Erasmo de Rotterdam Elogio a Loucura
Todo ser dito psicótico detém a razão não como moeda de troca, mas como um exímio colecionador no qual só ele, somente ele sabe o seu verdadeiro valor
"A Terapia ainda é vista como coisa de louco? Se respondeu que não, é porque você sabe da importância! Qual o nome de seu terapeuta? Se não respondeu é porque no subconsciente, você ainda acredita um pouco nesta crença social! Reflita:
Autoconhecimento e Crescimento é libertador?
Ferramentas para a Vida facilita o processo?
Saúde Mental é prioridade?
Investimento Duradouro(eu vejo o preço ou valor a ser agregado?)
Desmistifica Preconceitos?
Nenhum ativo do mercado financeiro te renderá tanto o quanto você investir em si mesmo(a)!
Então o que é terapia para você?"
"Quando olhamos muito fundo nos olhos de alguém, neste olhar vai a nossa alma, e a nossa loucura também."
☆Haredita Angel
"Um brinde aos loucos...
Todo o encanto da vida,
depende de tí...
Quem não sabe cuidar,
não merece ter...
Hoje, eu pensei muito em ti...
Minha Loucura!"
Haredita Angel
27.10.14
Não deixe que fantasmas obsessores façam alojamento em tua mente sã. Exclua, antes que a depressão se instala e faça dela sua companhia constante e de teu corpo os cômodos (doenças que somatiza). A decisão é tua ou te libertas e ressuscita tua vida ou ficas submissa à esse pesadelo sepultando teus sonhos.
Quase chegando no sexagenário, tenho relapsos de insanidade e volto a ser criança e vejo a vida desordenadamente como um brinquedo doído, e aí percebo que é através dessa minha loucura que sou completamente sã...
Olhos que me acusam, que se inclinam em minha direção
Procurando não a minha salvação e nem uma solução.
Deixo então o meu ponto de interrogação
O que te fez tão monstro assim?
Se tudo passa, talvez seja o momento de você partir daqui.
Pra me acusar já tenho uma mente insana, não procuro ninguém pra isso.
Meu coração clama por ajuda, ajuda não corrupta
Que não se deixará levar pela conversa adúltera.
Um coração sofrido cheios de remendos que encontrou
A cura para todas feridas, até mesmo as que achou que era sem cura.
Tenho dúvidas, e sobre as dúvidas me encontro em inércia
Não que eu não queira resolver, justamente ao contrário, quero resolver, porém tenho medo do que eu venha sofrer
Se quem eu amo não tem amor por mim, oque será de mim?
Um jovem louco solitário que caminhará para à loucura mais pura talvez sem cura.
Por isso clamo por ajuda, não que eu não ame minha loucura
Mas eu prefiro ela junta com a sua.
Sempre estaremos na corda bamba. A vida é um desenrolar de emoções. Um ultrapassar de obstáculos. Um tropeço de loucura. Agarremo-nos com convicção e ultrapassaremos as barreiras que encontrarmos no meio do caminho.
Escrever é uma Profissão
Minha mãe sempre me pergunta:
- Quando vais terminar de escrever?
- Nunca. Respondo
A escrita fez de mim morada. Se eu não conseguir colocar para fora, morrerei. Escrevo porque preciso. Escrevo porque é o meu alimento. Escrevo porque tenho necessidades urgentes. Escrevo porque ser escritor também é uma profissão.
Outras pessoas me perguntam também:
- Não estás aposentada?
- Sim. Respondo. Mas, tenho o outro trabalho que é o de escrever.
Mesmo que muitas pessoas não levem a sério a escrita, eu considero um trabalho. O meu trabalho. A minha profissão. O meu refúgio. A minha casa. A minha fuga. O meu remédio. A minha cura. É nas entrelinhas que coloco pra fora todas as minhas angústias, meus medos, minhas loucuras e meus devaneios e as minhas necessidades.
Mesmo que eu não tenha que cumprir horários como uma empresa. Mesmo que eu esteja em casa. Não tenho hora para escrever. É como se eu estivesse de plantão 24 horas por dia. Quando a inspiração vem tenho que estar preparada para recebê-la. Então, ser escritor é uma profissão sim e não adianta dizer o contrário.
Agradeço a Deus todos os dias pelo presente que ele me deu. Se a escrita não existisse na minha vida eu estaria morta. Então, vivo porque para eu poder existir preciso urgentemente escrever.
Meu tudo e Meu Nada
Ele é meu céu e o meu inferno
O caos no meio da minha paz.
