Faxina na Alma Carlos Drumond de Andrade
Não devemos achar que somos insubstituíveis, absolutos ou invencíveis... Por mais profissionais que sejamos, em algum momento erraremos, pois como diziam nossos antepassados: "ninguém nasce sabendo"... Devemos evoluir e aprender com nossos erros, pois a vida é uma escola e a cada dia Deus nos aplica uma importante prova... Que tenhamos bons amigos nessa hora, que nos ajudem nos momentos de falha, para que possamos diante de nossa existência, errar menos e acertar com mais frequência...
Quando você vive o que prega e transmite seus ideais baseados na verdade, o mentiroso se desespera, te ataca e vira seu inimigo!
Como é fácil apontar o dedo para alguém e criticar, como é fácil colocar defeito em algum trabalho ou conquista alheia e apenas observar... É fácil demais diminuir o ideal de alguém ou mesmo de um grupo, é divertido semear a discórdia e pisar na ideia maravilhosa... Pois se ela se concretizar, o que farei agora? Estarei avulso, pois não era eu o autor da melhor proposta! É legal xingar aos gritos e ver a tristeza nos olhos de quem escuta, esmagar o ideal de alguém, somente porque não teve a minha ajuda... Este é o pensamento de um derrotado, o mesmo que não suporta, por uma ideia genial não ter criado, desta forma, tenta de todos os modos angariar mais semelhantes ao seu lado... Não, isso não é algo isolado, está em toda parte, são pessoas que não sabem fazer ou criar algo que seja verdadeira arte, são apenas copiadores de uma ideia que sempre existiu, desta forma, para que se note a sua presença, insistem em atacar, levantando a voz com frequência, eu poderia até ficar bravo, mas destes, eu somente tenho pena...
Época de Natal, momento de paz, amor e esperança, momento mágico que envolve a todos, o adulto e principalmente a criança... Digo isto pelo simples fato, pois esta data mexe com os nossos melhores sentimentos, atingindo qualquer idade... Alguns desavisados insistem na tese de que nesta época, as pessoas se mostram em sua falsidade, mas discordo veementemente, pois prefiro acreditar que todos se voltam para si mesmos, olhando bem no fundo de sua própria essência, fazendo uma limpeza da própria mente... É a bondade de cada um se fazendo presente, a vontade de fazer o bem a toda gente, querer abraçar o irmão e ajudar o indigente, o que demonstra que ainda há esperança, que há em cada um de nós algo diferente... É o amor de Cristo que mais uma vez nasce em nosso íntimo, mostrando quem somos realmente. FELIZ NATAL!
O sorriso não precisa de tradução,em toda parte se pode entendê-lo,pois transmite alegria e carinho,sendo assim uma linguagem universal de amizade,a mais bela saudação!!!
Todas as faces de uma poesia anacrônica
De qual poesia estamos falando?
Da sua, da minha ou da de Drummond?
A qual classe social pertence os teus versos?
Pois se falas de um sobrado com vistas para o mar,
a poesia é uma.
Se falas de um puxadinho a beira córrego,
a poesia é outra.
Se escutas o estampido seco dos disparos ao longe,
mas não vês a cor do sangue que pinta a calçada de vermelho
e o choro triste da mãe que escorre em silêncio de seus olhos avermelhados
e envolve o corpo morto de seu filho, ainda (adolescente), caído na sarjeta
a poesia pode até te dizer algo, talvez, não te diga tudo.
E o mais provável é que não te diga mesmo tudo!
Mas dirá algo com toda certeza.
Mesmo que pense, (in)conscientemente, não ter mais nada a ser visto.
Se não vês o sangue urdir a tua consciência
e tomar-te de indignação por completo
de certo, talvez até critiques o que lê.
Pois não sabes de que poesia se está falando.
Não sabes de qual estética poética falo
e eu de certo, na mesma medida que ti,
não faço ideia de que versos você se veste
quando investe sua ira contra mim.
De quem é a poesia?
De quem a escreve,
de quem a lê,
de quem?
Dizem que a poesia não tem classe social, gênero, cor, raça, etnia, religião...
Tudo mentira!
A poesia é pretensiosa, escolhe e se faz escolher, manipula.
A poesia se disfarça e se versa em faces diversas,
só para manter o disfarce, da grande farsa que somos todos iguais.
Inclusive quando escrevemos versos.
Eu minto, tu mentes, ele mente...
Drummond, não.
Desabafo de um amante
Há de acontecer um dia
Em que meu coração não velará mais pelo teu;
Que repotuo-o ufano
Me queres de rojo
Pois me deseja rendido aos teus pés
E neles deseja o meu selo
Haverá um dia, em que ir-me-ei, nem que tardança, arrebatar-me por outra
E se valer a pena, a chamarei de amante, só pra te ver arrufada
Quero dizer, foi você quem me ensinou o sinônimo de amar e todos os antônimos de odiar: querer, gostar, venerar.
Todos os dias de manhã quando eu acordava com o cabelo mais bagunçado que os sentimentos no meu peito, e você dizia como eu estava linda, tão linda quanto meus olhos naquela tarde de domingo quando me conheceu. Eu sorria, envergonhada. ''está maluco por falta de cafeina.'' Eu disse uma vez, e você com toda graça e maestria recitou pelos próximo vinte segundos uma ideia contra aquela. Sempre foi teimoso demais...como quando estávamos naquela biblioteca uma vez, e teimou em dizer que Fernando Pessoa não era tão bom quanto Carlos Drummond. Me emburrei. Bati o pé e disse o quão insano era por pensar aquilo, todavia sua citação aniquilou o meu argumento em menos de um segundo: Entre a dor e o nada o que você escolhe?
