Eu Nao sou Perfeita So apenas eu
Sinceramente, eu sou viciado em falar de amor, e isso aconteceu depois que te conheci. Como não falar de amor ao ver esse sorriso maravilhoso? Como não falar de amor ao ver esse olhar que fascina... Como não falar de amor estando tão perto de um infinito poço de inspirações? Impossível, assim como é impossível te ver e não te amar.
O ARQUITETO
Não Sou Eu
Quem Projeta Sua Obra
Minhas linhas, meus traços
Foi a inspiração que,
Grande Arquiteto do Universo enviou.
Para sua Vida
Para seu bem estar
Para o bem estar de sua família.
"Arquiteto Não Faz, Nasce Pronto"
O Arquiteto
Não sou eu
quem projeta esta obra.
Minhas linhas e meus traços
são frutos da inspiração
que o Grande Arquiteto do Universo enviou.
Traçados para a sua vida,
moldados para o seu bem-estar
e para o aconchego da sua família.
"Arquiteto não se faz, nasce pronto."
Eu era jovem.
Eu era louco.
Era ousado.
E sei que não era pouco.
Não sou mais o que ja fui
Me esqueci onde estava
E nem sei pra onde vou
“Se não penso o pensamento que me faz pensar, não sou eu quem pensa; é o pensamento que pensa a ilusão de um ‘eu’.”
Se eu não sei quem sou de verdade, quem é esse “eu” que responde quando me chamam?
Talvez essa seja a pergunta que passamos a vida inteira evitando responder.
Recebemos um nome antes de descobrir uma identidade. Herdamos crenças antes de desenvolver consciência. Aprendemos a representar papéis antes mesmo de conhecer o autor da própria história.
Passamos tanto tempo tentando ser alguém que nos esquecemos de descobrir quem somos.
Chamamos isso de personalidade.
Mas, e se personalidade for apenas a máscara que a sociedade aplaudiu até você acreditar que era o seu rosto?
O espelho nunca revelou você. Apenas refletiu sua aparência. A consciência, porém, revela aquilo que nenhuma imagem suporta mostrar.
Quem é você quando não há plateia?
Quem é você quando todas as expectativas morrem?
Quem é você quando o silêncio começa a fazer perguntas?
Talvez o maior erro da humanidade tenha sido procurar identidade no mundo, quando ela sempre esteve escondida no interior. Procuramos reconhecimento sem antes nos reconhecermos. Queremos ser vistos sem nunca termos nos enxergado.
É estranho…
Passamos a vida dizendo “eu penso”, sem perceber que boa parte dos nossos pensamentos nunca nasceu em nós.
Dizemos “eu quero”, sem saber quem escolheu os desejos que chamamos de nossos.
Defendemos opiniões que nunca examinamos.
Vivemos histórias que nunca escrevemos.
Se a mente mente, quantas das suas certezas são apenas mentiras bem organizadas?
Talvez você nunca tenha perdido a si mesmo.
Talvez nunca tenha se encontrado.
Existe uma enorme diferença.
Perder pressupõe possuir.
Como perder aquilo que nunca conhecemos?
Eis o paradoxo: passamos a vida procurando o sentido da existência, enquanto ignoramos a existência de quem procura.
Queremos descobrir o propósito da vida antes de descobrir quem está vivendo.
Talvez seja por isso que tantos chegam ao fim da caminhada sem jamais terem partido.
Respiraram.
Trabalharam.
Consumiram.
Envelheceram.
Mas nunca nasceram para si mesmos.
A maior distância não separa dois lugares.
Separa a pessoa da própria consciência.
E talvez a pergunta mais importante da vida nunca tenha sido:
“Quem sou eu?”
Mas sim:
“Quem ficou em meu lugar durante todo esse tempo?”
Carlos Eduardo Balcarse
11/06/2026
𓇢𓆸Há uma frase que carrega o sentido exato do dia de hoje: 'Eu não sou o que acontece comigo; eu sou a autora das minhas próprias palavras e, principalmente, das minhas decisões.' ✤☀︎𖹭
Vem, meu anjo. Eu chamo no silêncio que me veste,
Não com a voz, mas com a dor que me consome.
Sou um naufrágio à espera da maré celeste,
E em cada lágrima, sussurro o teu nome.
O amor que arde em mim não é brasa, é ruína;
Um fogo que devora, mas não aquece.
Se és a salvação, por que a sorte é tão mesquinha
E me oferece o céu apenas quando anoitece?
Eu te construí no altar da minha insônia,
Um relicário de promessas e prantos,
E agora, sem teu toque, sou só a autonomia
De um coração quebrado em mil recantos.
