Fernando Pessoa Poema Hora Absurda

Uma hora ela vem, ao nascer
do sol ou cair da noite, ela vem.
Silenciosa como a brisa ou
barulhenta como o trovão, ela vem.
Preparados ou não, ela vem. Morte

o meu caminho
é pelo mundo afora
sem pressa
e nem demora
vou hoje, amanhã a qualquer hora
com imensa alegria de agora
ora vou correndo
ora pulando
da minha vida sou autora
buscando a desejosa aurora
desta vida sou credora
e muito mais que devedora
da obrigação que vigora
do sentimento que me devora
da paisagem sou pintora
da vida que labora
da alma sou leitora
do medo que me apavora
da culpa sou causadora
da lição que me aprimora
da ajuda sou colaboradora
da saude que comemora
da dor sou curadora
do mal sou destruidora
da poesia sou escritora
da fé que me revigora
do amor sou transmissora
da beleza encantadora
de Jesus sou perseguidora
até o fim do meu caminho
dos meus dias
da minha existência infinita!!!

meu caminho
é uma eterna passarela
vou desfilando
cada hora
com uma vestimenta
em cada existência
com um corpo diferente
vou pulando os obstáculos
cheia de alegria
dançando
sob a luz do sol
das estrelas
e do luar
vou cantando
lindas melodias
que me tocam o coracao
ouvindo os pássaros cantando
vou dançando
bailando no ar
flutuando que nem borboletas
vou ser feliz
do meu jeito
com todos os meus defeitos
que um dia haverei de sanar
e sem me importar
com o que os outros pensam
e dizem
vou andando
sem olhar para trás
o que me importa saber
se eu mesma sei
de todos eles
eu vou procurar melhorar
por mim e por Deus
Ele nunca deixará de me amar!!!

visto minha roupa de ver Deus
e sigo meu caminho
quando chegar a hora de partir
não me resta outra coisa
a não ser sorrir
e florir meu coracao
agradecer
uma prece fazer
e pedir perdão
a todos
e a mim mesma
ninguém está por aqui
a esmo
nem caímos de paraquedas
mas de queda em queda
trilhamos nosso destino
com a ajuda divina!!!

Bem na hora⁠

_Meio quilo: nem uma grama a mais ou a menos. Quero o que é meu, e não o que cair de fora do prato cheio, de "quero mais".
_Tia, me trás mais suco de pitomba!

⁠GRÃO
Essa vidinha que a gente vive e não é da gente, transcende.
Hora é folha seca que se quebra em contato com a fina brisa
Noutra se deixa fluir ao sopro da ventania que sempre vai
Passar sobre nossos rostos quão brisa mansa ou vendaval.
Em outro instante, fria como o corpo físico inerte.
E essas dores que sentimos apenas prelúdios são.
Assim como o pensamento logo passamos aos corpos sãos...
E quem não é o que é, naquilo que é se perde.

Hora de Dormir

Oh! Pobre homem ainda acordado feito um cão apaixonado.
Ora! Por que eis de dormir se essa é a hora em que eu mais me lembro nela?
Sua pele clara como a luz do luar,
e seus cabelos eram escuros feito a noite.
Ah! E que bela é a noite,
Com seu silêncio que me faz flutuar num mar de ideias.
Rodeado por uma infinidade de estrelas,
que assim como ideias transbordam esperança.
Esperança que para mim significa que bem ali no infinito,
em meio a uma vasta escuridão, contém o meu caminho de volta a ela.
Num imenso desejo pelo desconhecido.
Uma mistura de brilho e mistério,
como o meu olhar nos olhos dela.
Oh! Pobre homem que já teve a sanidade posta em xeque,
de que vale lembrar nela e de que vale esperança?
Se jamais retornar a vê-la?
Ora! Bela dama, não são os olhos que cegam,
mas, a descrença no amor.
Que mesmo sendo incerto ainda vale mais que a solidão.
Agora com sua licença, eis de seguir o meu caminho até o coração dela.
Que por sinal está bem na minha frente, enciumada e descrente.
Como se eu fosse capaz de amar alguém mais que você
Oh! Bela Dama.

AMORES MORNOS

Amores mornos são cansativos, uma hora ou outra eles esfriam a ponto de se tornarem sem gosto. Amores mornos têm prazos de validade, uma hora chegam ao fim. Amores assim vivem repetindo a frase "eu sou assim e não vou mudar", não aceitam um diálogo, querem sempre ter razão, não aceitam ser contrariados.
Esses amores, com o passar do tempo torna-se chatos, sem graça. Por mais que queiramos que eles mudem suas facetas, é impossível.
Chega a hora que temos que partir, mesmo sabendo que vai doer, mas devemos lembrar que essa dor não será eterna.

Tudo Vem com o tempo!
O tempo não marca a hora.
Ele é o senhor da razão!
E não o que tu implora!
Vem alegria, vem tristeza...
Seja o que tu sonhar.
Tudo vem no tempo certo.
Não adianta o tempo apressar.

Coração

Seja bem-vinda
Sinta-se em casa
Saia a hora que quiser
Por minha parte não haverá nenhuma lagrima
Se considere livre
Não se prenda a nada
As vezes você me deixa devagar
Mas não me para
Precisa nem se importar com lástima
Tenho amizade com a magoa
Meu sorriso é eterno
Mesmo que sem graça

Outono, estação de recolhimento, chegou a hora de juntar nossos pedaços que estão em excesso, esquecer o passado e recolher os fios soltos, ficar mais forte, descansar, acalmar e nos preparar para florescer de novo...

