Falas do Texto a Caixa de Pandora

EXISTEM OUTRAS PEDRAS POR AÍ

Um poeta no meio do caminho
com uma pedra enorme na cabeça
que de tão pesada lhe faz sentar.

Atrás do poeta anda um filósofo
que tenta ajudar o poeta
a carregar seu fardo
o poeta, contudo, reluta
não aceita a razão nem a lógica
e permanece rígido, inflexível,
avesso à retórica
a pedra é imensa,
maior que a consciência do filósofo,
que perde o fôlego e o argumento...

O poeta e sua pedra,
continuam no caminho
a pedra, que de tão grande
poderia ser repartida em mil pedaços
a pedra, se dividida entre mil poetas
saciaria a fome de todos eles
a pedra é a poesia,
e se fosse compartilhada
poderia amenizar as dores do mundo.

Evan do Carmo

EGO-METAFÍSICO

Durante o caos da noite
quando nos fogem os sentidos
todo homem é igual
em suas incertezas
dúvidas e desconfianças.

É durante a noite
em nossas insônias
entre culpas e remorsos
que nos tornamos crédulos
a ponto de acreditar no impossível
temos a clara convicção
de que amanhã seremos melhores.

Todo o homem, durante a noite
faz as pazes com seus deuses
mas ao amanhecer,
depois de tomar seu café
é então que, diante do espelho
quando lava seu rosto de barro
ao contemplar a beleza da mortalidade
o homem enxerga outro deus
a quem deve ser leal e obedecer!

ALMAS GÊMEAS

Escrevemos muitas coisas
coisas que não acreditamos
falamos coisas que duvidamos
existir ou ser vedade
contudo, a vida social nos exige
e é necessário que digamos algo
sobre o que cremos
e sobre tudo que nos perguntam.

No entanto, quem na verdade
pode saber o que há no coração
de um homem?

Apenas a quem for concedido
que este homem revele...

Ninguém pode mensurar
o abismo que há em uma alma
ninguém pode conhecer
o que de fato somos
e as palavras, e o que se escreve
fica tudo nebuloso, entre sim e não
só almas irmãs podem se conhecer!!!

O GÁUCHO ‎05/02‎/18
O gáucho ama um bom churrasco e um chimarrão quente.
O gáucho com sua bombacha seu lenço no pescoço e uma bota de couro.
O gáucho com seu Cavalo crioulo , um grande parceiro para dar seus passeios e cavalgadas.
O gáucho com prazer no rodeio com seu laço e seu cavalo forte e bonito .
O Gáucho com sua coragem de montar em um cavalo no pelo para a ginetiada.
O prazer do gáucho em ser tão feliz junto com quem o ama e seu parceiro crioulo .
O prazer do gáucho em acordar na madrugada para escquentar uma agua para seu chimarrão e escovar seu cavalo e incilhar -lo para dar um passeio .
E la se vai o gáucho indo para o rodeio.
E la se vai o gáucho com minhas palavras.

Brinque ou deixe de brincar, mas saiba que de nada adiantará levar a vida preso a preocupações com o que os outros vão pensar de você, se, por um momento resolver levar a vida de forma menos dura, expressando tudo aquilo que pensa, ou não, no momento em que você desejar, independente de quando e como, as pessoas sempre irão te ver do jeito elas querem.
E não há explicações ou atitudes que possam mudar a opinião daqueles que insistem em rotular pessoas de acordo com seus preconceitos e “achices” sem fundamentos.
Então, minha cara! Viva, conforme seu tempo, sua natureza, seus desejos, pensamentos e seus sonhos.. o resto, bom, esqueça! As pessoas esquecerão também.

O ser humano é capaz de desenvolver métodos de sucesso financeiro, ditar regras de felicidade conjugal e familiar, criar tecnologia de ponta, escrever centenas de livros, resolver cálculos matemáticos, e por meio da química e da física responder muitos dilemas. É capaz de desenvolver músicas nos mais variados sons angelicais, de inovar, desenvolver a cura de doenças, e medicamentos para evitar centenas de outras enfermidades. Foi capaz de produzir transportes e meios de comunicação inimagináveis poucos séculos atrás, fontes de energia, acessibilidade, e melhor qualidade de vida, ou melhor, comodidade.
Mas, nunca, em toda sua existência, ser humano algum foi capaz de solucionar a maior mazela da vida, sua própria contradição, a morte.

Somente oque é Puro é capaz de limpar impurezas, assim como água limpa pura, por isso Cristo veio ao mundo de pecado com toda pureza mente corpo e do Espírito da quele que É, Só sua infinita pureza seria capaz de limpar todos pecados do mundo, nunca acredite o contrário disso! O inimigo quer te fazer descrente em Cristo Yeoshua Hammashia (filho de Yavé salvador)
Amém.

