Ferida Aberta
"Dias tão longos, as horas não passam
A solidão, uma lágrima
A ferida aberta
No corpo, passível de costura
Na alma, como cozê-la?
Invisíveis, imperceptíveis
Gritantes, sufocantes
Sem previsão de cura
Amanhã? Um mês? Um ano?
Nenhum remédio, nenhuma tala
Nenhum unguento, nada sara
Apenas o tempo, mas ele não passa"
Saudade de quem se foi,dói igual uma ferida aberta é uma saudade agoniada de querer abraçar apertado e nunca mais largar.
“A corrupção da elite poderosa que dirige o estado é uma ferida aberta no peito do povo.”
Giovane Silva Santos
entre noites
melancólicas,
ruas sem saída,
dia após dia
cultivando a ferida
aberta,
custou-me,
nuvens
perdidas,
passeios
só,
suor a contragosto,
frio,
no fundo do poço,
raiva cobrindo
o corpo
todo,
contas a pagar,
falta de ar,
febre amarela,
febre do rato,
tifoide,
deixando de lado
o amor
(sopro
cosmo
humano)
disenteria,
erros calculados,
a poesia?
Tá doendo cada vez mais essa ferida aberta que você deixou aqui quando fechou a porta do seu coração para mim. Preciso de ajuda médica.
A nossa história, a minha história, é uma ferida aberta que a qualquer momento pode voltar a sangrar, e eu me recuso a fazer o curativo, já que me incomoda. É uma ferida aberta que não tem jeito de cicatrizar e eu tenho medo dela inflamar para sempre.
O passado errado é como uma ferida aberta dói e não cicatriza. Você grita querendo saber o porquê. A razão é simples: tudo tem consequência.
O passado errado é como uma ferida aberta: dói e não cicatriza. Você grita querendo saber o porquê. A razão é simples: tudo tem consequência.
Melhor sentir a dor da partida e com o tempo cicatrizar do que viver a ferida aberta e nunca nos curar
A tristeza de uma mulher é uma ferida aberta que o tempo não cicatriza, é um silêncio que grita dentro do peito, sufocando cada suspiro. É acordar todos os dias com um vazio que não se preenche, mesmo rodeada de pessoas. É estar em um lugar cheio de vozes e ainda assim sentir-se invisível.
Ela carrega nos olhos um mar de lágrimas que raramente deixa transbordar, porque o mundo não tem paciência para sua dor. Aprende a sorrir quando tudo dentro dela está em pedaços, aprende a dizer “está tudo bem” quando, na verdade, tudo está desmoronando. A tristeza de uma mulher é uma prisão sem grades, mas com correntes pesadas que a arrastam, tornando seus passos lentos e sua alma cansada.
Não é apenas a dor de um momento, mas a soma de várias decepções, de amores não correspondidos, de promessas quebradas, de sonhos arrancados sem piedade. É o coração se doando inteiro e recebendo migalhas. É acreditar nas palavras e ser ferida pelas ações. É esperar o abraço e receber apenas distância.
O mais cruel é que, mesmo dilacerada, ela continua a ser pilar. Segura os outros, enquanto dentro de si tudo desmorona. Cuida, mesmo quando não é cuidada. Ama, mesmo quando não é amada. E sua tristeza cresce justamente porque se doa além da medida, até perder de vista a si mesma.
Mas há uma verdade que poucos percebem: a tristeza de uma mulher pode afundá-la, mas também a ensina a voar. Do fundo da dor, nasce a força que ninguém imaginava. Do cansaço, nasce a coragem de recomeçar. E quando ela decide renascer, não há dor que a detenha, não há corrente que a prenda, não há tristeza que consiga vencê-la.
Porque a tristeza de uma mulher, por mais profunda e cruel que seja, também é a chama que a transforma. É o caminho da queda que a leva ao auge de si mesma. Ela sofre, sim. Ela chora, sim. Mas um dia, essa mesma tristeza se tornará apenas lembrança, e dela surgirá uma mulher ainda mais forte, mais consciente e impossível de ser ignorada.
Gláucia Araújo
Às vezes, o que parece rispidez é apenas ferida aberta. Olho para a carência com compaixão e ofereço afeto, pois quem ama a humanidade entende que cada ser merece ser valorizado e cuidado com a doçura de quem sabe o que é viver de verdade.
A Ferida Aberta da Hipocrisia sangra aos aplausos à Violência contra homens que seriam crucificados se não fossem as vítimas.
Há algo de profundamente perturbador quando a dor alheia deixa de ser critério e passa a ser conveniência.
A violência, que deveria causar repulsa instintiva, passa a ser tolerada — e até celebrada — dependendo de quem a sofre.
Não é mais sobre justiça, mas sobre preferência.
Não é mais sobre princípios, mas sobre narrativas.
A hipocrisia, nesse cenário, não se esconde: ela se exibe.
Aplaude com uma mão enquanto aponta com a outra.
Condena o ato em um contexto e o glorifica em outro, como se a moral fosse maleável o suficiente para caber nos interesses do momento.
E assim, o que deveria ser uma ferida a ser tratada transforma-se em espetáculo a ser consumido.
O mais inquietante é que esse aplauso não nasce do desconhecimento, mas da escolha deliberada de ignorar.
Sabemos — ou deveríamos saber — que inverter papéis não muda a essência do ato.
Se a violência é inaceitável, ela o é em qualquer direção.
Quer seja contra o Homem ou contra a Mulher.
Que não se confunda: denunciar a hipocrisia na forma como a violência é tratada não é, em hipótese alguma, relativizar sua gravidade — muito menos quando ela recai, historicamente, de forma brutal e recorrente sobre as mulheres.
A crítica aqui não suaviza a violência; ao contrário, exige coerência nua e crua na sua condenação.
Porque aquilo que é inaceitável não pode depender de quem sofre para ser reconhecido como tal.
Mas reconhecer isso exigiria uma coerência que poucos estão dispostos a sustentar.
Preferimos, então, o conforto da seletividade moral.
Julgar com rigor quando nos convém e relativizar quando nos favorece.
E nesse jogo, a vítima deixa de ser humana para se tornar argumento, e o agressor, muitas vezes, apenas um reflexo do aplauso que recebe.
No fim, a hipocrisia não apenas sangra — ela contamina.
E enquanto insistirmos em escolher lados ao invés de princípios, continuaremos assistindo, cúmplices, à normalização daquilo que um dia juramos combater.
A ferida aberta não é derrota, mas a fissura vulcânica pela qual se expele o material de uma nova fundição, a dor é a matéria-prima em brasa que forja a armadura de uma resistência irredutível.
Chopin tocava o piano como quem acaricia uma ferida aberta, buscando a nota exata que fizesse a dor se transformar em beleza sonora. Eu tento fazer o mesmo com as letras, buscando a palavra que faça o meu peito parar de arder por alguns segundos de leitura silenciosa.
Ferida aberta a sangrar...Dor, a sempre relembrar que depois da tua partida, ela começo a ser minha fiel companheira; legado, para eu perceber que ainda tenho um castiçal tremulando dentro de mim!
Hoje meu coração é uma ferida aberta, meu coração levou um tombo. Preciso de curativos para meu coração partido... Vivia um conto de fadas que eu acreditava ser forte, a brisa soprou e voou com a mesma leveza em que uma folha é levada solta para o alto...
