Eu Gosto do Risco dos que Arriscam

Eu desejei ser uma folha de papel para que você depositasse em mim suas esperanças, desabafos. Mas fui lançada, sem volta, com todos os seus rabiscos.

Não é questão de ser egocêntrico, é que eu simplesmente não consigo conviver com quem não quer partir deixando o mundo um pouco melhor do que encontrou.

"Mesmo que me considerem alguém proximo de Deus...preciso reconhecer que Deus tem
algo que eu não tenho.
Compaixão pelos fracos!Mas desferir golpes fatais e evitar a agonia alheia também não é
compaixão?"

Não que hoje eu esteja bem, que eu não lembre, ou ao menos pense, superação vem devagar quando eu menos esperar ali estou eu renovado.

Não gosta de animais? Eu realmente gostaria de saber, como você suporta o próprio reflexo no espelho.

eu perdi tanto tempo com a Tristeza, que me esqueci de ser Feliz (...)

Eu vi que a minha vida era uma vasta página vazia e brilhante, e que eu poderia fazer o que eu quisesse

Relaxa, eu to ótimo. Dá pra ter saudade e viver ao mesmo tempo.

O mesmo sorriso que um dia eu me apaixonei, e o mesmo que hoje eu teno esquecer pra não mais me machucar !!

Não importa quantas vezes eu caia. Você sempre me verá levantar de novo e com um detalhe: cada vez mais forte!

Eu vejo no seu olhar o que sua boca não consegue dizer,é quando eu passo por você,é diferente o clima muda não sei explicar.

As vezes nós precisamos errar pra entender como que as coisas funcionam.
Eu errei, eu sei que errei. Mas também aprendi muito. Me dei conta de que ninguém é obrigado a fazer alguma coisa por mim, que às vezes é preciso abrir mão dos nossos planos. Nem tudo nessa vida é fácil, e eu sei disso. Mas não que “ah, eu sei”...Não, eu sei porque eu aprendi da forma mais dolorosa do mundo: eu me vi sozinha. E acho que só agora eu consigo ver a situação de uma forma positiva.

⁠Jamie era mais do que apenas a mulher que eu amava. Naquele ano, Jamie me ajudou a me tornar o homem que sou hoje. Com a sua mão firme, ela me mostrou o quanto é importante ajudar os outros; com a sua paciência e bondade, ela me mostrou qual é o real sentido da vida.

Eu vou correr até alcançar, e encontrar algum lugar pra ficar com você. Quero que saiba que escrevi seu nome, dentro do meu coração.

Você finge que me quer, que tem carinho, que me ama. Você finge tão bem, que eu até acredito, que eu até sinto saudade

Foi então que eu a vi.

Estava encostada na porta de um bar. Um bar brega - aqueles da Augusta-cidade, não Augusta-jardins. Uma prostituta, isso era o mais visível nela.

Cabelo mal pintado, cara muito maquiada, minissaia, decote fundo. Explícita, nada sutil, puro lugar-comum patético. Em pé, de costas para o bar, encostada na porta, ela olha a rua. Na mão direita tinha um cigarro; na esquerda, um copo de cerveja.

E chorava, ela chorava.

Sem escândalo, sem gemidos nem soluços, a prostituta na frente do bar chorava devagar, de verdade. A tinta da cara escorria com as lágrimas. Meio palhaça, chorava olhando a rua. Vez em quando, dava uma tragada no cigarro, um gole na cerveja. E continuava a chorar - exposta, imoral, escandalosa - sem se importar que a vissem sofrendo.

Eu vi. Ela não me viu. Não via ninguém acho. Tão voltada para a sua própria dor que estava, também, meio cega. Via pra dentro: charco, arame farpado, grades. Ninguém parou. Eu também não. Não era um espetáculo imperdível, não era uma dor reluzente de neon, não estava enquadrada ou decupada. Era uma dor sujinha como lençol usado por um mês, sem lavar, pobrinha como buraco na sola do sapato. Furo na meia, dente cariado. Dor sem glamour, de gente habitando aquela camada casca grossa da vida.

Sem o recurso dessas benditas levezas nossas de cada dia - uma dúzia de rosas, uma música do Caetano, uma caixa de figos.

Antes eu corria para você
Agora eu estou correndo de você

Eu rompo com todas as convenções que não levam ao meu sucesso e minha própria felicidade

Eu prometo que esse frio na barriga não vai passar, que o meu sorriso vai ser sempre sincero, e que vou acordar do seu lado todos os dias.

Você é assim, frio, desapegado, mulherengo; eu diria que você é um típico homem, por isso não te culpo. Afinal, também sou uma típica mulher, tão complicada e intensa e bipolar e mil coisas em uma só.
E ninguém entende a minha persistência na nossa história. Minhas amigas quase me matam todas as vezes que eu quase termino contigo e desisto, porque eu sem você também sou quase ! Quase completa, quase feliz, quase mulher.