Eu Nao tenho Culpa de estar te Amando
O verdadeiro justo não reside na mera aplicação da lei, mas na capacidade do phrónimos de harmonizar valores, proporção e equidade no caso concreto.
O sentimento de justiça nasce da educação moral, fazendo com que a lei seja respeitada não pela imposição, mas pelo reconhecimento de seu papel na ordem social.
A decisão judicial não deve se limitar à técnica jurídica, mas ser guiada pela prudência, garantindo que cada julgamento reflita a busca pelo justo.
Quando as flores não se calam...
Esperava, esperava, apenas esperava... esperava à espreita de um dia com um brilho diferente...
Todas as manhãs se repetiam, a todo instante esperando por algo diferente, uma nuance, um detalhe, uma luz, um caminho... esperava à espreita e assim foi por muito tempo, mas, infelizmente, nada acontecia...
A cada novo dia, nova espera, mas nada mudava, as esperanças já estavam se esvaindo... continuou esperando por algum tempo: caíram as folhas e também um pouquinho de suas esperanças, nenhuma luz dentro e nem fora...
O frio intenso chegou e a espera ainda era sua amiga em quem depositava sua esperança e se agarrava a ela de uma maneira quase que descontrolada... esperou por tempos e tempos, mas nada aconteceu, nenhum vestígio, nada...
Naquele dia cinzento desistiu de esperar por algo novo, sabia que nada aconteceria... E, de fato, nesse dia nada aconteceu, mas tudo mudou...
A transformação chegou, mas não da forma como ela esperava, foi ela quem decidiu mudar... Ao abrir a janela, a primavera a havia encontrado... Não só avistou flores no quintal, mas o seu jardim interior também havia desabrochado, dando lugar a luzes e cores...
Assim, percebeu que a esperar uma mudança externa para direcionar o nosso caminho nos faz reféns do acaso e da sorte e que a mudança mais bonita é aquela que se metamorfoseia dentro de nós e nos mostra que toda a luz da mudança está conosco. Ela enxergou, nesse dia, que a mudança sempre estivera logo ali dentro dela, plantada em solo fértil...
Desse dia em diante, tudo mudou e os dias nunca mais foram cinzentos ou nebulosos, a luz havia sido encontrada, as flores, antes invalidadas, agora falavam alto... e a espera se transformou em esperança de dias melhores que ela mesma se enveredou em construir...
***
Que todos os dias sejamos capazes de encontrar a luz que nos permite adentrar os caminhos de felicidade e que saibamos que não devemos apenas esperar por eles, pois somos nós quem os fabricamos quando decidimos seguir em frente com coragem e com a capacidade de acreditar que o futuro pode ser melhor porque nós somos os artífices dele...
Não pense muito no futuro, nem relembre o passado. Viva o agora, pois quando quiser voltar já será tarde.
Poderia te mandar ir para o inferno, mas não vou perdeu meu precioso tempo, pois vc já está nele...
Não se engane com o silêncio de alguns...
O barulho pode assustar,
mas é no silêncio que muitos preparam armadilhas.
"A salvação é de graça e pela graça revelada. Isso custou a Deus, não como preço, mas como expressão do amor que não desiste do pecador."
A nossa história parece trágica.
Adoraria não ser atropelada por um caminhão quando você passa
"Estar embaixo é melhor", eu acho
Eu espero ele sair, o semáforo se abrir
O quê são minutos parecem horas,
a única coisa que resta é o meu batimento acelerado e meu rosto corado
Parece uma tortura estar aqui, mas quem está, sabe que não quer sair
Não posso rir, nem chorar
Muito menos gritar
A única coisa que resta é esperar
Fechar os olhos, enquanto imploro: "venha aqui embaixo me encontrar".
Sabedoria diária
O meu coração não está disponível, ele está no módulo indivisível,
Estou num castelo fortificado com muralhas intransponíveis e com água limpa em abundância para beber,
Lá fora só vejo areia, abutres e o sol quente, então, se eu continuar olhando seguramente verei miragens ou simplesmente cairei além das muralhas para não mais voltar,
Ao anoitecer no deserto que cerca o meu castelo, serpentes e lacraias rastejam atrás das suas vítimas, mas as lamparinas estão acesas, a poltrona é confortável, e nos olhos da minha amada vejo a beleza do reflexo da lua,
As tempestades de areia, as sombras da noite e os cantos noturnos ao som dos tambores dos infiéis não foram capazes de romper os portões da muralha, pois foram construídos com dignidade, com elementos únicos e enraizados na verdade, são vigiados pelos sinos que tocam a alma e alertam os nossos corações,
Mais uma noite cai e mais um dia se levanta e nessa aventura diária a sabedoria se enriquece daquilo que não se compra e não se vende, apenas se enaltece.
O Perigo do Julgamento e a Verdadeira Fé
Não devemos julgar as outras pessoas, pois nossos próprios olhos podem nos enganar. Podemos ver o que é errado como certo e o que é certo como errado. Cristo mesmo foi julgado injustamente, estando correto, para que não venhamos a incorrer na mesma sentença que foi dada a Ele e aos Seus servos.
