Fase Ruim Fase Boa Fernando Pessoa

essa sede de outro corpo é que nos deixa loucos e vai matando a gente aos pouquinhos.

Esse vício de eternidade que a gente tem.

Que seja doce a espera pelas mensagens, ligações e recadinhos bonitinhos. Que seja (mais do que) doce a voz ao falar no telefone.

"Odeio amar, não é engraçado? Amanhã tento de novo. Amar só é bom se doer. Parou de chover. Não sei qual o Deus padroeiro das cartas - mas de qualquer maneira a noite de hoje foi dedicada a ele. Hoje eu queria que alguém me dissesse que eu não precisava me preocupar - como no Last Picture Show - um ombro, uma mão. Desculpe tanta sede, tanta insatisfação. Amanhã, amanhã recomeço. Te espero, te gosto, te beijo."

O óbvio é o que menos se enxerga. Mas, quando o enxergamos, é a resposta que procurávamos.

Meu Deus como a gente se trai nessas memórias.

Sentimentos mudam. Memórias não.

Que as perdas sejam medidas em milímetros e que todo ganho não possa ser medido por fita métrica nem contado em reais. Que minha bolsa esteja cheia de papéis coloridos e desenhados à giz de cera pelo anjo que mora comigo. Que as relações criadas sejam honestamente mantidas e seladas com abraços longos. E que seja doce tudo que tiver que ser.

Natural é encontrar. Natural é perder.

Perdoar passa a ser mais fácil quando você decidir deixar de acreditar que é uma vítima.

Isso é escrever. Tira sangue com as unhas. E não importa a forma, não importa a "função social", nem nada, não importa que, a princípio, seja apenas uma espécie de auto-exorcismo. Mas tem que sangrar a-bun-dan-te-men-te. Você não está com medo dessa entrega? Porque dói, dói, dói. É de uma solidão assustadora. A única recompensa é aquilo que Laing diz que é a única coisa que pode nos salvar da loucura, do suicídio, da auto-anulação: um sentimento de glória interior. Essa expressão é fundamental na minha vida.

Graças a Deus — que existe e, lá de cima, tá vendo tudo. Batalho ferozmente a minha paz.

Estou desistindo de você, abrindo mão, renunciando, deixando pra lá, tentando esquecer.

O futuro é uma folha pautada esperando a primeira anotação do ano.

Nunca se esqueça: Quando um capítulo termina, outro começa.

‎Aí fui recebendo tanto carinho que fui ficando, até hoje.

Meu inverno quer ser primavera.

Sempre chega um momento em que até o bom se torna insuportável.

"Por que, na segunda-feira, eles (nós) não revelam a carência do fim de semana e se dizem coisas duras?"

Eu quero me chamar Mar você dizia e ria e ríamos porque era absurdo alguém querer se chamar Mar ah mar amar e você dizia coisas tolas como quando o vento bater no trigo te lembrarás da cor dos meus cabelos você não vai muito além desses príncipes pequenos.