Escola Poema de Rubem Alves

Mais Composições minhas, agora do Ano de 2016!
Autora: Adaildes Alves Moreira.
26- Mulher, Você é Inevitável!

Categoria: Composição/Música.

Mulher, Mulher, Mulher, Mulher!
Você é inevitável, Mulher, Mulher!
Sem você nada construirá; Mulher...
Sem você, nada criará, Mulher...
Mulher criação de Deus!
Mulher é o simbolo dos céus, da coragem,
do amor e da alegria!
Vida de Mulher, é magia da vida, é de viver.


O que seja de você Mulher;
é o tudo, criação do nada, que lhe surgiu mulher!
Mulher Divina, querida da Terra, que veio formada
de uma costela, hoje querida mulher;
Tu és sabedoria, conhecimento...
Pensamento, que leva aos ventos!
Liberdade Mulher, é inevitável Mulher;
Você é inesperável Mulher, inevitável...
De ser Mulher!
Mulher é vida, dar a vida,
é viver, é o Amor!
Mulher é o tudo, que veio do nada, e surgiu Divinamente, Mulher!
A Mulher...Mulher, Mulher!
Autora: Adaildes Alves Moreira.


27-Olá Amor!

Composição/Música.


Oi minha vida, meu bem querer;
Amor, meu viver,
Viver a vida, é contigo,
só com você...

Os meus pensamentos, está
só para pensar em ti,
o dia, durante a noite até o
Sol raiar e entrar novamente
para a noite recomeçar; e meu
pensamento sim amor,
é de magia...(a,a,a).


Minha vida, eu penso, gosto
de pensar, gosto, penso sempre, quero
está perto de ti...;
para ser feliz, só se perto de ti...
Nada me fará mais feliz se não está com você
por perto de mim, está tão perto de mim, de mim,
meu amor, de mim, tão perto, você meu amor;


Meu bem querer, meu viver...
Olá amor; como você está,
você hoje, pensas em mim!
Porque eu vivo e me pego, pensando é só em
ri, é só para você e só dar você...

Autora: Adaildes Alves Moreira.

SE VOCÊ QUISER
de: Hilton Custódio Alves Júnior/
(José Ricardo de Matos Pereira)

Vou virar mais uma noite em claro
Vou tentar juntar os meus pedaços
Vou ficar te relembrando a toa
Esquecendo que o tempo voa

Vou tentar rasgar o teu retrato,
Teu perfume ainda esta no quarto
Vou negar teu nome quantas vezes
Minha solidão e magoa permitir

Vou tentar pintar um novo quadro
Sem as cores que você levou
Sobre o nada rabiscar teu nome
Com o pranto desbotar a dor

Viajar perdido em outro corpo
Procurando algum resquício teu
Vou achar teus beijos em quantas bocas
Tua indecisão e arrogância permitir

Mas se você quiser, podemos se encontrar
Mas se você quiser, estou te esperando lá
Mas se você quiser...

DISTANTE
de: Hilton Custódio Alves Júnior/
(José Ricardo de Matos Pereira)

Hoje distante de tudo
O sol procura meu rosto
Tentando achar um sorriso
Há muito tempo esquecido

Meu pensamento então voa
Ele é um pássaro triste
Cansado já sem força
Tentando encontrar um abrigo

Chora quando canta,
Voa para esquecer
Do passado sempre presente
Que insiste em atormentar

Voa, se perde no espaço
Tentando se encontrar
Soldado esquecido e sem guerra
Sem forças pra lutar

Lucy Alves

Essa é a voz que me encanta
porque sei que vem da alma
quem está sentado levanta
e o estressado se acalma
e quando ela toca e canta
o meu coração bate palma

O PORQUÊ DA TARDE TRISTE

Graciley Alves

Se alguma tarde é triste
Dentro de nós, também é!
Seja por falta de fé,
Um bom motivo existe.

Se não estamos felizes
Será o jeito de olhar?
Pois que até cicatrizes,
Tem algo pra nos contar

Mesmo fechada a ferida
É sempre bom entender
Que dor também ganha vida

E nem sabemos por onde!
E nem sabemos porquê,
Que essa alegria se esconde!

Sobre Lucy Alves.

Sou da cultura nordestina
pode ser chique ou cafona
respeito a cantora fina
Rihanna, Adele e Madonna
mas prefiro a turmalina
dos olhos dessa menina
dedilhando uma sanfona.

Paraibana Lucy Alves.

.........
Um olhar puro e sereno
pronta pra todo evento
na sanfona é um veneno
que destila sentimento
o palco é o seu terreno
e todo prêmio é pequeno
pro tamanho desse talento.

LÍNGUA (Odailta Alves)


Minha língua brasileira
Toca a língua de Pepetela
E tudo o que não é lusitano
Sua doçura, malemolência
Herdamos da beleza dela
O tempero baiano
O cochilar na rede
Dando dengo ao caçula

Toda! Toda sua formosura
Tudo o que a faz mais bela

Minha língua brasileira beija
Engole a língua de Agualusa
São tantas palavras,
Fonética, fonologia
Que minha poesia
Da África se lambuza
Com seus versos pretos
De dor e alegria.

