Faz de Conta Qu eu Acredito

Poema: A CASA

Era uma casa
Muito engraçada
Não tinha teto
Não tinha nada
Ninguém podia
Entrar nela não
Porque na casa
Não tinha chão
Ninguém podia
Dormir na rede
Porque a casa
Não tinha parede
Ninguém podia
Fazer pipi
Porque penico
Não tinha ali
Mas era feita
Com muito esmero
Na Rua dos Bobos
Número Zero.

Seja humilde e afável com os pequenos, e insolente com qualquer autoridade que não venha de Deus.

Não há idiota mais idiota do que aquele que quer consertar antes o universo do que ele mesmo.

Olha só pra mim, chorando por uma pessoa que nem se importa comigo.

A vergonha é um tipo particular de tristeza, você se apequena, você se acanha, você brocha, mas tem uma causa particular. Vergonha é uma tristeza específica, é uma tristeza que tem como causa você mesmo, uma tristeza que tem como causa um atributo flagrado por você em você mesmo. A vergonha, portanto, é uma tristeza que não sai da primeira pessoa: é você que observa você, que vê o que você fez, que não gosta do que vê, que não gosta do que fez, aí você se acanha. Você, causa da própria tristeza. Você, criatura envergonhada. Aí eu te pergunto: o que poderia querer dizer alguém sem vergonha?

Ninguém é pai de um poema sem morrer.

Não grite sua dor aos quatro ventos, procure ajuda. Não exponha demais suas mazelas, respeite seu luto e o silêncio que vem junto. A vida é cíclica e tudo faz sentido, mesmo que demore muito. E não deixe nunca de confiar no seu poder de superação: é a maior dádiva que a vida nos deu.

Tenho saudade do que não vivi.

Para apalpar as intimidades do mundo
é preciso saber
que o esplendor da manhã
não se abre com faca.

A alegria é o sinal mais infalível da presença de Deus.

"Isto não é um poema!!
Isto é apenas o rabisco de um depressivo profissional."

⁠Uns bons goles na fonte da razão ajudam a apagar o fogo do coração.

Nenhum governo está isento de legislar absurdos. O problema é quando tais absurdos são levadas a sério.

E mesmo até caindo, levanta e sai sorrindo!

Só sentia no coração fervor, convicção, desprendimento.

Nossas horas com amor, têm asas; em sua ausência, muletas.

O verdadeiro artista não busca a fama. Busca reconhecimento.

Médico é um título. O exercício da medicina com amor, um dom divino.

Não sei sentir, não sei ser humano,
Não sei conviver de dentro da alma triste, com os homens,
Meus irmãos na terra.
Não sei ser útil, mesmo sentindo ser prático, cotidiano, nítido.
Vi todas as coisas e maravilhei-me de tudo.
Mas tudo ou sobrou ou foi pouco, não sei qual, e eu sofri.
Eu vivi todas as emoções, todos os pensamentos, todos os gestos.
E fiquei tão triste como se tivesse querido vivê-los e não conseguisse.
Amei e odiei como toda gente.
Mas para toda gente isso foi normal e instintivo.
Para mim sempre foi a exceção, o choque, a válvula, o espasmo.
Não sei se a vida é pouco ou demais para mim.
Não sei se sinto demais ou de menos.
Seja como for a vida, de tão interessante que é a todos os momentos,
A vida chega a doer, a enjoar, a cotar, a roçar, a ranger,
A dar vontade de dar pulos, de ficar no chão,
De sair para fora de todas as casas, de todas as lógicas, de todas as sacadas
E ir ser selvagem entre árvores e esquecimentos.

Não há melhor túmulo para a dor do que uma taça de vinho ou uns olhos negros cheios de languidez.