Fernando Pessoa Poema Hora Absurda

A minha poesia é assim como uma vida que vagueia
pelo mundo,

por todos os caminhos do mundo,
desencontrados como os ponteiros de um relógio velho,
que ora tem um mar de espuma, calmo, como o luar
num jardim nocturno,

ora um deserto que o simum veio modificar,
ora a miragem de se estar perto do oásis,
ora os pés cansados, sem forças para além.

Que ninguém me peça esse andar certo de quem sabe
o rumo e a hora de o atingir,
a tranquilidade de quem tem na mão o profetizado
de que a tempestade não lhe abalará o palácio,
a doçura de quem nada tem a regatear,
o clamor dos que nasceram com o sangue a crepitar.

Na minha vida nem sempre a bússola se atrai ao mesmo
norte.
Que ninguém me peça nada. Nada.
Deixai-me com o meu dia que nem sempre é dia,
com a minha noite que nem sempre é noite
como a alma quer.

Não sei caminhos de cor.

Minhas mãos
- duas chamas débeis de vela
unidas no mesmo destino.

Minhas mãos
derretidas em cera
que vai escorrendo,
gota a gota,
ao longo do corpo hirto
da vela moribunda.
Que vai escorrendo,
lenta,
na calmaria falsa e densa
da luz delida e mortuária do meu quarto.

E o livro de Anatomia,
grave e inútil,
aberto em frente.

E todo o mundo,
que me espera
e desespera,
nas páginas inúteis e graves
do livro de Anatomia.

E as horas
morrendo, morrendo,
como uma vela que se vai derretendo
no quarto frio de um morto.

Ai! minhas mãos, minhas mãos
- duas chamas débeis de vela
unidas no mesmo destino!

- Que horas serão?

A vida
é uma vela de corpo hirto
que se vai derretendo, derretendo,
na calmaria falsa e densa
de um quarto de morto.

Raro e vazio dia.
Calmo e velho dia.
Os membros lassos debruados deste cansaço sem porquê.

Raro e vazio dia,
assim inteiro e implacável
na solidão grave e trágica do meu quarto nu.

Perdido, perdido, este vagabundear dos meus olhos
sobre os livros fechados e decorados,
sobre as árvores roídas,
sobre as coisas quietas, quietas...

Raro e vazio dia
na minha boca pálida e pouca,
sem uma praga para quebrar a magia do ópio!

Hoje o dia é um dia chuvoso e triste
amortalhado
Naquela monotonia doente dos grandes dias.

Hoje o dia...
(a pena caiu-me das mãos)

Acabou-se o poema no papel.
Cá por dentro
Continua...

Oh! este marulhar das almas no silêncio!

a terra é estéril,
a arca vazia,
o gado minga e se fina!
António, é preciso partir!
A enxada sem uso,
o arado enferruja,
o menino quere o pão; a tua casa é fria!
É preciso emigrar!
O vento anda como doido – levará o azeite;
a chuva desaba noite e dia – inundará tudo;
e o lar vazio,
o gado definhando sem pasto,
a morte e o frio por todo o lado,
só a morte, a fome e o frio por todo o lado, António!
É preciso embarcar!
Badalão! Badalão! – o sino
já entoa a despedida.
Os juros crescem;
o dinheiro e o rico não têm coração.
E as décimas, António?
Ninguém perdoa – que mais para vender?
Foi-se o cordão,
foram-se os brincos,
foi-se tudo!
A fome espia o teu lar.
Para quê lutar com a secura da terra,
com a indiferença do céu,
com tudo, com a morte, com a fome, coma a terra,
com tudo!
Árida, árida a vida!
António, é preciso partir!
António partiu.
E em casa, ficou tudo medonho, desamparado, vazio.

sou o piloto do barco
que a tempestade afundou.

Não contes, amor, não contes
que eu tenho a alma sem luz.

...Quero-me só, a sofrer e arrastar
a minha cruz.

Há em todas as coisas
a marca estranha
da minha presença.

Sons, palavras, imagens,
tudo eu desfiguro e torno falso.

As pessoas, à minha volta,
deslizam vagamente como sonâmbulos
- fantoches ocos de lenda...

Os sons,
se logram atravessar portas e janelas,
partem-se
no lajedo frio dos meus olhos.

Vai-se o sol
Onde o meu pensamento das trevas se poisa.

Oh! as minhas ilusões de claridade!

Que ninguém hoje me diga nada.
Que ninguém venha abrir a minha mágoa,
esta dor sem nome
que eu desconheço donde vem
e o que me diz.
É mágoa.
Talvez seja um começo de amor.
Talvez, de novo, a dor e a euforia de ter vindo ao
[mundo.
Pode ser tudo isso, ou nada disso.
Mas não o afirmo.
As palavras viriam revelar-me tudo.
E eu prefiro esta angústia de não saber de quê.

Uma árvore está quieta,
murcha, desprezada.
Mas se o poeta a levanta pelos cabelos
e lhe sopra os dedos,
ela volta a empertigar-se, renovada.
E tu, que não sabias o segredo,
perdes a vaidade.
Fora de ti há o mundo
e nele há tudo
que em ti não cabe.