Lar não é feito de tijolos e telas,
lar é feito de bons sentimentos!
_Ayra V. Alves ⁠

⁠Sempre foi por você;
Por seus olhos lindos e tristes como uma poesia de Castro Alves;
Por seu olhar aleatório para qualquer lugar, a fim de disfarçar sua timidez;
Por seu jeito doce de tratar as pessoas.
Por sua fé e sua paz que deixa qualquer lugar mais leve;
Por seu sorriso lindo que se mostra mais lindo quando está ao encontro do meu.

⁠O historiador que ainda não surgiu.

Sim, este que ainda não descobriu o Brasil.
Pedro Alves Cabral.
Ficou com a moral.
E o índio, onde está o pergaminho.

Tribos e tribos.
Idiomas tantos.
Artes, cultura.
Onde estão os velhos livros.

O que esconde a história.
O registro da memória.
Milenar geração.
A pergunta que não quer calar.
Historiador, onde tá tu, pode nos revelar.

Quem é o indio?
Talvez o negro, desde o Egito, sabe contar.
O que esconde.
Raça pura.
Grande mistura.
Irmãos tão diferentes.
Ramos de toda gente.
Sete, Noé, uma só gente.

Se a terra escrevesse um diário.
Nos contasse cada passo.
De onde veio cada genuíno traço.

Triste saber, que da Terra, pela Terra, sangra o campo.
Tempos e tempos.
Bombas, espadas, sinais nos ventos.
Pranto e vingança.
Herança.
Tronco, chicote, prostituição, perseguição.
Escravos e senhores da nova geração.

Historiador, venha revelar.
A saga do tempo.
Irmãos.
Civilizações.
Tormentos.
Nem mesmos os reis israelitas.
Os imperadores romanos.
Não foram, até hoje capaz de sanar.
A dor do semelhante.
A cada variante.
Artificialmente o homem lobo do homem insite em tragar, violar, massacrar.

Pronto, mais uma vez historiador, a semente moderna, de onde parte a raiz que nasce o ódio, de que familia é esta planta, onde está, estão localizados, quem manobra a palavra santa.

Giovane Silva Santos

Adaildes Alves Moreira. A@.
Ana Reges, Ada AL, DADA MORA.
Original sou Eu.
Sou forte e as vezes sou
delicada!
Dedicada nem tanto!
Meu ponto fraco:
ficar triste quando vejo outras pessoas
tristes!

⁠( 017 )

COMPARAÇÃO -

Entre Florbela Espanca e Jenário de Fátima

Graciley Vieira Alves

Um dia ao comparar-te com Florbela
De leve, enfim, mais pude perceber
Poesias que falavam dentro dela
Vi... sintonia clara com você!

Os mesmos sentimentos, tão avulsos
Os quase, mesmos versos espalhados
Qual doce declinar, tão orvalhados
Das gotas de luar sobre os arbustos

Qual mão que se coloca sobre a outra
Qual pouso de uma ave que se aninha
Num toque em timidez como um Sol posto

E quanto mais, teus versos eu relia
Fechando meu olhar me convencia
Ver nela o mesmo ser, em outro rosto!

⁠as vezes a resposta certa não acontece porque a pergunta exata não foi feita.

Délcio Alves.

⁠Palco do Silêncio
Por Nereu Alves
Um dia brilhou como estrela na aurora,
salão imenso, janelas abertas, luz que aflora.
O palco, infinito em sonho e criação,
morada da arte, da vida, da imaginação.
Ali dançaram ideias, versos e canções,
ecoaram risos, palmas, gerações.
Cenário de peças, recitais, emoção —
cada ato, um sopro de transformação.
Ainda está lá, firme, sobrevivente,
com vida que pulsa, embora diferente.
Mas algo o abafa, o cerca, o silencia,
como um véu pesado que cobre sua poesia.
Ergueram ao lado um gigante sem alma,
frio, sem história, que rouba a calma.
Um elefante branco de concreto e vaidade,
que engoliu a luz, abafou a verdade.
O vizinho tombou, não por tempo ou idade,
mas pelo descaso, pela falsidade.
Assassinaram paredes cheias de memória,
e enterraram ali um pedaço da história.
Agora o palco, mesmo em uso e movimento,
vive ofuscado por fora e por dentro.
Resiste em silêncio, com dignidade,
mas luta contra a sombra da modernidade.
Não é preciso demolir pra matar —
basta sufocar, fazer o brilho apagar.
E onde antes brotava beleza e união,
fica a sensação de lenta extinção.
Mas há quem veja, quem guarde, quem clame,
quem sinta que a arte é chama que inflame.
Enquanto houver alma, memória e razão,
não se fecha jamais o grande portão.
Abram-se janelas, cortinas, corações —
que o palco renasça em mil gerações.
—
Nereu Alves
Dedico este poema à Irmã Maria.

