Faz de Conta Qu eu Acredito

Mulheres decididas são donas da própria vida, da própria conta bancária, do próprio sucesso e da própria felicidade.

O amor, quando nasce forte, tem pressa de ser eterno. Nem se dá conta de que é carne úmida.

O pai que conta histórias bíblicas para seus filhos periodicamente, ora pela sua família e cuida da sua segurança emocional da esposa e gera homens educados, fortes e responsáveis.

⁠Estou mortalmente exausto;
Corrupção perpassava em meu coração,
tomando conta de mim;
O abismo em meus sentimentos,
faz-me desistir de tudo o que fui antes;
Tornei-me aquilo que desprezava e odiava,
transformando-me em um arauto do caos,
e por fim, minha vida tornou-se um pesadelo,
um pesadelo sem saída, sem esperança.
Factus sum insanus

⁠Você não controla
Quem vive, quem morre
E quem conta sua história

Não adianta ficar falando
que você é conhecido e
que conhece muita gente,
poisno final das contas..
o tempovai selecionando
e poucosvão permanecendo.
Às vezes,só restam algumas
pessoas que você consegue
enumerá-lascom uma
de suas mãos.

⁠Perdi a conta das inúmeras vezes em que cometi erros, acertei, sorri, chorei, me entristeci e me alegrei. Mas, em todas essas ocasiões, uma coisa é certa: meu objetivo sempre foi fazer o meu melhor. Nas falhas, aprendi e cresci, tornando-me uma versão experiente de mim mesma a cada novo dia. Hoje, sou mais do que fui ontem e amanhã serei ainda mais incrível.
Insta: @elidajeronimo

⁠Cada cicatriz, cada marca nos meus dedos conta uma história. Minhas mãos são como capítulos da minha jornada, lembrando-me de que cada momento moldou quem sou hoje.

Quando o vazio toma conta, o melhor é o silêncio — na boca e na caneta —, ser apenas um mero observador de tudo e permanecer quieto no seu nada.

"Não queira dar conta de tudo! Não somos perfeitos, vez ou outra erramos feio".

⁠Nem tudo é perfeito. Buscar a perfeição sem levar em conta os sentimentos é esperar a derrota!

“O AMOR NASCEU EM MIM” POEMA
O amor nasceu dentro de mim e tomou conta de todo o meu ser.
Da minha vontade...
Do meu pensamento...
Dos meus atos...
O amor chegou e se alojou no meu coração...
Da minha vida...
Não sei como, nem como foi...
Apenas nasceu...
Ah,eu que era tão feliz despreocupada...
Andava livremente como um barco a deriva em meio ao oceano sem fim...
Eu que sentia da vida apenas os momentos mais felizes...
Os momentos mais inesquecível.
De repente, senti que não tinha vivido antes e ainda agora eu me pergunto assombrada...
Porque não consegui viver antes...
Por que tudo isso tinha que acontecer comigo...
Não sei. Apenas aconteceu...
Você veio...
Não sei de onde...
Surgiu em minha frente...
Olhou em meus olhos, sua voz era música aos meus ouvidos.. O simples contato de suas mãos fazia tremer todo meu ser...
Sentia que amava...
De repente comecei a notar que havia mais brilho no luar...
Que havia mais brilho nas estrelas...
Que a brisa era uma carícia meiga...
Que o luar era uma bênção luminosa.
Eu sorria...
De qualquer coisa...
Eu não me reconhecia mais...
Senti que era amor...
E que esse amor era você...
Senti que minha vida estava intimamente ligada à sua...
Por qualquer estranho laço inexplicável...
E desde então EU sou apenas um pouco de você...
Um pouco de você que eu amo com toda força de minha alma.
Um pouco de você que é tudo para mim...
Desde que o mistério do amor nasceu dentro do meu coração.

Quando alguém escreve não conta histórias. Recolhe pequenos trechos do seu tempo, escolhe poros da sua pele, parte do seu corpo e pedaços do coração. Separa tudo e se debruça em ideias. Quando alguém escreve colhe pensamentos como se fossem flores, os transforma em letras e as mistura na composição de palavras, que lentamente vão construindo sonhos. Com eles nasce uma vida paralela, aquela que gostaríamos de ter, mas que não foi possível. A escrita é uma alma feita de papel, repleta de caminhos, fantasias. Nela os jardins nunca deixam de florir, e de tão reais, se pode sentir o cheiro das guirlandas azuis, acariciar os amarelos do sol permanente e ouvir o canto dos livres pássaros. É quando plantamos pequenas sementes no chão do mundo e sentimos até o caminhar das pessoas. Quando alguém escreve o faz porque foi tomado por uma emoção única e singular. Omite apenas as verdades que não conseguiu inventar. Seja o que for deve ser escrito dentro de cada um de nós, para depois ser contado diante de um espelho que reflete nossa própria imagem. Palavras escritas não precisam de estantes, nem de prateleiras e nunca terão sobre elas o pó do esquecimento. Receberam vida e deixarão uma pequena raiz sob a terra do talvez, na liberdade de um futuro repleto de silêncios, de ausências e de vidas.
Palavras escritas formam o laço afetivo do sempre, entre a alma de quem escreve e a de quem lê!

as vezes desejamos tanto uma coisa,
que quando ela acontece,
nos damos conta,
que não queriamos tanto assim.

Se o dinheiro for sua passagem para felicidade desculpe, mas a tristeza tomou conta de você.

o corpo vai morrendo como uma folha que cai...
uma sombra infiel, que conta uma história, dentro de muros fechados.

"Tudo acontece conforme foi planeado, se der errado, é porque não foi levado em conta essa possibilidade. Lembra que até mesmo uma simples moeda tem duas faces."

Quantas vezes morremos e ressuscitamos sem saber ou nos darmos conta, no curso de nossa jornada — pois o coração faz e não explica.

Tudo que é já foi, o que há de ser também, Deus pede conta do que passou, todo louco sabe que a loucura alucina e desfere fagulhas no coração agudo do homem.

“O sorriso nem sempre conta a verdade… mas as lágrimas, essas, nunca mentem.”