Vem, meu anjo, venha me salvar da queda
Que me separa do calor do teu abraço.
Sou o drama vivo, a tela despedida,
Que implora pelo brilho do teu traço.
Chega de manso e rasga esta mortalha de saudade.
Pois sem o teu olhar, sou apenas sombra fria;
A melancolia veste o manto da verdade:
Viver é te esperar em eterna agonia.
Eu não sou perfeito, mas o amor que sinto por você é a coisa mais real que já vivi. Me deixa provar que posso ser melhor e que o nosso 'nós' é muito maior do que qualquer desentendimento. Volta para o meu abraço?
Nas voltas que a vida dá,
eu busco ser benfazejo.
Não sou, nem serei, melhor que nenhum outro alguém.
Mas almejo evoluir sem cessar,
sem menosprezar ninguém.
Da paz
E eu sigo em paz...
quer dizer, então, que não vejo a guerra? Não sou ingênua.
Tenho visto o caos e pressinto o que está por vir.
O porvir... bem, o que posso fazer?
É não atacar ninguém... é não generalizar... é não disseminar ódio pelas redes sociais... já sei que tem gente demais fazendo isso.
Estão esses tão infelizes assim? É a única conclusão a que chego.
Uma pessoa que está em paz e feliz consigo mesma não quer guerra com ninguém.
E você? É da paz ou da guerra?
Estamos precisando demais de pessoas que sentem do lado em que se vê o bom da vida... se continuar nesse ritmo a condução que nos leva vai virar... e é óbvio que todos irão se quebrar.
Eu disse TODOS!
Eu descobri sem querer que sou uma espécie de fazendeira clandestina de mamão. Não dessas de chapéu de palha e cerca branca, mas daquelas que um dia simplesmente olham pro quintal e pensam “e se eu só… jogar isso aqui e ver no que dá?”. Foi assim, sem planejamento estratégico, sem planilha, sem tutorial de internet. Só eu, um mamão comprado no mercado e uma teimosia silenciosa que mora dentro de mim.
Joguei as sementes como quem joga um segredo no vento. Sem cerimônia. Sem promessa. E fui viver a vida, como se nada tivesse acontecido. Seis meses depois, o quintal virou uma espécie de floresta tropical em miniatura, um congresso internacional de mamoeiros, cada um erguido com aquela dignidade de quem nasceu pra dar fruto. E deram. E continuam dando. Como se tivessem combinado entre si: “vamos alimentar essa mulher até ela não aguentar mais olhar pra mamão”.
E eu colho. E cada mamão colhido não é só um fruto, é um ciclo completo, é quase uma filosofia embalada numa casca amarela. Porque dentro dele vêm novas sementes, novas possibilidades, novos começos. Eu abro o mamão e é como abrir um cofre cheio de futuros quintais. E lá vou eu de novo, jogando sementes, espalhando vida, como se fosse a coisa mais natural do mundo. E talvez seja.
Hoje eu tenho mamões infinitos. E não é exagero de quem gosta de dramatizar a própria rotina. É infinito mesmo, no sentido mais simples e mais bonito da palavra. Sempre tem mais vindo. Sempre tem mais crescendo. Sempre tem mais surgindo onde antes era só chão.
E aí eu fico pensando nesse hábito estranho que a gente tem de jogar sementes fora, como se fossem lixo, como se não carregassem dentro delas um potencial absurdo de alimentar alguém, de virar sombra, de virar sustento. É quase uma ingratidão silenciosa, um desperdício disfarçado de normalidade.
Se não tiver quintal, tudo bem. O mundo não acaba no muro de casa. Tem canteiro na rua, tem beira de rio, tem terreno esquecido que só precisa de uma chance. A cidade inteira pode ser um grande quintal disfarçado, esperando alguém com coragem suficiente pra sair plantando sem pedir permissão pra ninguém.
No fim das contas, plantar virou mais do que um hábito. Virou uma resposta. Uma resposta simples pra um mundo complicado demais. Enquanto tem gente discutindo o futuro, eu tô ali, jogando sementes no chão e confiando que alguma coisa vai nascer. E nasce. Sempre nasce.
Agora me diz, quantas florestas você já jogou no lixo hoje sem perceber?
Coisas de Vovô!
Eu sou aquele tipo de avô, que esquece do mundo, não dimensiona bem as suas responsabilidades e que fica totalmente surdo às broncas dos filhos e da esposa.
Interajo as minhas emoções, e raciocino como se tivesse a mesma idade minhas netas.
Aprendi que para ser feliz, a gente precisa sair do lugar. E hoje,o meu melhor lugar é aonde estão as minhas netas.
( Nino Carneiro)