BELEZA, ABISMO DE SILÊNCIO

"Quando não temos condições de dizer algo com meras palavras humanas, com adjetivos imperfeitos, diante de um universo espantoso, como diante de um poema que não conseguimos escrever, ou diante de um livro que não entendemos sua feitura, ou ainda sobre uma pessoa virtuosa que não conseguimos imitar, então fugimos para o mundo do silêncio, ficamos por lá, pálidos e sofrendo calafrios. É quando o verbo entala e a alma cala. Isso só ocorre quando nos deparamos com algo de imensurável beleza..."

CONVERSA FIADA, PRA BOI DORMIR

F: - Somos textos inacabados, forjados pelos dedos do caos!
P: -Toda existência é um poema inacabado, escrito pelo viver do seu autor.
F: - Não há romance na tragédia, toda vida tem igual destino, ser distração e comédia para os criadores de eternidade.
P: - Contudo, meu caro filósofo, a vida com o seu objetivo tem seus deleites.
F:- Pode parecer pessimismo, todavia, não acredito em ilusão, nem vejo poesia alguma no movimento caótico de nascer, criar barriga e rugas, depois desaparecer no pó ou nas cinzas.
P:- Nesta questão, meu caro pensador, não haverá acordo entre mim e ti, somos almas distintas, embora feitos da mesma essência, barro e contradição!

A MENTIRA

A mentira é uma estupidez para muitos
e uma arte quixotesca para poucos.

Mentir, quando a verdade não for suficiente
nem necessária, quando a balança na justiça
não tem peso nem medida
a mentira vira antídoto
contra o veneno de uma morte lenta
e sentido para uma vida longa.

A mentira é uma arte criadora,
quando bem repetida, sem retórica
cria mitos, céus e paraísos
e até amores invejáveis
a mentira não tem pernas curtas
nem braços largos
a mentira pode ser afago de Deus
ou chutes do diabo
para moribundos terminais.

A mentira é uma estupidez para muitos
e uma arte quixotesca para poucos.
A mentira alimenta famintos, com promessas
que transformam pedras em pães
e água em vinho, para solitários viajantes.

A mentira é uma estupidez para muitos
e uma arte quixotesca para poucos
desvarios e delírios para os sãos
razão, lógica e fantasia para os loucos

Andando em passos largos,
Sentindo a chuva despedaçar o mundo,
Consigo ouvir o que as trovoadas dizem.
Está chovendo aqui fora.
Está chovendo aqui dentro.
Meu mundo está em tempestade contrárias.
Aperto o agasalho contra meu peito.
Os meus cabelos molhados,
Já cobrem meu rosto.
E meus olhos, já chovem.
Esse céu branco e suas gotas.
Essa neblina e seus ventos gélidos.
Está frio.
Me sinto como um garoto,
Que se molha na chuva,
E se torna,
A própria,
Chuva.

O amor é uma amizade que deu certo

Um silêncio perpétuo cerrou meus lábios,
não falarei mais sobre o espanto do amor
descobri tardiamente, ser a amizade,
de todos os sentimentos o maior.

A amizade está além de qualquer mito
dos que falam que o amor é sem igual
o que é o amor romântico incircunscrito,
pois que dura e não suporta um temporal?

O amor é uma dádiva de amigos a partilhar
quando almas generosas se permitem dividir,
uma cama, uma mesa ou mesmo um lar.

A amizade não se presta a vil conquista
como quer o encantamento dos amantes
não se compra, não se rende a uma bela vista.

TUA MÃO

tua mão,
taça refratária
onde bebo o vinho
e o sangue
da tua imperfeição!

tua mão
poderia ser calma
doce e refrigério

tua mão
é suor e lágrima
angústia e medo
afeto e repúdio.

tua mão
é sonho e pesadelo
paz e desespero
poema improvável

tua mão
taça refratária
onde bebo o vinho
e o sangue
da tua imperfeição!

Evan do Carmo

Se um homem leva toda sua vida lutando contra a mediocridade contemporânea, em busca de se tornar grande, mas a sua grandeza só virá póstuma, que proveito teve este empenho...?

Assim, penso que Van Gogh está para pintura como Fernando Pessoa para poesia.... Gênios ignorados pelos estudiosos do seu tempo...

NOTA DE EDITOR

Sou editor, mas antes de tudo sou poeta. Tenho muito respeito pelos meus pares, poetas e escritores, criaturas inquietas que não aceitam a vulgaridade da vida, por isso escrevem, a razão, contudo, sempre é nobre, mesmo que a obra não tenha ecos de eternidade.

Queria muito encontrar um Rimbaud, como Paul Verlaine, ou como Max Perkins encontrou e eternizou, Thomas Wolfe, Hemingway e Fitzgerald...

Não subestimo nenhum autor, leio todos que edito, leio ao editar e leio depois como estudo necessário da obra, caso seja provocado escrevo, vez por outra, uma nota sobra o autor e sobre a obra...

