Escrever

É tão fácil falar pro outro o que fazer. Escrever receitas intermináveis sobre como lidar com a vida (suas perdas e maravilhas, suas oscilações e alegrias). É tão fácil escrever poesia. Fingir felicidade e sorrir sem vontade. Ainda não tem receita pra esconder decepção - não pra essa que estou sentindo agora. Me mato e me saro na mesma rima. Me sacrifico, me crucifico e depois cresço ainda mais na dor.
(Dói, dói muito, mas é a vida...).

Mania boba essa minha de querer escrever o que sinto. De querer escrever cartas de amor como se estivesse no século dezoito. De direcionar meus sentimentos a alguém como se houvesse uma necessidade de entendimento que ainda persiste. É como se o amor por si só fosse escasso de expressão. Que amar apenas não basta. Acredito – tamanha egocêntrica que sou – que a paixão destilada em palavras num papel ainda supera todos os outros gestos provenientes do amor. É como se as palavras trançassem fios de lãs e formassem um cachecol para esquentar um coração ligado ao meu. (escrito e setembro de 2007)

Não quis escrever sobre o namoro entre duas pessoas, entre dois amantes novos ou antigos, tive vontade de escrever sobre o medo que impede você de amar...

O medo é como um dragão, fantástico em seu poder de destruição e mágico pelos segredos e lendas que o rodeiam. Ele é paralisante, quando permitimos, alimentando nosso presente com as decepções do passado.

Há vários tipos de medo, mas este em especial impede a criação de vínculos reais entre duas pessoas e uma entrega autêntica na relação.
Este medo faz do compartilhar a vida e a intimidade com alguém algo por demais temido.

Não estou apaixonado só pelo fato de escrever simples palavras bonitas, é que para mim é como se o tempo estivesse parado quando eu sentia o amor e hoje escrevo aquilo que sentia como se eu ainda estivesse vivenciando o amor todos os dias...

Queria escrever uma onomatopéia sobre o amor. Silenciosa, sutil, mas verdadeira e forte. Seria minha obra definitiva. As poesias todas não falariam como seus sons.

Eu prometi que não ia mais escrever sobre você, mas veja que ironia, tudo que eu escrevo tem alguma parte sua, nossa.

De mim.
Tão pouca inspiração pra tamanha vontade de escrever. Tão poucas palavras para tamanha vontade de me expressar. Vontade de explicar o inexplicável que há em mim. É como querer gritar e a voz não sair. É uma necessidade que me ultrapassa. Não consigo explicar. É isso que me consome. O não saber dizer e querer falar.
Não sei o que sinto. É por isso! Por isso não sei como manifestar, não sei o quê manifestar. Estou perdido dentro de mim, procurando encontrar um caminho. É por isso que eu escrevo. Pra me encontrar. Ou tentar me encontrar. Quem sabe avistar uma luz. Ou talvez perder-me ainda mais, e esquecer quem eu sou. Ou quem eu fui, Ou então não esquecer. É. Não quero me esquecer. Quero me ser. E serei. Ponto. Não quero fugir de mim. Quero fugir do que não é de mim. Quero me livrar do que não me pertence. E me pertencer. Inteira. Profunda. De mim

... nêgo, eu não tô nada bem. Queria te escrever com mais carinho, mais entusiasmo, com mais vida. Mas olha, não tá saindo...

Escrever é uma paixão, alguém ler é um flerte, alguém gostar é um namoro, comprar o livro e divulgá-lo é um noivado, criar uma comunidade para ele no Orkut ou no Facebook é um casamento, se alguém entrar na comunidade é um casamento que valeu a pena.

Estórias


Me bateu uma vontade de escrever sobre o amor, sobre "nós". Mais havia alguma coisa que me impedia de falar sobre "nós". Deveria ser o fato de "nós" nunca ter existido. Eu apenas tinha dentro de mim lindas estórias de um "eu e você" e um "felizes para sempre" no final. Mesmo sendo apenas estórias - eu era feliz-. Mais chega um momento que as estórias não satisfazem mais, e você começa a querer escrever uma linda história, que contenha um "nós" e um "felizes para sempre" no final - que seja de verdade-. E você começa escrevendo tudo que contém no seu coração flamejado de amor. E percebe que não é tão fácil assim ser feliz com um "nós", porque na trajetória da sua história você encontrará muitos nós a serem desatados, muitas cicatrizes a serem saradas, muitos corações a serem conquistados e machucados, muitos lágrimas a serem derramadas... Ai você olha pra trás e percebe, que nas suas estórias você era mais feliz, mesmo elas sendo apenas estórias.

Em uma noite inspirada, sou capaz de escrever as coisas mais loucas que você não pode imaginar.

Comunicar não é falar ou escrever, falar ou escrever não é comunicar.
A comunicação ultrapassa a barreira frágil da palavra, independe de fonemas ou de símbolos... esses, inclusive, são os recursos mais limitados deste ato, o da comunicação.

"Quero escrever um poema, mas preciso do meu amor para ser minha poesia."

Ahhh esses filósofos noturnos... Que nos fazem ter idéias, que nos fazem ter vontade de escrever. Que nos fazem ter vontade de descrever coisas. E situações. E sentimentos. Pensamentos que muitas vezes nem sabemos que existem em nós, mas que surgem com tanta vontade de serem expostos que fica impossível guardá-los. E guardá-los de quem? Guardá-los para quê? Se saltam aos nossos sensores, pq não deixá-los viver?

"E que a minha loucura seja perdoada
Porque metade de mim é amor
E a outra metade também"

Poeta não e aquele que faz pemas e nem Poesias,
Poeta não e aquele que escreve por escrever,
O Verdadeiro poeta nunca escreve para ele mesmo,
Poeta e aquele que escreve para a pessoa amada,
Poeta chora ao escrever e lembrar do seu verdadeiro amor,
Então o que e um poeta?
Poeta e aquele que mostra os seus mais puros e profundos
Sentimentos em versos e palavras

Escrever alivia mais o que tá machucando, é como se desabafasse entre palavras, e vai diminuindo mais e mais aquela dor insuportável.

Se um dia eu escrever um livro.
Tu irás se achar nele, mesmo que teu nome
esteja lá, (subentendido) ...

Não é somente escrever; é depositar sentimentos nas entrelinhas.

Poeta de verdade é o coração da gente, que mesmo sem papel, caneta e violão teima em escrever canções de amor.

"Eu amava escrever, sabia de côr todas as linhas que poderia me expressar e me soltar completamente, e escrevia tão bonito...
Mas aí você apareceu. Bagunçou minhas linhas e me deixou feita de borrões.
Não sabia mais o que era escrever, porque me vicei a falar, descobrir que me expressar de verdade era mais prático. Uma ilusão. Ninguém tem paciência de ler até o final, quem dirá ouvir?"