Foi Deus que fez o Vento

Contei-te o meu poder, revelei o meu ser, mas no fundo, a única certeza foi o permanecer.
Este sentimento tenebroso que envolve os meus ombros, controla os meus abraços e dicta as minhas lágrimas. Um sufoco silencioso, uma dor escondida e uma tentativa perdida.
Hoje jamais diria ser subjetiva, sem pensar duas vezes na minha vida. Portanto, tu, escuridão do meu dia, devolve a minha perceção e deixa esta fantasia.
Olho para aquela sala cheia de pessoas e a única coisa que me perturba, não é a presença de alguém, mas a falta de ninguém.
Procuro razões para o que fizeste, não sei bem no que te meteste, mas no fundo foste só mais um mestre.
A vida é dura e cruel, fecha os olhos e sê fiel. Perceberás que a sobrevivência não depende do teu poço, mas sim daquele esboço.

E o sol foi tirar um cochilo atrás das nuvens cinzentas (sentimentos e emoções tristes) e é por isso que existem dias nublados.

FOI APENAS UM SONHO...

Acordei com saudade de alguém…
Quem?
Não sei…sonhei!

​CAMINHOS IMPREVISÍVEIS

​Nada foi do jeito que um dia foi, então não se atormente se não deu certo o agora. O amanhã trará caminhos de espinhos e flores... Só o simples fato de você passar por ambos e colher as pétalas já valeu o esforço. E, sobre os espinhos, lembre-se da Coroa Sacra... Ele venceu o mundo e você também pode!

​ Lu Lena / 2026

CIRCUITO DE VIDRO
(Entre o meltdown e o porto seguro de um olhar)

​Minha essência foi moldada num mosaico vitral,
feita de cacos espalhados pelo chão.
​Em instantes de crise, o espaço me aperta, me comprime.
Às vezes é amplo, às vezes me liberta.
O ruído do mundo lá fora me desestrutura,
meu grito ecoa, fio desencapado.
Curto-circuito.
O excesso me enclausura.
​Mas no instante seguinte, a paz:
o básico, o abstrato.
Não preciso sair de mim, não preciso orbitar o desconhecido.
​No choque, o meltdown acontece e eu vou embora.
Desconexão. Penumbra.
No vão oco da minha quietude,
consigo voltar e me ver.
​Sinto a mão que puxa o plugue da tomada.
Refugio-me no olhar do meu abrigo: minha mãe.
E enfim… estou seguro.

​Lu Lena / 2026

Amor como explicar o amor!?
Com a chegada de um filho,
Que te cura de dores que nem
Foi ele quem causou.
Aí você intende o sentido de amar!!

Se ainda não foi desprezado e rejeitado por muitos, vc não pode ser considerado sábio ou sábia.

Ninguém fará por você o que foi destinado para você fazer sozinho.

Você não foi a primeira pessoa a me beijar, nem a primeira a me abraçar. Também não foi a primeira a dizer que me amava. Mas foi você quem me fez sentir algo diferente, algo leve, verdadeiro e especial.


Você chegou como calmaria depois da tempestade, como um abrigo seguro onde meu coração encontrou paz. Em você, encontrei um lugar para descansar a alma, um lugar para onde eu sei que sempre posso voltar.


Foi por você que eu me apaixonei. Você é a minha grande pessoa especial, o meu lugar calmo, o sonho bonito que eu sempre esperei encontrar.


É você. Sempre foi você.

É verão de dezembro. O sol foi tão gentil enquanto eu buscava as palavras de alguns versos. Versos estes que mexiam com a minha inquietude — aquela que não doma esse mundo selvagem lá fora, mas que é suficiente para me fazer vagante.

Aprender a conviver com os meus demônios foi a minha forma de evitar que os meus anjos me abandonassem.

