Se cale, o silêncio gosta do privilegio de existir.

Se escrevo o que sinto é porque assim diminuo a febre de sentir. O que confesso não tem importância, pois nada tem importância. Faço paisagens com o que sinto. Faço férias das sensações. Compreendo bem as bordadoras por mágoa e as que fazem meia porque há vida.

Talvez eu não devesse mais fazer promessas de não te amar. Talvez não seja o meu fim e sim um drama, que logo vai passar.

Perder um amigo
é perder um pedaço da história
que não aconteceu...
E, quando pintar a saudade,
o que sobra são as páginas
de um livro que vivemos juntos.

⁠Professor,
Realmente você tem valor!
O seu exemplo deve ser seguido,
Forte guerreiro com seu
Escudo - o livro.
Semeador de conhecimento,
Sua lida enobrece
O seu caminho e
Rega de bençãos a sua vida.

A tristeza, o meu bem, não existe!

Durmo cedo,
sonho que sou criança.

Ao cair da noite,
recolho as estrelas.

Descrevo com o dedo
os meus versos de amor
para o mar
na areia do deserto.

Mãos à obra,
pé na estrada...
O resto é prosa fiada!

Num futuro próximo,
lembro os bons momentos
que hoje vivo.

Perdas e despedidas.
Dividido em uma nova decisão.
A distância traz saudades
a dúvida deixa insatisfação.

a mim basta um lápis
e um pedaço de papel.