A beleza num cenário de guerra
A aragem e a tempestade
Meus primeiros e últimos pensamentos do dia
Minha lucidez e minha loucura
No meio do meu tudo e do meu nada.
“Mesmo que Eu esteja errado, mesmo que minha consciência esteja louca, mesmo que minha autoestima seja mentirosa, mesmo que meu destino for uma ilusão, mesmo que minha intuição seja só minha imaginação, não posso deixar de procurar duendes só porque não encontrei um pote de ouro no fim do arco-íris.”
Tudo começou quando decidi subir no pé de alface para pegar uma goiaba roxa. Deus disse: as mexericas vermelhas são mais macias que as brancas. O silêncio começou a contar uma história para o barulho que escutava atentamente em silêncio. A solidão pintava a alegria, lentamente o tempo passou rápido. O medo sem sentido nenhum seguiu em frente. Ninguém brincava no pátio da escola sozinho. O sentimento controla o mundo que passa rápido pelo futuro, posso ver tantas histórias com os olhos fechados. A criatividade sobrevive com a loucura, em momentos que as pessoas se acham espertas.
“O principio da insanidade é ter os mesmos resultados com atitudes diferentes e o principio da loucura é ter resultados diferentes fazendo a mesma coisa.”
Capítulo IV – Onde o silêncio sangra.
(Do livro “Não há Arco-Íris no Meu Porão”)
Todos os tons, todas as cores se intimidam diante dos meus sentimentos.
Aqui, nada ousa ser vivo demais.
As paredes, antes brancas, já se curvaram ao cinza que exalo — um cinza espesso como poeira de túmulo, onde a alegria jamais ousaria se alojar.
Os meus estudos me encaram como se fossem juízes que perderam a fé no réu.
Eles me observam com aquele desprezo silencioso das coisas que já deixaram de esperar alguma esperança.
Livros fechados são mais cruéis do que gritos.
Eles sabem o que há dentro de mim — e, por saberem, me punem com o silêncio.
As cores…
As cores são ameaças aqui embaixo.
Quando um raio de luz tenta escapar por alguma fresta do concreto, eu o apago.
Aqui no porão, qualquer cor ofende a integridade da minha dor.
Elas tentam abrir janelas.
Mas eu… eu me tornei porta trancada.
Os risos…
Que ironia!
São filhos bastardos da minha solidão.
Quando escuto alguém rindo lá fora, é como se zombassem de mim — como se gargalhassem da minha tentativa de continuar.
O mundo caminha — eu desisto.
O tempo sopra — eu me calo.
E então…
Num canto onde as teias se recusam a morrer,
…há uma presença.
Ela não fala.
Não move nada.
Mas está ali.
Como um sussurro antigo, como um perfume de violeta que alguém usou num dia trágico.
Camille Monfort.
Não a vejo, mas a pressinto.
Como quem ama com olhos fechados.
Como quem morre em silêncio por alguém que nunca se foi.
Se minhas lágrimas têm peso, que elas sejam dores e honrarias a ela.
Que minha ruína seja o altar para onde seus passos invisíveis vêm recolher o que restou de mim.
Ela não precisa me salvar — basta que continue existindo…
mesmo que só como lembrança.
Mesmo que só como dor.
E se um dia, por descuido, Camille se revelar…
que seja com a delicadeza de quem pisa em ossos.
A virtude de todo grande amor é estar muito alucinado, é estar quase na incapacidade de amar, mas, ainda assim, manter a esperança.
Ela tem uma notória sensualidade,
misteriosamente sedutora,
de uma sedenta intensidade
com uma vontade avassaladora,
é uma porção de insanidade,
uma prazerosa loucura.
Meu espírito aventureiro
sempre anseia por uma nova aventura,
já que desta vida,
sou apenas um passageiro
e sinto que desperdiçá-la
é uma amarga loucura.
Ela teve uma infância abençoada,
sempre gostou de estar cercada de leveza
como a cantoria de um pequeno pássaro
o encanto de borboletas voando
como se vivesse num mundo encantado,
portanto, hoje, guarda as adoráveis lembranças
da amada criança que foi no passado.
És uma mulher excitante
com a essência de uma flor
com teu perfume suave
exalando o amor, tua pele delicada
semelhante às pétalas de uma rosa
tens até alguns espinhos
causados por certas circunstâncias,
mas não perdeste a tua formosura,
continuas intensa e encantadora,
atributos que te fazem sedutora,
então, não apreciar-techega
a ser loucura.
