Foi muito Facil Gostar de Voce

A maturidade espiritual é a arte de sorrir para as perdas, de acenar para o que se foi sem rancor, e de entender que cada encerramento é, na verdade, uma limpeza de terreno para o que está por vir, e que a mão que se solta é a mesma que fica livre para segurar algo muito mais importante e duradouro. Apegue-se apenas à sua capacidade de amar e de se reerguer, pois são os únicos bens inalienáveis, e deixe que o universo leve o que precisa ir, o vazio deixado não é uma ausência, mas o espaço sagrado que a providência reservou para preencher com a sua próxima, e maior, bênção.

A solidão foi um deserto que precisei atravessar, na areia deixei expectativas mortas, no vento encontrei o som da minha própria respiração, e no fim descobri que nunca estive realmente só, eu estava comigo e isso era suficiente.

A força que carrego não nasceu pronta, foi construída em cicatrizes profundas, cada golpe que recebi virou degrau, e hoje subo alto, porque subi ferido, a dor foi minha escada.

A infância não foi um jardim, foi um campo minado de acidentes, um leito gelado de doenças e um cemitério precoce de perdas inimagináveis. Mas o pior não estava no sangue ou no luto; o verdadeiro trauma veio na frieza cortante da negação. Fui gerado, mas não acreditado. A pessoa que me trouxe à luz se tornou o meu juiz mais severo, o espelho da indiferença que me tratava como sombra. Essa voz, a que deveria ter sido o meu alicerce, martelava a sentença mais cruel na minha cabeça infantil: eu nunca seria alguém. Eu estava condenado à infelicidade antes mesmo de ter chance de viver. E essa semente... Ah, essa semente perversa. Ela não morreu. Ela se transformou num arbusto espinhento com garras de ferro. Cresceu no solo árido da rejeição, no pedregal da alma, e hoje, é uma mata fechada dentro de mim. Suas raízes profundas não são superficiais, são nervos expostos, enroscadas no âmago do meu ser. Arrancá-las é impossível. O que resta é a luta diária para não ser estrangulado pelos seus ramos gélidos.

Reinventar-se não é apagar o que foi, é reutilizar com arte. Tomo meus escombros e deles faço abrigo novo. Nem todo passado vira cinza, alguns viram tijolo. Com esses tijolos construo portas que antes não havia. E ao atravessá-las, descubro paisagens que desconhecia.

A saudade existe porque a alma não
esquece o que foi verdadeiro, ela dói, mas também afaga, e eu aceito essa dualidade
com maturidade, pois amar sempre
deixa marcas.

Deixe o choro ser a chuva ácida que lava os escombros do que se foi, a lágrima é a água benta que purifica o olhar para o recomeço.

Resiliência é a arte dura de voltar ao desafio, vendo o que foi totalmente perdido no caminho. Mas note que a volta é sempre para um novo lugar dentro de você, pois a alma que resiste nunca volta a ser como era no começo.

Eu me sento na penumbra fria de um quarto que já foi lar, observando as sombras se alongarem e consumirem cada canto da esperança, porque as pontes que tentei construir para fora, feitas de sussurros sinceros, foram engolidas pelo oceano de indiferença que cerca o mundo. Neste declínio da sociedade moderna, onde a frieza se tornou a moeda mais forte, tudo o que resta são as minhas próprias preces, silenciosas e sem destinatário, enquanto o eco da minha voz não encontra outra parede senão a minha própria pele.

O aviso final foi transmitido pelo sussurro do letreiro, piscando as palavras que estavam se formando na noite.

Cada conquista é um retrato pendurado no peito para lembrar como foi possível levantar.

O perdão que recebi veio em forma de silêncio acolhedor. Não foi espetáculo, não tinha plateia. Apenas alguém que me olhou sem juízo. Esse olhar me devolveu formas gentis. E eu reaprendi a ser humano com menos armadura.

O coração humano não foi feito para a paz, mas para melodias impossíveis, essas que nos rasgam por dentro e nos fazem sentir vivos.

Houve dias em que a fé foi mão que segurou a minha. Não fez milagres espetaculares, só presença. Quando tudo fraquejava, essa mão continuou. Hoje sei que presença é forma de sustento. E a gratidão a ela é meu alimento secreto.

Já caminhei em vales escuros, mas minha fé sempre foi farol, mesmo fraca, mesmo trêmula, ela nunca apagou, e é por isso que estou aqui.

1435
"Soube que José de Alencar, Ministro do Imperador Pedro, foi crítico feroz do poeta favorito daquele e que os três trocavam farpas pelos jornais, todos usando pseudônimos. Engraçado me parece, sabendo disso hoje!"
TextoMeu 1435

1438
"Li ou ouvi dizer que o apelido 'Bruxo do Cosme Velho', referente a Machado de Assis, foi-lhe atribuído por Carlos Drummond de Andrade. Se a razão do apelido tem a ver com Misterios e com a habilidade em administrarem e guardarem Fatos e Segredos? Não sei. Alguém aí sabe?"
TextoMeu 1438

"Já fui 'abduzido' e foi forte, a Coisa, embora eu nunca tenha visto Alienígenas ao vivo. Quem me 'abduzia' era Luzia, a rapariga portuguesa por quem me apaixonei. Mesmo as 'abduções' terem findado, continuo apaixonado. Foi forte, a Coisa!"
TextoMeu 1448

1471
"Todo Meu Passado, até ontem, foi de Felicidade, de Conquistas, de Realizações e de Amor entre Familiares! Eu teria que ser Ingrato ou Seguidor de Doutrinas Furadas para renegar Meu Passado. E não sou uma coisa nem outra!"
TextoMeu 1471

1490
"Ela chegou, dizendo que tinha lido todos os Meus 4 Livros! Não foi custoso descobrir que ela mentia!"
TextoMeu 1490