Escrevo poesia, não com intuito débil de ser eterno, nada é eterno, tudo flui ou passa como o rio de Heráclito. Tudo explode em vaco, somos átomos e abismos de Demócrito... Mas com tudo isso, a alma do poeta ainda insiste na eternidade da poesia e da musa.

DESESPERO E DESESPERANÇA

O mundo se encontra
em desespero
não há expectativa de coisas boas
para o futuro...

Caiu um muro, em Berlim
mesmo assim as divisões persistem
as guerras santas e ideológicas
o terror e o sectarismo
segam a justiça, privam os homens
dos direitos mais elementares.
o homem profana a sua origem e divindade
apodrece o planeta e mata a esperança
dos filhos do presente...

Não podemos esperar o apocalipse
para recomeçar uma nova experiência
as crianças clamam por uma chance
para fazer um mundo melhor
mas a base da humanidade desmorona
a cada gesto de covardia do homem atual
a cada crime cometido por ganancia
dos pais da desesperança
que semeiam medo e desconfiança
no coração dos homens de bem.

O mundo se encontra
em desespero
não há expectativa de coisas boas
para o futuro...

As mulheres não dão mais a luz
não acreditam mais no amor
no amor dos seus amantes
perderam a razão e a fé
em Deus e nos homens.

Enigma lírico

Em seu sorriso melancólico,
vi um fatalismo tácito
seguido de um silêncio morno
incompreensível

Subitamente
revelo-se o crepúsculo de um mito,
o fim da ilusão dolorosa...

A resseca dionísica do um festejo
carnal, onde quase virou apoteose
de um carnaval em Veneza...

Encenamos um ato da tragédia goethiana
a morte do sonho mascarado
que fez do mendico de Fausto
um Rei Lear, em seu apogeu
glorioso de terna insanidade e lucidez
antes da traição lírica da musa
ao poeta da divina comédia
do amor platônico.

FICOU NO PASSADO

Em algum lugar do passado
você ficou,
ou foi o contrário,
fiquei eu,
diante do abismo do não
talvez ficamos ambos
invisíveis naquela foto
que não tiramos juntos
naquele abraço interrompido
pelo receio da consequência
naquela dança ensaiada
na caminhada à noite
sob à lua de setembro
nas pedras centenárias
da cidade morta
naquele beijo imprimível

Em algum lugar do passado
preferimos o silêncio
o acaso escolheu a inércia do corpo
e o calafrio das mãos
o quase sim da alma em desespero,
preferimos a calma e o conforto
a covardia racional
fugimos do mundo de Dante
restou a prosa proustiana
sem ciúmes, sem vida,
sem morte, sem poesia.

Evan do Carmo

A lei, reza a constituição, é igual para todo cidadão. Utopia platônica, como a ideia de democracia que nunca foi praticada de fato, com igualdade de direito do povo para o povo.

Onde uma minoria eleita pela maioria governa e goza de privilégios especiais. Isso nos faz lembrar a fábula dos leões e as lebres.
Seguindo o princípio elementar democrático, dos ditos direitos iguais para todos, em uma reunião, as pobres lebres que representam o povo no estado democrático, questionam o fato de serem deixadas para trás, na divisão da comida e citam a leia que lhes conferem igualdades.

Os leões, enfurecidos as repreendem dizendo: "Cadê as suas garras?"

A METAFÍSICA DA FÊNIX

Sobre o mito da fênix, mito que não é grego originalmente, antes fora, como tudo de que os gregos se dizem autores, tem Roma como coautora. Contudo, se cavarmos mais fundo, encontraremos as suas cinzas no oriente, como mito cristão do renascimento espiritual, mito reinventado e adaptado do Egito, como o mito do cordeiro, ambos trazidos ao ocidente por Platão, segundo nos conta Voltaire.

Um mito tosco, que tenta explicar um ato de superação humana. Não pode ser possível que alguma coisa saia voando das suas próprias cinzas. O fogo sempre foi e será o símbolo perfeito e real de destruição, nada pode surgir do fogo com vida.

Todavia, creio que este mito tem muito a ver com a crença numa metafisica universal, a da sobrevivência da alma após a morte. Não nos serve como uma filosofia de vida, resta contudo entender a sua real aplicação.

Para mim tem efeito contrário, das cinzas nada pode surgir, nem mesmo como simples simbologia, é decadente e arcaica esta preposição para se superar, falo sobre o espírito humano, não se faz necessário chegar ao clímax da decadência para se reerguer, podemos reagir para outro estado de espírito e de consciência, do ponto em que nos encontramos, sem ter que descer ao fundo do poço da existência...
A fênix, todavia nos serve como modelo de ato de coragem, pelo fato de ter força moral para mergulhar no abismo, no fogo simbólico, onde intenta buscar algo novo, ou nova vida, outra chance de existência, que no seu caso é a inexistência das cinzas...