Existem Pessoas que Sao Flores

⁠Ser poeta é viver duas vezes: uma para morrer e outra para se eternizar...

⁠Ser criança é não ter a ânsia de querer ser...
É viver sem se comprometer
com a realidade daqueles que nada são
Não vivem
Não sonham
Não têm imaginação

Ser criança é não se
Contentar com a monotonia
Do mundo...
Com a falta de graça,
de cores, de rumo...
É aproveitar a vida
Cada segundo

(...)

Ser criança é sorrir
Com as coisas
simples da vida
É ter o coração livre
E amar sem medida

FLORES, Leandro, 2017

⁠Já faz algum tempo que não escrevo nada. Ando tão sem inspiração, preguiçoso, insolente, com tudo. Mil e uma histórias para contar, a vida disparada em assuntos e eu aqui nesse rabujo literário, em cacos com minha alma. Ando muito desanimado. De saco cheio de tudo. Né depressão não. Nem problema psicológico. Talvez seja fase. É isso. Tô de saco cheio de tudo. Até para escrever... eu tava aqui pensando. O motivo deste texto nem era sobre a falta de escrever. Era sobre a minha ingratidão, a minha covardia com as pessoas, com a vida, com Deus, comigo. Tenho adquirido também alguns vícios de caráter. Tenho sido mesquinho comigo mesmo. Do tipo que não dá valor nas coisas que tem e pensando em coisas que não posso, nem devo ter. Isso tem me angustiado muito. Nem são coisas essenciais. Que eu preciso. Acho que nem quero querer, mas quero sem querer mesmo assim. Se eu conseguisse tudo que quero acho que nem ia querer mais. Ia ficar com que tenho hoje, pois eu sei que sou feliz com o que tenho. Só preciso mesmo é assumir isso.

FLORES, Leandro, 2020;

⁠Faça tudo, mas se for me tocar, por favor, nada de superfícies. Gosto mesmo é de profundidade.

Volta tv globinho

"Estava andando e por ai pensando, do que será que é feito o azul do céu?
Lendo meus pensamentos, uma voz respondeu-me:
A cor e de onde vem e do que é feito nada importa, o que importa é o significado dele para você.
Mesmo assim, tornei a refletir, de onde tal voz virá e de que maneira soubeste o que pensaste? Seria uma pássaro? ou seria minha mente?
E novamente a voz me disse: A sua alma é clara e pura. Pode-se ser comparada ao azul do céu, sabe-se que é importante para mim. Da mesma maneira que sei que o céu é importante para você. Eu sou a sua vontade de viver, lhe dizendo. Continue, persista e persiga, o céu e o juntamente o mar estão a se encontrar.
E então, prossegui, rumo aos caminhos criados no imenso jardim de terras brilhantes."

"A música esta em mim.
Sento-me, coloco me aposto;
A minha forma de sentir;
Abro a parte superior as teclas,
e deslizo o meus dedos por todas elas.
O som é inebriante, é como uma droga que percorre
todas as minhas veias e me faz sentir tudo que era impossível, se tornar possível;
Mas com o novo deslizar, o novo toque sobre as teclas pretas desta vez faz com que eu sinta o vazio sumir, e o que se tornou possível aumentar no seu lugar.
Meu sangue se move e percorre cada nota. Cada ar.
De Dó a Si, de tons e semi tons.
E neste momento inclino minha cabeça e encaro tudo que há de mais maravilhoso
na música, eu vejo a melodia se escancarar e dominar todo espaço que antes
era escuro e se tornou claro."

Nem tudo aquilo que presumimos ser, é.
Nem tudo aquilo que amamos, é de fato fiel.
Nem tudo aquilo que recebemos, deveria ser a nós.
Mas o legal da vida, é descobrir nas diferenças e desigualdades
o quanto somos dependentes um do outro e como de fato, somos todos iguais.

O poeta divino escreveu um dia, que as primeiras palavras de um livro é tentar presumir de que sentimento é feito a história e de que maneira ela deve ser expirada.
Desta mesma maneira, presumo eu, nascem os que possuem instintos para a música e a liberdade.
Até porque é a música parceira congênita das letras. É através da melodia que os embaralhados de palavras surgem.
E neste termo, a liberdade entra como primor para a florescência deste conjunto.
Sentindo sua mente vagar em toda esta teoria. Augusto se sentia mais leve
do que o habitual.
Esperava que com este pensamento, tudo aquilo que sonhava encontrar, lhe daria a luz para que caminho seguir.
Mas mal ele sabia, que o caminho estava dentro de si; Dentro do seu coração. A mente só fazia o seu papel de demonstrar o que ele sentia em fracções de segundos em teorias e imagens distopias.
Mas um dia em um sono leve. Seu coração pulsou mais forte e ao abrir os olhos. Ele avistou tudo aquilo que sempre almejou: A luz, o caminho, a música e as letras.
E nunca mais ouviu-se falar de Augusto. Mas todos que caminham por aquelas bandas de Soar, dizem que ainda escutam o tons musicais ecoar pelo vento e a poesia se formar entre as nuvens!

