Pílulas Placebianas – Voz do... Israel Soler
Pílulas Placebianas – Voz do Zarathustra da Esquina
Ó ouvinte das noites insone... escuta o chamado das pílulas placebianas.
Nesta era de veludo podre e telas que mentem,
Zarathustra da esquina desce das montanhas imaginárias
Pra cuspir verdades cruas no asfalto rachado.
Engole o placebo da vida mansa... ou desperta pro abismo que pulsa.
Agora, o fluxo começa – brutal, belo, sem piedade.
No sofá elitizado... queixume ecoa baixo.
Mulheres de espinhos afiados... homens de ferro enferrujado.
Anel reluz – prisão dourada no dedo.
Pecho infla de posts vazios... não de abraços que sangram.
Ó mortal das sombras... ama o lascado, o irremediável –
no defeito, pulsa o eterno sim... à terra nua.
Unha lascada... chora sob chuva fina e impiedosa.
Tempo traiçoeiro... esmalte em ruína cinzenta.
Manicure pisa barro vivo... pés que doem sem queixas.
Tu posas unhas de cristal... intocadas pelo real.
Deixa rachar, ó alma errante –
pele nua sente o pulso sombrio... da existência bruta.
Uber range nas curvas... chofer de olhos fundos como abismos.
"Estrelas frias" no app... véu da ilusão digital.
Viram costas... chamam o próximo fantasma.
Sem ver o irmão... no volante da dor cotidiana.
Monte no lotado, ó nômade das trevas –
suor alheio é ponte gasta... pro humano eterno.
Lanche frio chega... foto de fúria viral, efêmera.
Sofá engole o corpo... belly de sombras se alastra.
Devoram o morno... reclamação como vinho amargo.
Embriaga o vazio... que grita no silêncio.
Cozinha no fogo baixo e traiçoeiro, ó faminto das noites –
fome crua forja banquete... da alma desperta.
Chefe voraz... promoção no CV lustroso.
Reclamam o jugo... mas joelho dobra por migalhas.
Trânsito engole horas... culpa no mundo, não no espelho.
CV esconde o suor... que ninguém vê.
Ergue-te, ó escravo coroado –
manda em ti mesmo... na rua sem terno.
Gym de elite... pesos cromados, selfie no espelho.
Corpo esculpido... reclama "dor nos glúteos".
Rua mal iluminada... corrida visceral, sem academia.
Calejado pelo asfalto... sobrevive sem like.
Corre na noite crua, ó titã de carne –
músculo da vida bate... no peito exposto.
Zarathustra da esquina... sussurra das sombras:
Vive o borrão sombrio... não a aquarela falsa.
A vida é caos que canta... brutal, bela, sem fim.
Desperta... ou incha no sofa
Ysrael Soler
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