Muitas vezes, Cristo nos envia ajuda por meio de alguém de uma denominação diferente da nossa, e nós, sem ouvir uma única palavra, rejeitamos essa ajuda.
Não é preciso estar em uma "igreja errada" para se desviar. Basta não seguir os caminhos que Cristo pede. Frequentemente, a verdade está na doutrina da nossa igreja, mas essa verdade não reside em nosso coração. Assim como os fariseus, corremos o risco de rejeitar a Cristo mesmo dentro do templo.
O Julgamento de Deus e a Autoavaliação
Não cabe a nós falarmos sobre o certo ou o errado. Essa prerrogativa é de Deus, pois Ele vê o que está em nosso coração. É Ele quem julga conforme o que encontra em nossos corações, em nosso caráter e em nossa fé.
Não julgue uma pessoa pelo seu caráter ou pelas suas crenças. Em vez disso, julgue a si mesmo pelo o que você faz. A verdadeira medida não está no que vemos nos outros, mas na nossa própria conduta diante de Deus.
“As circunstâncias não são soberanas. Deus é. Nada foge do decreto eterno. Se for anonimato ou reconhecimento, dor ou alegria, escassez ou abundância… tudo é ferramenta nas mãos dEle pra te fazer semelhante a Cristo.”
Estou à procura de algo, o quê? Não faço a mínima ideia,
E isso realmente importa? Sinceramente, tanto faz...
Mas oh, maldito desejo que pulsa!
O tédio de não possuir o que desconheço,
E a ânsia por algo que não se sabe.
Como posso querer o que nunca vi,
Se, talvez, querer nunca foi?
Nem sei se ainda existe,
Ou se apenas existiu, ou se pode existir.
Para onde vou, tudo que encontro
Pertence a alguém, pertence a alguém,
Tudo tem posses e senhores,
E a mim, que restará?
A quem ou a que pertenço? Sei lá!
Tudo tem nome, tudo tem endereço,
mas eu permaneço desconhecido, incerto.
Talvez eu não seja deste mundo, e, sinceramente, tanto faz!
E de toda a vida que me resta, dos dias em que fui o que não escolhi ser, em que a liberdade se me impôs como uma condenação, percebo agora, no fim de tudo, que não vivi. Fui, apenas fui – e o ser que fui não foi senão um vagabundo, como um trapo sujo em que o mendigo dorme. O que me resta, afinal, senão um nome e um sobrenome na certidão de nascimento, e uma data e uma hora no obituário? Talvez a cova rasa seja mais profunda do que a minha miserável vida, que agora, afortunadamente, encontra seu único propósito: ser adubo. A terra, fria e indiferente, me receberá calorosamente como alimento para os vermes, que se banquetearão de minha carne, sem julgar o que sou, o que fui. E os vermes, esses mesmos que consomem minha decadência, não saberão, porque nada sabem, da angústia de ser.
O instrumento que o poeta toca não se vê aos olhos,
não faz acordes, nem pode ser escutado pelos ouvidos.
O poeta é o instrumento,
e, se vibra, vibra com a própria vida.
Mas, se cala, cala-se não pela ausência,
mas pela dúvida:
será o som que sai mais que um simples barulho?
O músico tenta tocar o mundo
como quem afina um piano quebrado.
Mas o poeta, ah, o poeta é o mundo,
em todas as suas notas desajustadas e desarranjadas.
O músico, com sua partitura,
tem os dedos certos,
mas o poeta, ah, o poeta,
não tem mais dedos que o próprio instante.
O músico se orgulha do som que cria.
O poeta, esse, se espanta
com o que não pode ser tocado,
e talvez,
no fim,
seja o poeta quem, por fim, toque.
A morte não me assusta.
Não mais.
Ela chega de mansinho,
puxa uma cadeira, cruza as pernas
e me observa em silêncio,
como quem espera o fim de um café frio.
Eu respiro fundo e finjo que não a vejo.
Acendo um cigarro, mexo na xícara,
brinco de ignorar o inevitável.
Mas sei que ela está ali — talvez sempre estivesse.
E isso me arranca um riso sincero.
Não que eu não ame a vida.
Amo. Mas, às vezes, a vida pesa,
vira conta vencida na gaveta,
pedra no sapato.
Às vezes, ela pede trégua,
e eu, sem jeito, sigo a marcha dos desesperados.
Então, a morte chega sem anunciar.
Não bate na porta, não tosse no batente.
Apenas entra, senta,
ajeita o capuz do manto
e me olha, como quem diz:
"Você sabia que eu vinha."
E eu sabia.
Desde sempre.
Ela não é susto, nem castigo, nem fim.
É como uma palavra mal dita
que o poeta decide engolir.
Um fardo que escorrega dos ombros,
um corpo que desaperta e, enfim, flutua.
E, no fim, talvez seja isso.
Não um adeus, mas um aceno comedido.
Só morre quem viveu, quem gastou os sapatos,
quem aprendeu a tropeçar sem medo.
E eu?
Eu aceito.
Porque talvez só quem morre entenda, por fim,
que viver sempre foi um jeito
— sutil, distraído, inescapável —
de ir embora.