Existe algum tempo útil, para aqueles que gostam de sonhar?
Existe uma melhor para palavra para quem gosta de viajar, do que "Divirta-se"?
Existe palavras não gratas para aqueles que são amantes das letras?
São perguntas relativas, para quem se importa com resultados.
Mas o importante mesmo, é fazer destas perguntas seu ponta pé inicial para seguir tudo aquilo que deseja. Não importa se ela é de fato real ou não!

Uma das vantagens de se chegar a tal terceira idade, com saúde, e amor próprio, é poder brincar no play ground do desabusado prepotente, sem que ele desconfie...

Tem muito moleque insolente por aí se achando o bonzão, o machão. Tem muito moleque arrogante por aí se achando adulto, se achando homem. Tem muito moleque por aí precisando acordar para a vida, abrir os olhos e perceber a mulher maravilhosa que tem em sua vida e dar valor, dar amor, cair na real enquanto tem, enquanto ela ainda ta ali do seu lado. Tem muito moleque por aí precisando crescer, amadurecer e perceber que a mulher que está do seu lado não é qualquer uma e que ele não arrumará outra tão singela quanto ela. Tem muita mulher por aí precisando cair na real, que não merece um moleque qualquer, que merece um homem que faz por merecer, que merece um homem que a conquiste, que a valorize. Tem muita mulher por aí precisando parar de valorizar e insistir em um moleque e precisando se valorizar, se admirar, se gostar mais. Ta faltando amadurecimento, ta faltando valor, faltando valorizar, ta faltando gente que saiba amar.

Meu maior medo e chegar lá na frente e perceber que não era aquilo que eu queria...por isso calculo minuciosamente, pois só me interessa a felicidade.

Somos nós quem determinamos nosso dia-dia. O que você determinou para você hoje ?
A sua vitória, ou será apenas mais um dos trezentos e sessenta e cinco dias que Deus ti deu esse ano ?....pense nisso.

Quanto mais perto quero buscar,
mais longe pareço estar
Quanto mais alto quero subir,
mais perto estou de cair,
quando penso que não dá mais,
Deus me dá sua paz,
Quando penso que não vou conseguir,
Deus me faz possuir

De que adianta se ter uma constelação, se o que mais se deseja é a estrela perdida.. a estrela cadente! Aquela, que por mais que você fixe em seu brilho, acaba desaparecendo. Sem deixar rastros.

-- Augustt, Augustt - uma voz o chamava.
Estou aqui - respondeu ele.
Onde? Nao consigo te ver. - a voz lhe gritou novamente.
Eu estou te vendo. Estou próximo a ti. - Augustt disse.
Mas como se eu não te vejo ? - a voz disse em um tom de tristeza.
Assim Augustt continuou a tocar. E a voz ouviu o que seria possível para vê-lo.

"Assim diz a cancão, somente os puros e que deixam a musica abrir a porta do seu coração podem ver o verdadeiro paraíso."

Ana Paula, fingia que não sabia.
Fugia dos que queriam conhecer a sabedoria.
Ouvia menos a cada dia.
Se fechava no seu mundinho de teorias.
Mas um dia, um belo e claro dia.
A prática da vida resolveu bater em sua porta.
O susto foi tão grande, que Ana Paula procurava em meio as suas teorias o que poderia fazer para espantar a tal da Prática da vida.
Desesperada ela se via cada vez mais próxima a porta. E neste imã que a puxava para uma nova vida, ela sabia que não conseguiria ter controle nenhum sobre si.
Mas a vida é assim. Para ser vivida sem controle nenhum.
A vida é para aqueles que estão de corpo e alma vivos.
Com glóbulos de sangue avermelhados nas veias, pulsando por mais do que já tinham vivido, Ana Paula foi acolhida ao que a vida chama de dia à dia.

Nem o tempo, nem o vento, nem o pensamento. Só Deus!

Nos sentimentos tão secos, que até pronunciar a palavra amor se torna difícil.