Fazer

Opiniões de bidê!? Papo de bidê!? Filosofia de bidê!? Fazer o quê?

⁠Ser brasileiro é, sobretudo, não seguir regras, normas e leis. Ser resistente e duvidar em fazer o certo e aceitar e ovacionar o errado, além de não assumir seus erros.
Conformista, não tem palavra, mente esdruxulamente e dissimula com jeitinho.
Ser brasileiríssimo é ser barulhento, incomodando vidas alheias, desrespeitoso menos com seus pares e desorganizado sem fazer planejamento e reclamando depois de quase tudo e de todos e sem arrependimento das consequências de suas escolhas, ações e atitudes errôneas.

⁠Ser brasileiro é, sobretudo, não seguir regras, normas e leis. Ser resistente e duvidar em fazer o certo e aceitar e ovacionar o errado, além de não assumir seus erros.
Ser brasileiríssimo é ser barulhento, incomodando vidas alheias.
Conformista, não tem palavra, mente esdruxulamente e dissimula com jeitinho.

Vamos fazer uma análise crítica e objetiva de um pressuposto tido como verdade, peça para um teísta de qualquer divindade para que materialize seu deus e faça ele aparecer no mundo físico e real usando seus poderes mágicos, caso nada mude e não apareça ninguém, isso só demonstra de forma incontestável que não existe divindade alguma.

Ás vezes, o melhor amigo não é aquele que lhe diz o que fazer. Mas, sim aquele que lhe ajuda a fazer.

A verdadeira verdade é que nem todos podem e nem todos pensam. Apenas a esperança pode fazer o impossível acontecer.

Irei fazer história na vida do Brasil para que se lembrem deste fato histórico em minha morte.

'' A inspiração nos fazer explorar os horizontes da criatividade, em qualquer coisa que façamos na vida ''

O amanhã sempre será incerto, mas com certeza... Vale a pena fazer o que ama

Talvez eu exija demais da vida, ou talvez ela simplesmente não seja capaz de me fazer feliz, ou, talvez eu que não seja capaz de enxergar a felicidade que ela consegue me dar...

Não é porque o swing trouxe felicidade para o coleguinha que ele vai fazer o mesmo por você.
Não viva pelos outros, viva por você.

⁠Uma luta eterna entre aceitar o que eu era e fazer o que os outros queriam. Ainda hoje essa luta existe. Silenciosa mas voraz, íntima mas reverberante. Vivo um conflito constante, ser o que sou ou ser o que o mundo quer que eu seja.

⁠Receita:
Fazer diferente

2 xic de rotina
1 xic de indignação
1 xic de amor próprio
2 col de criatividade
1 porção de coragem
1 pitada de bom humor
Pimenta a gosto

Cozinha tudo em banho maria até dizer chega!

Eu só quero fazer poesia...

havia horas a fio para se empacotar a vida
e fazer pilhas de paciência...

Abstração e esta sensação de nem existir,
De nem fazer-se ouvir
De nem ter estimulo para prosseguir

JAGUARIBE
O que fazer...
meu coração é terra seca,
é flor de algodão,
é estio
ressecando o milho,
é sol do meio dia,
esfarelando o chão...
fiquei tão só como o rio,
como o rio surdo e mudo,
que serpenteava triste
como o jaguaribe
sem o seu jaguar...
o que fazer...
meu coração é rio seco,
sem eco, sem poema,
sem ecossistema,
nesse absurdo
sem serpentear...

Não faz assim, vai devagar
tem pena de mim
só sei fazer poema
e tenho ponte de safena
o coração pode nem suportar...

O que fazer com tanta sensibilidade,
o que fazer com tantas possibilidades,
o que fazer com a cidade
na palma da minha mão...?

O PUPILO
comparecia; comparecia sempre, era pertinente, talvez não soubesse fazer direito, mas comparecia; era frequente como aquele aluno dedicado que estuda obstinadamente pra passar de ano. Talvez não devesse ser assim, o amor não é matemática, geografia ou uma matéria que se decora; mas era didático, exato nas suas ciências e na sua consciência; depois a brisa e as estrelas entravam pela janela e as vozes dos bichos rimavam na noite um poema pantaneiro. Eu fugia numa lembrança, um galope ingênuo de uma adolescência cambiava em cores fantástica e o rosto do namorado inesquecível que se perde no tempo, nos contratempos e em suas fragilidades, sorria por trás dalguma árvore ou galopava solitário como um fantasma perdido entre as águas e o verde divino do pantanal. Era uma lembrança boba que reprovava aquele aluno dedicado e comprometido que pela manhã encarava os jacarés em busca dos frutos que o rio oferecia, e na volta cuidava de algumas poucas cabeças de gado que rasgavam o silencio dando brilho e lógica às manhas ensolaradas e esperança de fartura às tardes chuvosas. O resto era dedicação e preocupação com o ano letivo. Quem entenderá a alma feminina; as fantasias sempre povoarão os mais inóspitos desertos; nos pântanos seus sonhos emergirão dos rios uma teimosia absurda que torna o complicado, o impossível, um sentimento resistente ao tempo e às pelejas naturais. O espectro existia, agora ostentava um bigode bem aparado e uma barba rala de uma década, a idade de Ísis a filha mais velha, que desconhece suas verdadeiras origens e diariamente brinca com Irina na escolinha da comunidade, com quem percebes-se uma amizade só explicada pelos seus laços sanguíneos. Fico as vezes olhando e imaginando, conjecturando o que poderia ter sido uma família... estivemos no lago mais jamais revelei sobre Ísis; não era mais a mesma coisa, os olhares eram outros, as palavras eram pesadas e submergia na água turva do lago afundando todos os anos de sonhos e tudo que na minha mente pudesse ser factível. Assim passei a dedicar-me totalmente ao pupilo, a admirar a sua dedicação, a sua obstinação, a frequência que me exauria, mas preenchia os vazios e tangia o passado... passava sempre, as vezes no limite, as vezes ficava em recuperação, mas se recuperava espetacularmente me surpreendendo, e agora começa a pensar que é poeta; escreve algumas abobrinhas, fala muito na Clarice e na Cecília; sei não...