Epígrafe de Livro
Rol de nomes aos bois,
sem guardar orgulho da raça
que tem barulho
de carroça na cabeça,
descamisado no parapeito
da janela, grito palavras incabíveis
na beleza de um poema.
Os animais fogem para a cidade,
os homens para a selva,
rastro de pétalas, caule e espinho,
vereda de flores feridas,
fragrâncias fúnebres.
A manhã plácida clareia
o sorriso dos homens,
o sol nem esquenta a cabeça
por trás de nuvens alvas...
No jardim, Maria do Rosário,
prece à primavera:
Todas as flores
são rosas
todas as mulheres
são Marias...
Ave pétala,
o seu perfume
faz milagres!
Calma filha, não chore, ele volta!
Por romance, ou por revolta, ele volta!
A pé, ou de carona de carroça, ele volta!
Na pequena cidade, o galo não canta,
os jardins escavados, o povo acorda tarde,
nas soleiras das portas, toda mulher solteira
tem um buquê de rosas.
De passagem é o meu povo!
Coral de loucos apaixonados:
Liberdade aos corações aprisionados!
Salve o meu povo e suas paixões!
Agora a culpa é do chá frio,
do lampião apagado,
da boca queimada,
da mesa sem capricho,
da falta de luz, de fulano sumido,
do fantasma do galo finado,
da prosa pra outro dia (Aí não!)
Devemos nos colocar no lugar do outro;
só assim, podemos vivenciar e aprender
o que a espiritualidade tem a nos ensinar.
A vida eterna nada mais é,
que o seu próprio espírito
vivo dentro do sistema
espiritual no universo.
O mundo moribundo atual me faz sentir saudades do mundo jucundo de antigamente tal o qual eu só conheço através dos livros.
Interpretarão melhor os livros aqueles que, pelas rugosidades dos calos em suas mãos, sentirão certo desconforto ao folheá-los.
