Escrito na Areia
Nada é inventado, já que está escrito primeiro na natureza. A originalidade consiste em contar à origem.
Quem reclama demais tem escrito assim na testa: sou folgado e a culpa é sua! (Nelson Locatelli, escritor)
Fixe seus olhos no texto abaixo e deixe que a sua mente leia corretamente o que está escrito.
35T3 P3QU3N0 T3XTO 53RV3 4P3N45 P4R4 M05TR4R
COMO NO554 C4B3Ç4 CONS3GU3 F4Z3R CO1545 1MPR3551ON4ANT35!
R3P4R3 N155O! NO COM3ÇO 35T4V4 M310 COMPL1C4DO, M45 N3ST4
L1NH4 SU4 M3NT3 V41 D3C1FR4NDO O CÓD1GO QU453
4UTOM4T1C4M3NT3, S3M PR3C1S4R P3N54R MU1TO, C3RTO?
POD3 F1C4R B3M ORGULHO5O D155O! SU4 C4P4C1D4D3 M3R3C3! P4R4BÉN5!
O mundo atual se torna um poema mal escrito, uma ópera sem conteúdo, um teatro dos horrores, mas com uma platéia sorridente, confusa, aceitando não a sua ignorância estabelecida e sim a sua impossibilidade de poder entender a sua própria insignificância pensando ser inteligente?
Que tolice a minha, em achar que tivesse mesmo o controle.
Está escrito: Um plantou, outro regou, mas é Tu quem dá o crescimento. Assim como foi em alguma lavoura, faz no meu coração. Ensina-me a entender os Teus propósitos e a esperar em Ti.
Ser poeta
Ser poeta é escrever sem tinta
Ler sem nada escrito
Falar sem abrir a boca
Compreender os silêncios
É viajar na loucura
Andar na ignorância
Viver na sabedoria
Sendo amigo de tolos
É morrer sem morte
Viver sem vida
É sofrer sem dor
E celebrar sem alegria
É roubar a dor alheia
É Espalhar alegria
É compartilhar a vida
É ser o tácito grito das palavras
Viajante, anuncia em Esparta que aqui permanecemos em obediência às suas leis.
Escrito no epitáfio de Leônidas, rei de Esparta.
querida amiga..
porque é mais facil dizer o que sentimos por escrito.. eu já disse que gostava muito de ti pessoalmente.. mas nao foi da maneira que eu gostaria de dizer, nao te consigo explicar, mas um dia vou deixar a minha ´´timidez`` (se é que se pode chamar de timidez) de lado e vou abrir o meu coração para ti...vou dizer tudo aquilo que até hoje nao fui capaz de dizer pessoalmente.. tu nem imaginas o quanto ajudaste-me... nao imaginas mesmo.
contigo aprendi coisas que realmente considero importante, que tem imenso valor para mim...
certa vez diseste-me uma coisa que tocou-me imenso.. sempre que eu lembrava do que tinhas dito eu chorava...fiquei mesmo emocionada com o que tu diseste-me...mas se calhar para ti foi uma coisa normal que dizes a todas as pessoas...mas para mim não foi, encarei o que diseste como algo unico.. um dia conto-te...
em fim.. nem tenho mais palavras para dizer.. sei que quando leres isso vais ficar a pensar o que diseste :)
e vais ligar-me logo asseguir a perguntar o que foi, tenho a certeza absoluta.. mas digo-te que o que diseste está até hoje guardado no meu coração como a melhor coisa que já me diseram até hoje.. e agradeço-te por me teres como amiga... e obriga por todas as coisas que me ensinas-te.. foram tantas que nem dá para contar pelos dedos..
um grande beijo da tua amiga que te ama muito*
Perdi um caderno com pedaços de lágrimas, emoções, sentimentos, vivências e afins. Tudo escrito e deixado nele.
Peço humildemente que, para quem encontrá-lo dê continuidade àquelas histórias.
Mesmo me doendo dizer isso, de certa forma, 'não me importo' se o meu nome não for citado embaixo de cada verso, apenas e tão somente quero que aquelas letras falantes, vivam.
Já não se sabe ao certo quantas horas de lágrimas secas e caladas derramei por ter perdido uma parte de mim...
