Eu sou o q sou Mesmo Caindo me Levanto Sempre

Não me peças para bazar quando o que eu mais quero é ficar, do teu lado até que não precises de mim... e quando esse dia chegar, eu vou-me afastar...

Passas a vida a salvar-me e eu ainda nada fiz para te agradecer...

Imagina que louco, se eu fosse louco de ser tão louco.

Se eu fosse o tempo, pegaria as memórias ruins e levava para dar um passeio sem volta.

Quando eu escrevo algo realmente plausível, estava pensando em você. Ou em como eu gosto de ser somente sua. Sim, eu nasci pra ser sua. Incrível não acreditar em destino quando se sente o que eu estou sentindo.

Eu acho que o seu beijo deve ter gosto de morango, você gosta tanto de morango, seria uma boa se eu te beijasse e sentisse um leve gostinho. Imagina? Aí eu iria me apaixonar de vez, mais do que já estou. Seria a milésima ou milionésima vez que eu me apaixonaria pela mesma pessoa.

Sozinha, nasci.
Sozinha, me criei.
Sozinha, eu sigo.
Até onde eu não sei.

Se o sofrimento ensina o homem a ser homem, eu acho que os verdadeiros homens estão na Somália (África). Você que diz que sofres és um/a mentiroso/a.

Praia

Pegadas curtas
na areia.

Eu me ponho a acompanhar.

Quando acabam
junto a água,
vejo longe
uma criança se afogar...

Pulei na água,
assustada,
procurando por aquele ser.

Nada vejo!

Talvez eu tenha
começado a enlouquecer.

Doce matéria

Pudim de passas
vovó já fazia
quando nas férias
para sua casa eu ia.

Pudim de passas
eu ouvi na escola
que um cientista Thomson
resolveu batizar
o nosso querido átomo
que já não era mais
uma bola de bilhar.

Eu com mente de criança
lembrei daqueles contos para dormir:
João e Maria
e a casa de doces...

Imaginei a matéria
como um pudim grande e doce.

Mas não sou criança mais.
Voltei a prestar atenção
no que o professor estava a falar.

A matéria deixou de ser doce,
agora é conteúdo para estudar.
Conteúdo sério,
desses que podem cair no vestibular.

Mas eu ainda fico me perguntando
se naquele tempo
Thomson andou se baseando
no conto de João e Maria
para a doce matéria
poder explicar,
criando assim sua teoria.

Eu as vezes misturo
ciência e fantasia...
Vai ver que é por isso
que me ocupo escrevendo poesia.

E eu sinceramente não sei dizer o que me dói mais: Te esquecer ou viver eternamente a tua sombra.

Confessar

Eu preciso me confessar
para você.

É coisa séria,
mas com isso padre nada tem a ver.

Por isso quero me confessar
para você.

Porque talvez você vá me entender.

Acho que eu me apaixonei sem querer
e me apaixonei, me apaixonei por você.

(Acabo pensando que não me confessei,
no final das contas, apenas me declarei.)

Quando eu Morrer A Culpa Não foi do Álcool E Sim Do Amor.!

O poema mais bonito é o encontro de três palavras
‘’EU TE AMO’’

Amor Perfeito

Existe um amor perfeito para mim?
Tomara que sim
Se existir eu quero encontrar logo
E parar de dizer que por amor eu choro

Esse amor não pode me trair
E tem que gostar de sair
Tem que me dar carinho
E não me deixar sozinho

Ela tem que ser perfeita
sem nenhuma suspeita
Também tem que me amar
AH, e é claro me respeitar!

Eu deveria não ter me apaixonado, eu deveria ter me guardado mais, eu deveria ter afastado mais, mas acima de tudo eu não deveria ter demostrado isso demais.

Eu poderia ter vivido na época que abrir a porta para ela, comprar flores ou elogiar não era visto como desconfiança ou estranheza. Ah! E tenho minhas dúvidas se eu estaria melhor agora ou em utra época.
Ou tudo isso que foi escrito até agora, é apenas drama de minha parte solitária. Drama desse eterno apaixonado que a mais de 3 meses escreve para tentar jogar para fora as angústias.
Talvez seja isso tudo que me tira a concentração diariamente. Mas como sempre, continuo de cabeça erguida, SORRINDO e CANTANDO

Só tenho o rosto de idiota, mais eu também sei ignorar.

Eu bebo o meu próprio veneno.

Eu podia escrever sobre o amor, sobre como é bom amar alguém. Mas não, quero falar sobre amor não correspondido. Podia escrever sobre sofrer, escrever sobre a dor que já me causaram. [Mas eu até que supero rápido]. Podia escrever sobre mim. Mas não vou me dar ao trabalho de escrever sobre algo que ninguém entenderá. Acho melhor não escrever sobre nada. Acho melhor guardar pra mim. O que penso, o que acho e o que sinto. Às vezes a vida é mais estranha que um sonho, e não falo como escritor ou pensador, falo como adolescente, reles mortal, sofredor, que descobre nas gotas de histórias um exemplo, que ver a fundo o que muitos se esquecem de analisar.
Mudei. Cresci. Amadureci. E tô aprendendo o que é melhor. Quem é melhor...'