Escrita

"Entre o passado e o futuro, sigo leve no presente.
Ele é dádiva, página única escrita agora.
O futuro insiste em morar na mente, vive e revive em pensamentos.”

Tem dias em que a vida parece uma piada escrita por alguém com um senso de humor extremamente duvidoso.
Você acorda, resolve um problema, aparecem três. Tenta respirar, vem outra pancada. E no fim do dia ainda perguntam: “Mas e aí, tudo bem?”


Tudo. Bem.


O mais curioso da vida adulta é perceber que ninguém sabe realmente o que está fazendo. Tem gente sorrindo com ansiedade, motivando os outros enquanto desaba no banho, dizendo “fé” com a alma parcelada em 12 vezes sem juros.


E mesmo assim o mundo continua.
O ônibus passa.
Os boletos vencem.
O sol nasce com uma arrogância absurda, como se nada tivesse acontecido.


A dor mais funda nem é a tragédia.
É o desgaste.
É perceber que a vida não destrói de uma vez; ela vai mastigando aos poucos: expectativa, inocência, paciência, esperança… E quando você percebe, ficou mais fria, mais cansada e absurdamente boa em dizer “tá tudo certo”.


Mas existe algo quase poético nisso tudo:
Mesmo decepcionada, exausta e ironicamente consciente do caos… continua levantando.
Talvez não por coragem.
Talvez só porque amanhã ainda tem roupa para lavar.

A palavra escrita, ensinou-me a escutar a voz humana, assim como as grandes atitudes imóveis das estátuas, me ensinaram a apreciar os gestos.

Vamos acorda!? Mas uma página do livro da vida deve ser escrita hoje e só você pode escrever a sua história.

⁠Literatura é combate - na escrita é preciso dar o sangue.

Eu poderia estar escrevendo,
Tomando uma taça e vinho
Ou uísque talvez.
Poderia estar trocando algumas mensagens com outras pessoas,
Entre várias outras coisas
que eu poderia gastar
o tempo que me resta.

Nesse exato momento.
E tantos outros momentos
Eu estou aqui.
Com você.
Nessa noite.
Com quem você realmente doa o seu tempo tem valido?

⁠já me joguei em tantos lugares vazios...
e você é um poço de intensidade e afeto, e eu nunca quis tanto estar no fundo desse poço. esse seu sorriso cativante que me faz desmontar como massa de empada você é profunda poesia
consigo sentir o seu amor fisicamente, em todas as extremidades do meu corpo
atravessara várias outras vidas pra segurar sua mão
me afundaria no que você é de cabeça mesmo sem saber nadar
é possível um metro e sessenta caber no peito?
você é como uma música com a melodia mais perfeita que eu escutaria e dançaria mil vezes sem enjoar ou mudar de música
demorou muito pra isso aqui ser
e valeu a pena
por que agora é
tão forte e tal sutil na mesma intensidade
acho que isso que eu escrevi é mais profundo do que dizer um "eu te amo", mas posso dizer isso pra você quantas vezes for possível de dizer, espero que sejam vezes infinitas.

ode cair o céu
o mar me afogar
As pessoas me amarem
Me odiarem
Ou me baterem
Mas em nenhum instante
Tirei você dos meus pensamentos
Pode o inferno chegar
A bebida acabar,
O cigarro apagar
Você permanece eterno.
Em todos os momentos
Em todos os lugares.

⁠Sempre batalhei pelo nosso melhor... Mais em uma batalha, Lutar sozinho nunca foi uma boa opção.

Amados, visto que temos essas promessas, purifiquemo-nos de tudo o que contamina o corpo e o espírito, aperfeiçoando a santidade no temor de Deus.

2 Coríntios 7:1

O Risco

Risco a folha de papel,
um risco firme e cruel,
Um risco no cordel,
feito a cor da moscatel;

Risco a alma do leitor;
Risco igual o escultor,
Que adiciona algum amor
a uma pedra sem calor;

Risco que não pode ver;
Risco todo alvorecer;
Risco aquilo, risco isso,
Risco até adormecer...

quando eu não
tinha amigos
entrava nos
meus livros
amados
& esculpia
alguns
com times new roman
corpo 12.

– A verdade é que ainda não sei se realmente serei capaz de escrever bem.
– Bom, isso é como nós, artesãos. Não espere perfeição no começo.

E de tanto desejar viajar, acabou viajando para dentro de si mesmo. Uma passagem só de ida.

Escrever não é vida, mas acho que às vezes pode ser um caminho de volta à vida.

Cometemos erros ridículos com pessoas maravilhosas. Malditas palavras mal ditas.

A literatura é essencialmente solidão. Escreve-se em solidão, lê-se em solidão e, apesar de tudo, o ato de leitura permite uma comunicação entre dois seres humanos.

Sempre odiei a expressão "escreva do que entende." É passe livre para quem não tem imaginação. Mas quando sua vida vira um mistério macabro… talvez seja hora de fazer isso.

Dia de hoje

No outro rumo,
No amor, a separação
Te torna uma mentira
Ingênua, convencional
Que te consome e absorve
Até tu te integrar
Por inteiro
Por um ser
Que te enlouquece,
Te aquece,
Te adora
Dos dedos dos pés
Deslizando até o pescoço
Te alimenta
E cresce contigo o fogo,
Faz dos brancos das nuvens
Inesquecível rascunho
Desse esplêndido
Dia de hoje!

RASTRO
Queria poder dizer o quanto me orgulho de você.
Queria poder correr pros teus braços toda vez que te ver…
Queria poder compartilhar contigo todos os meus pensamentos...
Queria poder não só te olhar de longe, mas te ter sempre perto, seria meu contentamento…
Queria poder não chorar mais pela angústia em meu peito que tua ausência traz...
Queria poder dizer que está tudo bem, mas não está, porque você já não se encontra...
Queria poder dizer que meu coração já é de outro alguém...
Queria poder não relembrar todas as memórias de nós dois que aliviam um pouco a tua falta, mas maltratam-me ao trazer à tona tua saudade...
Queria poder reafirmar o quanto te amo em cada abraço que faço morada...
Queria poder não precisar dizer adeus!
Mas o que posso fazer se nossos universos de pensamentos são duas linhas retas que nunca se entenderão?
O que posso fazer se o nosso eu é maior que nós?
O que posso fazer se todo o amor em comum não destituiu tantos porquês?
O que posso fazer, é deixar-me sentir, viver, sofrer, chorar.
Todos os dias o que a mente lembrar, o que a saudade bater, o que no peito doer.
Faço das minhas lágrimas um rastro de um amor vívido, um ponto sem fim, um adeus sem partida.