Meu maior desejo é que todas aquelas palavras escritas em dias de humor de cão ou em dias de suprema alegria, não morram em um lixo, queimadas, rasgadas, muito menos esquecidas!
Ah, dentro do caderno, havia um envelope com dinheiro... Algumas notas eram poucas. Era pouco. Porém, fica aí a recompensa para quem encontrá-lo e cuidá-lo.
Grata. Eternamente grata.
Quando me disseram que eu podia apagar tudo que eu tinha escrito, acho que pensei que eu podia fazer o mesmo com as coisas que eu tinha feito.
Não sabia lidar
com o meu próprio coração,
escrito em um idioma no qual eu,
mesmo nativa,
não era fluente.
Me sentia colonizada
pelos homens que o invadiam
e ali estabeleciam
novo idioma.
Credo é religião.
Me sentia perdida
em minha própria nação.
Assim, decidi me rebelar
contra a ordem vigente,
tomar minha independência, minha autonomia.
Meu coração é terra de ninguém.
Eu me incômodo a ter que me submeter,
eu detesto ter que pertencer.
Terra de liberdade.
Respeito e consideração.
Aqui é lado a lado ou não tem perdão.
Minha selvageria não vai recuar.
E não tendo nada mais importante para lhe oferecer, resolvi deixar escrito que você é muito especial para Deus e para mim.
O que está escrito aqui, meu ou de Ângela, são restos de uma demolição de alma, são cortes laterais de uma realidade que se me foge continuamente. Esses fragmentos de livro querem dizer que eu trabalho em ruínas.
Eu sei que este livro não é fácil, mas é fácil apenas para aqueles que acreditam no mistério. Ao escrevê-lo não me conheço, eu me esqueço de mim. Eu que apareço neste livro não sou eu. Não é autobiográfico, vocês não sabem nada de mim. Nunca te disse e nunca te direi quem sou. Eu
sou vós mesmos. Tirei deste livro apenas o que me interessava – deixei de lado minha história e a história de Ângela. O que me importa são instantâneos fotográficos das sensações – pensadas, e não a pose imóvel dos que esperam que eu diga: olhe o passarinho! Pois não sou fotógrafo de rua.
Já li este livro até o fim e acrescento alguma notícia neste começo. Quer dizer que o fim, que não deve ser lido antes, se emenda num círculo ao começo, cobra que engole o próprio rabo. E, ao ter lido o livro, cortei muito mais que a metade, só deixei o que me provoca e inspira para a vida: estrela acesa ao entardecer.
Não ler o que escrevo como se fosse um leitor. A menos que esse leitor trabalhasse, ele também, nos solilóquios do escuro irracional.
Se este livro vier jamais a sair, que dele se afastem os profanos. Pois escrever é coisa sagrada onde os infiéis não têm entrada. Estar fazendo de propósito um livro bem ruim para afastar os profanos que querem “gostar”. Mas um pequeno grupo verá que esse “gostar” é superficial e entrarão adentro do que verdadeiramente escrevo, e que não é “ruim” nem é “bom”.
O que acontece é que um romance não é escrito nem com o cérebro nem com as mãos. É preciso estar disposto a se esfolar. Você se esfola, tira a pele, fica em carne viva, e então se atira no despenhadeiro do romance até o fundo do precipício. Se batendo, se ralando e quebrando os ossos contra as pedras. É o único jeito. Quem não se atrever a fazer assim é melhor deixar o lápis e o papel sobre a mesa e se dedicar a vender tomates ou entrar para o ramo imobiliário.
O mais próximo de uma coincidência existir é o fato de que o destino já foi escrito antes mesmo do nosso nascimento.
Cansei de jogar indiretas, da próxima vez, eu jogo um tijolo na sua testa escrito “eu te quero, porra”
Os que desejam tudo conhecer de uma ciência devem necessariamente ler tudo o que se ache escrito sobre a matéria, ou, pelo menos, o que haja de principal, não se limitando a um único autor.
Tem gente que só lê o que foi escrito e já se considera alfabetizado, mesmo quando sabemos que é nas entrelinhas que está a verdadeira prova.
Não adianta forçar a barra, pessoas são destinadas ou não. Está escrito, prescrito, associado, combinado. O que tiver se ser, será. Ira acontecer ou desacontecer ou vir a acontecer mais tarde, se encontrar, permanecer ou passar.
