Escritor

Uma casinha no campo,
Um jardim florido,
Canto calmo longe do perigo.

Numa tarde seca e quente,
Pedi-lhe um copo d’água em frente a seu casebre.

Seu apelido era uma piada, sua cor era parda,
Mas Branca de Neve já estava acostumada,
Pois desde jovenzinha tinha sido discriminada.

Ao nascer prematura foi abandonada,
Criada na favela da Maça Envenenada.

A sorte azarada estava lançada,
A Branca de Neve caiu num sono profundo,
À facção foi incorporada,
Regada a crack num antro imundo.

A pobre menina carente,
Viveria infeliz para sempre,
Se não fosse por um nobre alfaiate,
Que achara um sapato de cristal.

Ele não fomentou sua longa empreitada, Mas trombou com Branquinha,
Numa noite estrelada.

Se todos os meus erros do passado neste exato momento sumissem, imediatamente todo o meu conhecimento e experiência de vida, com eles, desapareceria...

E o velho retirante se coloca a caminhar,
Na busca por um fio do passado a restaurar,
Passado em que sentiu orgulho de viver,
Viveu e assumiu paixões no entardecer,
Sem medo do escuro dominar sua clareza,
Usou toda a artimanha era o rei da esperteza,
Não detinha um centavo, mas foi o mestre da nobreza.

Ouvimos os murmúrios, aprendemos os martírios,
Sentimos o perfume mergulhando sobre os lírios

E no final da trilha te sobraram dois destinos,
Ou o asilo ou o exílio, mas eu prefiro o Sol Divino

Um dia eu ouvi meu Pai dizer:
Só morre de verdade quem não viver,
Porque quem vive e faz por merecer,
Jamais verá o eterno anoitecer.

Um belo dia !
Meu Pai dizia...

Não é o problema que importa, mas o que você faz com o problema que importa!

Eu só quero poder acreditar em Deus, cara.
Do meu jeito, à minha maneira e com um objetivo real e prático. Sem nenhum religioso fanático, me dizendo o que eu não posso fazer. Sem nenhum cientista lunático, me dizendo o que eu devo fazer.

Para que escrever? Não levo junto comigo até o final. Não sei, mas e por que não escrever? Escritos são eternos. (12/01/2018)

Tudo nesta vida escapa de nossas mãos, a vida é efêmera, os momentos são fugazes. Nada se leva, até mesmos as frases e as palavras já não são mais minhas. Então por que escrever se nem elas me pertencem? Elas ficam aqui de presente, por fim, ao mesmo tempo são eternas. Mas entanto por que não escrever? Se elas surgem, tratarei de escrever!

Escrevendo o futuro... (21/01/2018)

As palavras são minhas armas, com elas ataco o opoente.
As letras são minhas amigas, desabafo através delas.
A poesia é meu espelho, reflete minha alma.
Os textos são minha voz, meu grito e meu apelo.
Sou amante da arte de escrever, gosto de me expressar.
Sou poeta? Escritor? Sei lá!
Sou apenas um alguém, que descobriu como juntar as letras, criar palavras, fazer uma frase, transmitir emoções, ideias e paixão.
Sou um pensador com uma caneta, letras e emoções.

No início, desejamos mudar o mundo. Então o tempo passa e com ele, se vão as esperanças, ideologias, sonhos e utopias. Enfim, você compreende, que a questão nunca foi mudar o mundo e sim, sobreviver a ele.