Assim como as folhas e flores caem, assim somos nós, deixamos o vento levar nossos sentimentos a um degrau maior de entendimento, o pensamento fica mais profundo, mais calmo na esperança de um inverno acolhedor onde teremos forças para germinar nossas sementes e cresceremos para poder brotar num verão de luz e de sentimentos novos e reluzentes

“Em qual estação se encontra a minha alma?”

A nossa natureza assim como as estações vai nos ensinando no silêncio dos nossos pensamentos a viver uma vida com mais compreensão, amor e um sentimento de crescimento interno.

Produção de conhecimento assemelha-se a cultivar uma semente,
Que por hora não se arrepende,
Somente quando grande,
Percebe-se a beleza,
De apreciar o voo e sua sombra,
Mesmo parada produz,
E somente os visionários têm essa capacidade de produção.

Mais um dia começa, é hora de abrir a porta de casa.
Mas antes, respira fundo, arma o sorriso e vamos nós vivermos a vida hipócrita, onde temos que esconder a dor e mostrar que somos perfeitos.
Vamos mais um dia viver o teatro da vida, dando bom dia ao chato da esquina, que nos olha passando.
Sorrir para o vizinho bisbilhoteiro.
Ser gentil com o menino sapeca que não para de pregar peças.
Sentar a mesa de forma educada, comer comida saudável, embora intragável.
Falar correto, formal, sem gíria e sem palavrões.
Beber pouco e de forma social, mesmo tendo vontade de se embriagar.
Ir a igreja mesmo tendo aversão a liturgia de tudo o que acontece ali.
Ser cidadão que trabalha para pagar impostos orgulhosamente.
Construir boa reputação e segurar ela até mesmo depois que ela já cair.
Colocar uma máscara; vestir capa de herói e fingir que é perfeição.
Quando na verdade, existem apenas dois tipos de pessoas, em relação a perfeição: As que não conseguem ser perfeitas e as que fingem muito bem.
Então, vamos lá voltar para casa e colocar a cabeça no travesseiro, e saber que mais um dia se foi e tudo foi feito conforme a regra da sociedade hipócrita, que sabe que tudo é imperfeito, inclusive o papel de perfeição, que nos obrigaram a fazer todos os dias. Viva a hipocrisia do ser perfeito!

A ciranda da vida

Lá vem a ciranda, ciranda do amor,
lá vem a ciranda, ciranda da dor.
Hora vem, hora vai, ciranda da paz.
A roda não para, ela segue adiante,
hora vem, hora vai, ciranda da paz.
Que criança mimada, não sai do lugar,
hora vem, hora vai, ciranda da paz.

BALEIROS

Que saudade dos meus tempos de menino...
Hora eu estava brincando ou estudando...
Hora estava vendo um baleiro girando...
Hoje as balas giram no tambor de um revólver...
Quando menino, eu vibrava quando achava uma bala perdida na rua...
Hoje são as balas perdidas que acham os meninos nas ruas...
Para onde caminha a humanidade?
Provavelmente para algum lugar que eu não gostaria de estar...

Amor com hora marcada

Impossível ter hora
para quem se ama.
Para um poeta isso
não existe.
É fato que simplesmente
consiste, para quem amor
dentro de si tem.
Mas não o podendo expor,
em todos os seus momentos
livres, passa-os sofrendo
por dois.


Roldão Aires

Membro Honorário da Academia Cabista de Letras Artes e Ciências
Membro Honorário da Academia de Letras do Brasil
Membro da U.B.E

DOR OBSCENA

Aceno para dor
Que visita sem hora
marcada, chega do nada
Atrevida sem pedir licença
Uma dor obscena
Que flerta comigo
Dor que dança
Que me balança
Como se martelasse
Fazendo tudo pulsar
Hora da entrega
Confesso os temores
Antes de agonizar
É hora da viagem
Não sei onde vou parar
Na estrada desconhecida
Talvez encontre um abrigo
Em algum lugar
E assim descansar

É hora de seguir em frente, colocar numa cesta as pendências que não possuem solução, o coração partido, os sentimentos indevidos e as decepções, queimá-los e deixar o vento levar para que Deus purifique seu coração, te renove e reinvente.
É hora de virar a página, sair do capitulo que te prendeu, é hora de desapegar do ilusório e focar em você, hora de parar de falar em sonhos e começar a falar em metas, objetivos, etapas e estratégias.
É hora de não deixar que coisas simples te afetem, saber se colocar como prioridade na própria vida e valorizar a pessoa mais importante no mundo: VOCÊ.

Vítima da poesia

Necessito dormir mas estou sem sucesso
Os grilos estão me falando que é a hora
Já era tarde e o sono havia ido embora
Fechar os olhos é tudo o que peço

Mas entendi o sinal do universo
Levantei e peguei o caderno em euforia
Levei um risco de emoção para dentro do seu inverso
Sou vítima da poesia

Eram as palavras culpadas pela insônia
O sentimento seu cúmplice imediato
Um cativeiro de visões para o poeta encarcerado
Versos que tiravam a respiração feito gás amônia

Escrevi, risquei, criei e renasci
Explodi, errei, acertei e conclui
Um resumo, um fruto, um filho
Um novo sol, um começo, uma bala, um gatilho

Dança Comigo

Já é hora de sermos um só
Momento que a união se fixa na carne como a pele
O suspiro dos dias se une às vozes do amor e movimenta a canção
Vou abrir a boca com a voz do coração
Cantar sem som
Seguir a batida do peito
Com o ritmo espalmado na mão
Mil motivos para compor uma única intenção
São várias formas em uma só geometria
Abstrata combustão física em um estado químico se dissipa
Entre laços que interlaça o nó da vida
Eu danço essa canção

Robson Gomes