Chamava-se Laura.
Não foi um amor como os outros. Não começou com febre no corpo nem com a vertigem dos impulsos súbitos. Começou com silêncio. Um silêncio atento, desses que antecedem as revelações. Ele a conheceu num curso de literatura, numa sala de paredes altas e ventiladores lentos, enquanto discutiam um conto de Machado de Assis. Ela, ainda insegura, confessou que sentia algo no texto que não sabia explicar. Não era tristeza, não era ironia, não era encanto. Era outra coisa.
Ele sorriu com a delicadeza de quem reconhece um território fértil. Disse que literatura não se explica, se atravessa. Que às vezes a compreensão vem depois da vertigem.
Foi ali que começou.
Não houve anúncio, nem consciência imediata de que algo raro se instalava. Apenas uma sequência de encontros que passaram a acontecer com naturalidade. Ele lhe emprestou A Paixão Segundo G.H., sublinhado nas margens com sua letra inclinada, como se oferecesse não apenas o livro, mas suas próprias interrogações. Deu-lhe um exemplar gasto de O Livro do Desassossego, dizendo que aquele livro não se lê, se suporta. Advertiu que ali não havia respostas, apenas espelhos.
Ela recebia cada obra como quem recebe um rito de passagem. Lia devagar, fazia anotações, voltava com perguntas. Ele a ensinava a ouvir o silêncio entre os versos. Mostrava que um poema não termina no ponto final, mas na respiração de quem o lê. Falava sobre a diferença entre emoção e sentimentalismo, entre lirismo e exagero. Ela o escutava com olhos vivos, mas não submissos. Havia nela uma inteligência em formação que não queria imitar, queria compreender.
Tomavam café no fim da tarde, sempre na mesma mesa junto à janela. A luz entrava oblíqua, pousava nos livros abertos, desenhava sombras sobre as xícaras. Falavam de Carlos Drummond de Andrade como quem fala de um parente distante, às vezes incômodo, às vezes necessário. Riam de versos que pareciam simples e eram abismos.
Ela anotava frases dele num caderno azul. Ele fingia não perceber, mas percebia tudo. Percebia o modo como ela inclinava a cabeça ao discordar. O jeito como ficava em silêncio antes de formular uma ideia. A maturidade que surgia pouco a pouco, como uma construção interna.
Andavam de mãos dadas pelas ruas do centro, não como amantes clandestinos, mas como dois pensadores que haviam encontrado abrigo um no outro. Não havia pressa. Não havia corpo colado. Havia calor, mas era um calor que vinha da palavra, do reconhecimento, da partilha de mundo.
Nunca houve beijo.
Nunca houve quarto fechado.
E, ainda assim, havia algo que doía como se tivesse havido tudo.
Porque havia possibilidade.
E possibilidade é uma das formas mais agudas de sofrimento.
Havia momentos em que ele sentia o impulso de atravessar a linha invisível que os separava do gesto definitivo. Bastaria inclinar o rosto. Bastaria permitir que a mão que já segurava se tornasse abraço. Mas algo o detinha. Talvez a consciência da diferença de tempo entre eles. Talvez o medo de macular aquela pureza intelectual com a concretude do desejo. Talvez a intuição de que certas experiências sobrevivem justamente por não se consumarem.
Ela, por sua vez, nunca pediu mais. Mas havia instantes em que seus olhos demoravam um segundo além do necessário. Instantes em que o silêncio se tornava denso demais. Nenhum dos dois era ingênuo. Sabiam que algo pulsava ali. Escolheram não nomear.
Ela partiu primeiro.
Um convite para estudar fora. Uma bolsa. Um futuro promissor que se abria como estrada. Ele a encorajou com a generosidade dos que sabem que amar também é não prender. Disse que o mundo era maior do que aquela cidade, maior do que os cafés, maior do que a cumplicidade que haviam construído.
No dia da despedida, caminharam longamente sem falar. A cidade parecia suspensa. O tempo, dilatado. No final, ela apertou a mão dele com força, como quem segura a borda de um precipício. Não disseram eu te amo. Talvez porque amor dito exige consequência. E consequência exigiria coragem.
Depois disso, apenas distância.
Os anos passaram com a indiferença própria do tempo. Ele publicou poemas. Dedicou alguns que nunca tiveram destinatário explícito. Quem lia não sabia, mas havia sempre uma interlocutora invisível entre as linhas. Cada metáfora lapidada tinha algo do rigor que aprendera ao dialogar com ela. Cada silêncio poético carregava ecos daqueles cafés.
Às vezes via notícias dela nas redes sociais. Um livro publicado. Uma palestra. Um reconhecimento. Sorria com uma mistura de orgulho e perda. Pensava que fora ele quem abrira aquela porta. E logo depois se envergonhava do pensamento, como se o amor verdadeiro não devesse reivindicar autoria.
À noite, às vezes, relia as mensagens antigas. Não havia promessas ardentes nem declarações dramáticas. Havia debates sobre metáforas. Havia áudios discutindo a diferença entre lirismo e sentimentalismo. Havia risadas espontâneas, comentários sobre o mar, sobre o medo de não ser suficiente para a própria vocação.
E havia aquilo que não aconteceu.
O que dói não é o que foi.
É o que poderia ter sido.
Ele sabe que, se tivessem atravessado aquela linha invisível, talvez tudo tivesse se queimado rápido demais. Talvez o encanto tivesse se tornado cotidiano. Talvez tivessem se ferido na banalidade das expectativas. Talvez o amor concreto não suportasse a altura da idealização.
Mas há noites em que ele deseja ter arriscado.
Deseja ter trocado a lucidez pela vertigem. A elegância pela entrega. A ordem pelo caos.
Porque viver é administrar o caos, e ele, naquela história, escolheu a ordem.
Ela segue outro caminho. Ele também. Não se falam. Não se procuram. Mas às vezes, ao abrir um livro antigo, ele encontra uma dobra numa página que marcou para ela. Passa os dedos sobre o papel como quem toca uma cicatriz. E sente uma melancolia fina, quase elegante.
Não é arrependimento.
É a consciência de que existiu um amor que não precisou de corpo para ser inteiro e, ainda assim, ficou incompleto.