Homem, até o barro tem poesia!
Olha as coisas com humildade.

Hoje corre-te um rio dos olhos
e dos olhos arrancas limos e morcegos.
Ah, mas a tua vitória está em saber que não é hoje o fim
e que há certezas, firmes e belas,
que nem os olhos vesgos
podem negar.
Hoje é o dia de amanhã.

É esta, não é outra, a minha crença.
Raios vos partam, vós que duvidais,
raios vos partam, cegos de nascença!

Todos os caminhos me servem.
Em todos serei o ébrio
cabeceando nas esquinas.
Uma rua deserta e o hálito
das pessoas que se escondem,
uma rua deserta e um rafeiro
por companheiro.

Direito à Opção

Diretas, não dúvidas.
Objetivos, não jogos.
Mais me ganha a sinceridade que a hipocrisia.
Mais me ganha o prazer momentâneo que a ilusão eterna.
Assusto-me com a mentira, com a roubalheira sentimental (vide o conceito de roubo e me entenderá).
Não me venha com lábias mal pagas: eu me afastarei.
Venha com a louça limpa sob a mesa de vidro, onde veja seus pés.
Não é dádiva. É vida. Com a vida não se brinca (nem com o coração).
Não se brinca com a minha, nem com a sua. Com a de ninguém.
Mais me cativa o limpo breu, que o paraíso artificial.
Mais me cativa o preto no branco, que o branco no branco (se é que alguém me entende).
Prefiro ser realista ao ser sentimental (mesmo não conseguindo).
Ser racional ao ser ingênuo (mesmo não querendo).
Talvez seja do tipo “romântico” (como me definiram e confesso, achei fofo).
Ou do tipo “na minha” (como me defino).
Independente do tipo, da qualidade ou do rótulo, ainda sim, mais me ganha às verdades nojentas que as ilusões adocicadas.
Mais me enraízo no terreno aberto do que em um labirinto confuso.
Prefiro ter visão e não cegueira.
Sou a favor da opção (de sofrer ou não), ao invés da ilusão.

Sequência

Solidão é relativa.
Amor e paixão são opostos.
Os olhares se cruzam propositalmente.
A mente muda. Remuda. Inverte.
A hipocrisia vence (ou tenta).
A inveja contorna (ou aglomera).
Quem na lama entra, suja os próprios pés.
Quem com a faca se corta, leva consigo cicatrizes.
Faca de dois gumes. Duas sensações.
Duas caras. Uma alma.
Humano. Ser humano.
Que dissolve na terra...
Seu próprio húmus...
Onde reverte em primavera.

Amor...
Recria-me a tua imagem...
E serei mais do que eu...
Mais do que nós...
Serei amor... (FD)

E de repente você se vê aqui, num mundo qualquer.
Neste mundo. No mundão.
E você não sabe exatamente o "por quê" veio.
Nem pra quê foi “cuspido” aqui.
Mas surgi assim: cru, ingênuo, vazio.
E com o tempo, o seu copo vai se enchendo.
E por ele passam bebidas, dos mais variados tipos.
Sabores doces, amargos, azedos, suaves.
E com o tempo, o seu paladar se torna seletivo.
Afinal, você muda. Você cresce.
E aquele ser, ingênuo, se desenvolve.
Ri, chora, se felicita, se magoa.
Esse ser amadurece.
E mesmo sem objetivo, caminha.
Afinal, você está aqui.
E é o aqui, e é o agora, que realmente importa.
São os detalhes que comovem.
São as sutilezas que fazem a diferença.
E você percebe por fim, que é pela felicidade.
Pela própria felicidade.
Afinal é simplesmente pela ânsia de ser feliz.
É a ânsia da felicidade que realmente te move...
Te faz crescer.

Tem muita gente que fala de Amor, mais não preza o Amar.
Tem muita gente que fala de Perdão, mais não sabem perdoar.
Tem muita gente que exige de nós atitudes, ou escolhas, ou mudança, que nem elas mesmas conseguem executar....

Por favor chega de plágio...
Por favor chega de tanta pirataria....
Por favor chega de tanta alteração....adulteração....
Por favor chega de tanta hipocrisia, para de expressar aquilo que na verdade você não o é em si. A queda pode ser feia.

Já não havia cura...
Já não previa Milagre...
Já não havia prodígios...
Já não havia revelações...
Já não havia profecias...
Ele ao menos conseguia manter-se de pé, após os acoites...
Sabe o que a multidão vão dizer quando você estiver passando por uma fase semelhante a de JESUS?
repetidamente você ouvirá eles dizendo: CRUCIFICA-O; CRUCIFICA-O; CRUCIFICA-O....

Ele não foi ferido por pessoas inexperientes...
Ele recebeu em seu corpo a sentença da extrema dor....
Por Soldados, que sabiam fazer doer, sabiam machucar, sabiam bater e marcar o ser-humano de tamanha forma que seria impossível esquecer...

Tudo por AMOR...te amo JESUS!