Estava um Pouquinho Ocupado Desculpe me

Todo mundo nega isso, mas a verdade é que todo mundo — esteja em um relacionamento ou solteiro — já se fez a mesma pergunta: 'Será que alguém realmente me ama ou já me amou de verdade?

Distância nenhuma diminui a luz de um sentimento que nasceu para ser eterno e genuíno.

Nenhuma desilusão tem o poder de apagar o brilho de um par de olhos que nasceu para enxergar o lado bonito da vida.

O amor é um idioma que o intelecto não traduz; a gente só compreende quando o peito começa a doer de tanta falta.

A Estranha Fórmula de Existir

Há pessoas que amam as coisas simples como quem encontra nelas uma explicação para a própria vida. Um gesto pequeno, uma palavra despretensiosa, uma presença que permanece quando todas as grandes certezas já partiram.
Ele, porém, amava a si mesmo com uma paixão profunda, quase enraizada. Talvez porque tenha descoberto cedo que existir também exige essa estranha intimidade conosco: somos, ao mesmo tempo, nossa companhia e nosso enigma.
A existência humana parece obedecer a uma fórmula que ninguém consegue resolver inteiramente. Há nela o inevitável, o incompreensível e aquilo que, por mais que tentemos evitar, acaba nos encontrando.
Talvez por isso observemos os outros de maneira tão imperfeita. Julgamos uma vida inteira pela superfície de um instante. Transformamos pessoas em figuras planas, como personagens de uma antiga pintura, sem perceber as profundidades que existem atrás de seus olhos.
E, no entanto, são justamente as coisas aparentemente triviais que denunciam quem somos.
Há quem consiga descascar uma maçã numa única tira, conduzindo a faca lentamente ao redor do fruto sem interromper o movimento. Parece insignificante. Mas talvez viver seja exatamente isso: tentar atravessar os dias sem romper completamente o fio que nos liga a nós mesmos.
Há também pessoas que desaprenderam a sorrir. Não necessariamente porque lhes falte alegria, mas porque alguma coisa dentro delas se tornou pesada demais para alcançar o rosto.
E continuamos.
Amando.
Observando.
Errando.
Escrevendo.
Tentando dar nome ao que talvez nunca tenha nome.
No final da página aparece uma provocação quase irônica sobre a literatura: “Prosa russa, quantos crimes são cometidos em teu nome!”
Talvez seja uma brincadeira. Talvez seja uma acusação. Talvez seja apenas o escritor lembrando que até as palavras, quando pretendem explicar demais a existência, podem cometer seus pequenos crimes.
Porque a vida não nasceu para caber perfeitamente numa frase.
E talvez esteja justamente aí sua beleza:
existimos sem compreender completamente o que significa existir.

Quando Aprendemos a Enxergar

Há um momento em que os olhos deixam de servir apenas para ver. É quando aprendemos a ler aquilo que não está escrito, a escutar o que não foi pronunciado e a perceber, por trás das aparências, aquilo que insiste em permanecer escondido.
A arte nos ensina esse olhar.
Quando aprendemos a contemplar uma pintura, atravessar um poema, compreender uma música ou reconhecer o silêncio que existe entre duas palavras, alguma coisa dentro de nós abandona a ignorância. Não porque passamos a saber tudo, mas porque finalmente compreendemos o tamanho daquilo que ainda não sabemos.
E talvez seja essa uma das formas mais bonitas de inteligência: não se deixar seduzir facilmente.
Vivemos num tempo em que uma imagem bem construída pode se vestir de verdade. Uma fotografia manipulada pode fabricar felicidade. Uma frase bonita pode esconder o vazio. Um discurso educado pode carregar intenções que somente o pensamento atento consegue perceber.
Por isso, aprender a interpretar a arte é também aprender a interpretar o mundo.
Quem desenvolve sensibilidade começa a desconfiar das aparências perfeitas. Já não se deslumbra com qualquer fotografia cuidadosamente montada, nem entrega sua consciência às frases prontas que circulam como verdades absolutas. Aprende que nem toda beleza contém profundidade, assim como nem toda simplicidade significa pobreza de espírito.
A verdadeira cultura não deveria nos transformar em pessoas arrogantes. Deveria fazer exatamente o contrário: tornar-nos mais difíceis de enganar e mais humildes diante da complexidade da vida.
Porque estudar não é acumular palavras difíceis para impressionar os outros. Estudar é adquirir liberdade para pensar.
E talvez a arte exista justamente para isso: para arrancar os nossos olhos da superfície e nos ensinar que, entre aquilo que vemos e aquilo que realmente existe, há um território imenso chamado consciência.

Caminhamos pelo mundo apenas por um momento, depois, voltamos para casa.

Somos uma vez na vida, como um cometa raro que cruza o céu.

Não há nada menos cristão do que usar a Bíblia como um espelho para admirar a própria 'santidade' enquanto se diminui o próximo.

A religião, nas mãos de um narcisista, vira uma arma de controle e não uma ferramenta de libertação.

Quando o altar vira um palco e o fiel vira um fã, o Evangelho deu lugar ao narcisismo.

"Com o tempo você aprende que um bom jardineiro não cultiva flores para serem eternas, mas para durarem uma estação. Tempo suficiente para alimentar lagartas, borboletas e beija-flores."

Eu ouvi um anjo, me chamar de mãe.

O luto não é a ausência do outro, é o peso de um amor imenso que perdeu o endereço e agora precisa aprender a morar do lado de dentro da gente.

"101 Dias de gratidão"

Agradeço hoje por minhas falhas, elas existem para me tornar um ser melhor, agradeço ao senhor por todos os dias da minha vida.

"A maldição de um coração partido"

Antes de tudo, agradeço as melhores pessoas da minha vida, sim, foram essas que partiram meu coração ao meio, que feriram um ser bom, me tornei assim. Menos um pouco de mim. E muito mais além do que pensei que pudesse chegar.

Deus, teremos um grande papo no fim da linha, no fim da minha estrada, teremos muito o que dizer um para o outro.

Eu desisti, fiz de tudo e mais um pouco, eu desisti por mim, "por ter feito de tudo e mais um pouco", desisti por andar no escuro do túnel, e enxergar a luz que não encontrei em seus olhos

"Cometi um grande erro em confiar ao extremo, em absoluto eu aprendi, nunca confie em alguém ao extremo"

O poeta sempre será um fingidor, viverá intensamente e sentirá a dor, a dor deveras que o mesmo sempre pressente.