⁠Olho para trás e vejo que meu caminho não foi fácil. Durante algum tempo, questionei minhas escolhas e acabei por duvidar de mim mesma. Mas, hoje, posso afirmar que não estava enganada. Aquilo que tanto busquei, que tanto almejei, finalmente revelou-se verdadeiro. Aquele sentimento, que parecia utopia, tornou-se realidade em minha vida.

- Edna Andrade

⁠Boa noite!
Senhor, gratidão pelo dia que passou
e por tudo o que foi cuidado em silêncio.

Entrego a Ti o que pesa,
o que não entendo,
e o que só o tempo pode curar.

Abençoa meu descanso, meu lar,
minha família e meus planos.
Que Tua paz nos envolva
até o novo amanhecer.

Amém.
— Edna de Andrade
@coisasqueeusei.edna

⁠Tem milagre disfarçado de silêncio.
Naquela dor que não veio.
Naquela pessoa que foi.
Na saúde que ficou.

Tem cuidado escondido no simples:
no alimento na mesa,
no teto que protege,
no abraço que chega mesmo de longe.

É que, às vezes, o que a gente chama de rotina…
é só Deus agindo nos bastidores.

— Edna de Andrade
@coisasqueeusei.edna

⁠Não foi sorte… Foi coragem.
Não foi por acaso… Foi escolha.
Teve lágrima engolida, medo escondido e noites em claro.
Mas teve também fé teimosa, joelhos no chão e um coração que nunca deixou de sonhar.

Eu lutei.
Acreditei.
Me levantei cada vez que caí — e fui em frente.
Porque quando a gente confia em Deus e não desiste de si,
até o impossível muda de direção.

A fé reescreveu a minha história.
E pode reescrever a sua também.

— Edna de Andrade
@coisasqueeusei.edna

⁠Foi amor, sim.
Mesmo que só do meu lado.
Cheio de cuidado disfarçado
e palavras que só eu entendia como declaração.

Entreguei o que tinha — e talvez até um pouco mais.
Esperei o que não veio, sonhei o que não se constrói sozinho.
Mas, hoje, eu entendo: a expectativa era minha,
e isso muda tudo.

Não te culpo.
O erro, se é que houve, foi meu:
de achar que bastava sentir pra ser correspondido.
Mas não é assim. Amor bonito é quando dois corações escolhem se encontrar,
não quando um insiste em ficar onde o outro não quis morar.

Hoje, recolho o que sobrou com ternura.
Foi real, mesmo que só pra mim.
E isso me basta pra seguir em paz.

— Edna de Andrade
@coisasqueeusei.edna

⁠Hoje foi puxado, né?
Talvez você não tenha conseguido tudo o que queria.
Talvez tenha engolido algumas lágrimas no meio da correria.
Ou talvez só esteja cansada — sem saber muito bem de quê.

Mas olha… você não precisa se cobrar tanto assim.
Não é todo dia que a gente vence —
às vezes, só atravessar o dia já é coragem suficiente.

Agora, respira.
Se acolhe.
Se perdoa.

Deus sabe do que o seu coração precisa —
mesmo quando você nem consegue explicar.

Vai descansar.
Amanhã a gente tenta de novo — com menos peso e mais gentileza.

Boa noite.
— Edna de Andrade

⁠A gente aprende a agradecer pelas grandes conquistas...
mas esquece que foi no caminho, e não na chegada,
que o coração mais precisou de gratidão.

Porque tem beleza no silêncio que acolhe,
na força que levanta devagar,
no abraço que chega sem alarde
e na paz de um dia comum —
vivido com verdade.

— Edna de Andrade
@coisasqueeusei.edna

⁠A vida nunca foi feita só dos grandes acontecimentos.
Ela se revela mesmo é nas entrelinhas:
no cheiro do café que abraça a manhã,
no sol atravessando a janela,
no olhar que acolhe sem dizer uma palavra.

É um “tô aqui” sussurrado no silêncio,
um bilhete esquecido sobre a mesa,
um carinho que chega sem alarde — e permanece.

A vida pulsa nos detalhes que quase passam despercebidos…
mas são eles que fazem tudo valer a pena.

— Edna de Andrade
@coisasqueeusei.edna