⁠Espelho
por Nereu Alves
Se você conseguir ser justo em um mundo injusto…
Se for capaz de ser honesto em meio à desonestidade,
Se conseguir ser bom num tempo em que a maldade impera,
Se você ainda for humano num mundo cada vez mais desumano…
Se você sorrir quando tudo e todos esperam o seu choro,
Se conseguir ser feliz onde a felicidade alheia nasce da infelicidade do outro,
Se for incorruptível num mundo onde a corrupção é regra,
Se fizer o bem sem olhar a quem,
Se der valor ao que realmente tem valor…
Se tiver princípios, meios e fins…
Se viver com o propósito de construir um mundo melhor —
Para todos, sem exceções —
Se for fiel à verdade de que Deus é um só
E que esta vida não passa de uma breve passagem,
Uma viagem curta, um fim de semana…
Então você entendeu.
Porque muitas vezes não haverá uma segunda chance.
E para a viagem seguinte, você não levará nada —
Nada além do espírito.
Como chegou, assim partirá.
A carne fica. O corpo cessa.
E tudo o que permanece é o que não se vê.
Que o seu espírito seja leve.
Que o seu espírito seja luz.
Que o seu espírito seja santo.
Porque o seu espírito… não é seu.
É de Deus, que te deu a vida,
E te colocou para caminhar por essa terra de mortais
Com a missão de, ao partir, deixar algo maior do que o que pegou.

⁠
“As pessoas são como perfumes: nem todas agradam, e as boas são raras.”
— Nereu Alves

Romance da Bela infanta

Chorava a infanta chorava na porta da camarinha
Perguntou-lhe o rei seu pai: Por que choras filha minha?
Eu não choro senhor pai, se chorasse razão tinha
Todas eu vejo casadas, só a mim vejo sozinha.

Procurei no meu reinado, filha, quem te merecia
Só achei o conde Olário e esse já mulher havia
Ai meu rei pai de minh’alma, esse mesmo é que eu queria
Mande aqui chamar o conde pela vossa escravaria

Palavras não eram ditas, já o conde chegaria
E que a vossa majestade quer com minha senhoria?
Mando que mate a condessa pra casar com minha filha
E traga a cabeça dela nesta dourada bacia

Sai o conde por ali com tristeza em demasia
Ter que matar a mulher, e a mulher não merecia
A condessa que o esperava para abraça-lo corria
Com o filhinho nos braços já de longe bem ouvia
Sentaram-se os dois a mesa, nem um nem outro comia
As lágrimas eram tantas que pela mesa corriam

Porque choras senhor conde, desafogue essa agonia
Me dê a sua tristeza que lhe dou a minha alegria
Ou te mandam pra batalha ou te mandam pra Turquia

Nem me mandam pra batalha nem me mandam pra Turquia
O rei manda que te mate, pra que case com sua filha
E quer a sua cabeça nessa dourada bacia

Não me mate senhor conde, um remédio haveria
Vou meter-me em um convento da ordem da freiraria
Lá guardarei castidade e a fé que te devia.

Como pode ser tal coisa condessa da minha vida
O rei manda que te mate pra casar com sua filha
E quer sua cabeça nessa dourada bacia

Deus que te perdoe meu senhor conde lá na hora da cotia
Me tragam aqui meu filho entranhas da minha vida
Deste sangue do meu peito, beberá por despedida

Bebe meu filhinho, bebe, este leite de agonia
Hoje aqui ainda tens mãe que tanto bem te queria
Amanhã terás madrasta de mais alta fidalguia

Já ouço tocar o sino, ai meu Deus quem morreria?
Morreu foi a bela infanta, pela culpa que trazia
Descasar os bem casados, coisa que Deus não queria.

JOANINHA

Essa é a história de Joana dos Santos
Mais conhecida como Joaninha
Linda menina com tantos encantos
Seu sonho maior era entrar pra marinha

Tinha dois irmãos, mãe e padrasto
Numa casa simples da periferia
Rosto de boneca e corpo casto
Os vizinhos diziam que artista seria

Aos 11 anos tudo mudou
Joaninha tornou-se mocinha
Chegou na escola com o braço roxo
Sorriso amarelo e olhar de desgosto

Cada dia uma história contava
Bati na maçaneta, caí da escada
Escorreguei no banheiro
Cortei-me com o espelho

Dona Rosa, sua professora
Percebeu haver algo errado
Ela confessou à protetora
Que era violada por seu padrasto

Chorou amargamente
Disse que pra casa não voltaria
Dona Rosa tinha algo em mente
No dia seguinte o denunciaria

Ao acordar ouviu a manchete
Menina jogada em terreno baldio
Não entrou pra Marinha nem tornou-se artista
A pobre criança virou estatística.

AMOR DE GIZ

Pra falar de nosso amor escrevi no muro com giz
Perguntaram o porquê eu fiz assim se logo iria apagar
Respondi que pra mim amar tem que ser desse jeito

Algo me diz que amor de giz é melhor
Ele pode ser reescrito a cada novo dia.