Foi Deus que fez o Vento

Nuvem = umidade = água + vento

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O vazio
A gota de chuva no telhado
A vaca que munge
Os vizinhos que conversam
O vento frio que toca o meu corpo na varanda
O pensamento nele e o olhar no horizonte
Questionando se sente o mesmo que eu

Sol e Lua, Nuvem e Vento, Céu e Estrela

Sol desperta em fogo dourado,
Lua repousa em prata serena,
um dança no dia alado,
a outra vela a noite plena.


Nuvem leve, sopro do vento,
se encontram no céu em movimento,
um molda formas, o outro conduz,
juntos criam caminhos de luz.


Céu profundo, guardião do infinito,
Estrela brilha, segredo bendito,
um é vasto, o outro centelha,
ambos revelam a beleza que espelha.


Feminino e masculino, em harmonia,
força e ternura, noite e dia,
contrários que se buscam, se completam,
na dança eterna do cosmos se interpretam.

Pergunto: quem move o barco no mar?
Seria o vento ou o navegar?
Por que a noite é feita de breu
Se a luz que ilumina sou eu?
🌹
Quantas perguntas cabem na dor
Antes que ela se torne amor?
O tempo passa ou nós é que vamos?
Onde estão os sonhos que semeamos?
🌹
A poesia é feita de interrogação,
Uma linha curva no coração.
Mais vale a dúvida que desperta
Do que a resposta que fecha a porta.
🌹
Quem pergunta não quer sossego,
Quer desvendar o que está em jogo.
E no labirinto de cada incerteza,
A própria busca é a maior beleza.

Não me julgue. Não tentes entender-me. Sou como o vento, não tenho destino. Apenas passo... Aproveita a brisa! Não me prendas, não me possuas. Sou como água, se presa, evaporo. Mate apenas tua sede! Não tente guardar-me. Não me aprisiones, sou como flores, colhido, fenecerei. Guarda-me o perfume! Não me descrevas. Não me modifiques. Sou como um sonho, uma ilusão. Não me acompanhe, não tente seguir-me! Sou como um cometa, solitário, apenas admira-me... Neste momento, então, serei poeta.

O Voo do Esforço

Não trago o dom que nasce pronto e leve,
Nem a palavra fácil que o vento atreve.
Minha escrita é caneta que risca o papel,
É o suor da terra que mira o céu.

Dizem que a poesia precisa de asas,
Mas eu construo as minhas nas noites rasas.
Lápido cada rima com calma e insistência,
Fazendo do meu esforço a minha essência.

Abro as páginas deste novo caminho,
Nenhum verso nasce perfeito ou sozinho.
Sou o AnjoPoeta que pousa no chão,
Se não tenho a mágica, me sobra o coração.

Eis que um novo tempo se aproxima, e no passado o vento ainda varre as folhas de outono num chão onde deixei marcas das pisadas de meus pés e que ainda estão cicatrizando dos ferimentos de espinhos em tempos de outrora onde observava no recôndito de minha existência Aquele que em silêncio de seu sofrimento percorria aos sons estridentes de risadas e chibatadas o caminho da Luz e da Salvação.

Rompe-se o elo
Filho um mundo só seu
Vento de maio

Lu Lena / 2026

Vem o vento frio,
Leva a saudade pra longe,
Lágrimas no mar.

Lu Lena / 2026

Vento forte leva,
A imagem lúgubre,
Flores do luto.


Lu Lena / 2026

​JANELAS ABERTAS

​Abri a janela e o vento bagunçou meus papéis. Os versos caíram, mas o mofo do passado voou com a correnteza. Respirei o aroma de flores. Juntei as letras e, hoje, a poesia sorri para mim.

Lu Lena / 2026

FOLHAS DO TEMPO.


Como um vento a soprar sobre uma pradaria, assim perecem os sonhos do homem, que ele tanto queria.


A vida é como um vento que vai, que passa tão rápido e não volta mais.


Assim, nas folhas do livro do tempo, vamos escrevendo a história.
Não nas folhas que já se passaram completamente, mas na de agora — esta folha chamada presente.


Cícero Marcos

A vida é movimento, como as quatro estações em eterno retorno.
É vento que semeia caminhos invisíveis, sol que desperta a terra adormecida, primavera que rompe o silêncio em flores.
É chuva que cai sem pressa e nunca regressa sem antes transformar o que toca.

A bússola gira e não aponta; o vento traz memórias que se despedem como barcos. No centro de um lago imaginário, a flor de lótus abre feridas de luz e guarda perguntas antigas. Um espelho quebrado espalha reflexos que insistem em voltar para casa, cada estilhaço um mapa de escolhas não feitas. Chove sobre o mar — água da chuva no mar — e as gotas se dissolvem numa conversa com o horizonte: lembranças que se perdem para se tornarem sal. Sete de copas dança nas mãos de um jogador sem rosto, oferecendo espelhos, sombras, promessas de estrada. A ampulheta de açúcar pinga lentamente, cada grão doce um minuto fugindo para a língua do tempo. Nada é coerente; e por isso tudo existe, coerente na sua falta de explicação. Aqui o sentido se esconde nas pequenas falhas: no estalo de um reflexo, no sabor de um minuto, no sopro que desloca a bússola. O acaso organiza-se em silêncio, e a flor fecha-se como se guardasse um segredo que só se conta quando ninguém mais acredita em mapas. Ainda assim, tudo tem o real sentido de ser.

Baile na Floresta

Quando a lua sobe alta e branca,
e o vento faz a folha balançar,
a floresta toda fica pronta
para o grande baile começar.

O violino é feito de galho fino,
o piano é o riacho a correr,
toca a música calma e divina,
que faz a natureza se comover.

O veado dança com passos leves,
o macaco gira devagar,
a coruja bate as asas breves,
como quem sabe a melodia cantar.

O coelho salta em passo de valsa,
a raposa desliza com elegância e cor,
até o besouro, na sua pequena dança,
segue o ritmo com muito amor.

Cada nota toca o ar e a mata,
clássica, bela, cheia de emoção,
é a floresta que, alegre e grata,
faz da música o seu coração.

Noite adentro, dançam em harmonia,
animais, sombra, luz e canção,
um espetáculo de pura poesia,
onde a vida é a própria perfeição.

Muitos cercam o vencedor por interesse e o abandonam no primeiro vento contrário.

O vento não sabe para onde sopra, e as nuvens, essas viajantes indecisas, vagueiam sobre montanhas que já nasceram velhas. Gigantes caminham por um mundo pequeno demais para seus passos, deixando marcas que se confundem com vales. Os moinhos giram, mas quem move a pedra? A ampulheta de areia farinha mede tempo que não existe, enquanto um girassol, tolo e fiel, dança para um sol que nem sempre comparece. Sobre tudo isso paira um corvo de asas coloridas, único espectador que entende a piada: vivemos presos a rodas que inventamos, a contadores que esvaziamos, a gigantescas ilusões de grandeza dentro de horizontes que cabem na palma da mão.

⁠As palavras, vem como vento e com o vento vão-se as palavras.

A felicidade pode estar num sorriso. Numa brisa leve, no vento que embala as folhas. Pode voar com um beija-flor, ou repousar na companhia de um pet. Pode estar num simples bom dia, numa boa tarde ou boa noite.
A felicidade pode viver num singelo — mas verdadeiro — abraço.

As palavras atravessam a rotina como vento leve que sopra entre becos sujos; recolhem sentidos e sentimentos, sem pressa, em meio à vida comum e seus ruídos. Algo simples transforma instantes em pensamento — aquilo que chamamos de ideia.