E eu que sempre tive uma resposta na ponta da língua me vi sem ela. O que você escolhe? As palavras rondavam em minha mente, como aquele vinil gasto e velho que costumávamos colocar para tocar.
Seus cabelos estavam caídos para o lado naquele dia, sua barba por fazer, usava o suéter xadrez que eu costumava roubar toda a madrugada, apenas pra sentir o seu perfume amadeirado. Sorri. Suas iris castanhas me observavam com atenção e céus, naquele momento eu soube... eu enfim soube o porque de vir ao mundo chorando, o porque de ter tantas cicatrizes causadas por amores rasos, rasos demais que me causavam dores por mergulhar de cabeça, o porque de ter caminhado por um longo tempo na estrada chamada vida, até um lugar denominado pela geografia de Rio de Janeiro.
Tudo em prol de conhecer você, naquela avenida movimentada e calejada do centro, com comerciantes gritando e pessoas apressadas para os seus trabalhos. Leite e mel pingaram dos meus olhos antes de dizer:
Eu escolho a dor. Se ela tiver o seu nome, sobrenome e endereço.
Havia um poeta chato e careca no meio do caminho
No meio do caminho havia um poeta careca e chato
Então um dia um anjo torto que jogava RPG comigo falou:
- Ti (É assim que meus amigos me chamam)
- Ti, eu me decepcionei com aquele girino mineiro
E não ganhei meu par de assa 2.000 Ultra plus
Então salva o meu nome Ti
E vai ser gauche na vida...
Bem, e aqui estou eu.
Tentando essa budega!!!
O Fim da Esperança
“Chega um ponto em que não se roga mais por ajuda.
Preferes sofrer sozinho, a ouvir mentiras.
Tempo de absoluto decaimento.
Tempo em que a luz que emana do amor
já não se mostra mais tão brilhante.
E os olhos não suportam chorar mais,
pois cada lágrima caiu em vão.
E o coração está despedaçado.
Seus familiares chamam por seu nome, mas se fazes de surdo.
A luz apagou-se, seu corpo jaz na completa escuridão
mas na sombra ficas vazio, abandonado pela mente,
deixado para trás pela alma.
Já não tens mais esperança de salvação.
Já não tens mais esperança de ser feliz.
E nada esperas de teus amigos.
Não se preocupas mais em esconder sua pele,
pois cada gota de sangue estampada,
representa um momento no qual a dor foi-se embora.
Já não sabes mais o sentido do amor.
Já não sabes mais o propósito da vida.
Teus ombros suportam todo o peso do mundo,
pois não há mais com quem dividir tal peso.
As brigas, as conversas, os debates dentro dos edifícios
provam que sua vida é insignificante
e não há quem ligue para sua existência.
Logo se tornas um fantasma,
invisível, desacreditado.
Alguns consideram apenas um espetáculo
Achando que só queres aparecer.
Chega um tempo em que o abismo se torna um velho amigo
e as sombras emanadas pelo mesmo, a única luz, a única solução.
Então deixas ser abraçado por tais sombras.
Se jogando por sobre o abismo.
Dando um fim, para aquilo que um dia,
foi chamado de vida.”
Defendeat me Dominus, ab homine quo confido, quia ab homine quo no confido me ipsum defendo.(defenda-me Senhor do homem em que confio, por que do homem em quem não confio, eu mesmo me defendo)
Ser um adulto feliz é ter gratidão com o quase nada, um pouco mais, ou quase tudo, é ser grato com tudo o que Deus lhe deu.
Vejo as mensagens das pessoas e comparo a um espelho. Eu acredito nas mensagens. Sejam de querer o bem, sejam de julgamentos. Quando vejo alguém julgando penso que essa pessoa se acha melhor. Muitas vezes acho que todos somos iguais, reconhecemos mensagens porque mandamos mensagens. Outras vezes penso que não somos iguais e não tem nada a ver o que pensei sobre o que foi partilhado. Acredito que preciso ter certeza sobre o melhor caminho antes de mandar alguém na frente.
Além de entender que sem poesia nenhuma quero que leiam o que estou escrevendo.
Partilhar vem da alma/instinto, sensação de alivio como premio. Razão vencendo emoção. Quando descubro que a emoção satisfazia minha alma. Comunhão é real quando realmente existe.
Quando você acaba com um relacionamento, as suas opções se transformam.
Você tem duas opções: dar a volta por cima e recomeçar sua vida ou se lamentar por alguns meses.
E quando eu sofri pela primeira vez eu escolhi a segunda opção, por medo de me convencer da primeira. Eu poderia estar ocupando meu tempo estudando ou viajando, mas optei por não fazer nada.
Não exatamente nada, porque eu perdi muito tempo da minha vida sentindo pena de mim e lutando para não ser verdade. Ainda bem que existe o tempo para mostrar o melhor remédio, a vergonha na cara.
Na hora de fúria não fale nada, pois se você falar sairá como uma pessoa desequilibrada. O silêncio é a resposta mais sábia.
Uma coisa que todos esquecem, aqueles que consideram vilões, eles se consideram heróis nas suas próprias histórias e na sua cabeça.
