Epígrafe de Livro
Assim é esse meu amor
Esse amor que é meu
E me alimenta de versos, anelos e ternura
Esse... que um dia saí a procura-lo,
A chama-lo de alma minha...
Há eternidades já habitava-me em sonhos a sua voz macia
E um sorriso terno...
Suas mãos pequenas de pérolas!
Assim seria esse meu amor!
Os negros olhos a mirar os meus!
Esse amor! Seria todo meu paraíso!
E ele me amaria por tudo e também por nada.
Talvez até pelos meus olhos arroxeados...
Olhos feito flor de violetas:
Rara flor no seu jardim!
Assim é esse meu amor.
Eu o amaria por tudo e também por nada.
"...existem algumas coisas que qualquer homem de bem não pode e não deve deixar passar, fingindo indiferença. As lágrimas de uma moça é uma delas".
DESERTO
Faz-se desertos nos lençóis azuis de cetim
E desertificam em mim teu corpo, tua voz e os teus sins.
E enlouqueço no meu cais em busca de um navio que
Me leve ao tempo em que estivestes lá.
Amanhecer
Gostaria de algo dizer
Que te fizesse o dia amanhecer.
Não um simples bom dia
Do que nunca foi dito,
Mas toda euforia
do que nunca ouviste.
Mas que te fizesse o dia amanhecer,
Diferente, bonito!
E que não apagasse a palavra perdão
Para que nenhuma das outras palavras
Tornassem vazias, em vão.
TATUAGEM
Tatuei-te na retina
Assim como o viajante
Busca seu horizonte mais bonito
Que ele acredita estar sempre depois da montanha.
Assim como o marinheiro em seus sonhos no convés.
Pessoas são como árvores...
Crescem, se tornam frondosas
e tombam-se às tempestades
depois de várias, talvez à menor.
O diálogo.
Dois jovens se encontram, começam a caminhar, um deles pergunta;
a aí já terminou seus estudos, o que esta cursando agora, me formei em...
ao tom da voz arrogância, desprezo escorriam por seus lábios, outro por vez, suave e calmo responde; escrevi um livro.
O silêncio pairou no ar, o jovem com toda pretensão de desprezo, no mesmo instante sem compreensão, sua mente gritava interiormente, como pode achar que um livro é algo importante, não construiu monumentos onde as pessoas possam ver se lembrar dele.
O autor do livro por sua vez responde; o medo de ser esquecido os move em muitas direções, o que buscam é apenas serem lembrados, eternizados.
Conclusão: o livro representa a herança, informações que deixamos aos nossos semelhantes, atitudes que tomamos no corpo físico através do Espírito que nos move, deixar ou dar uma informação construtiva é mais valioso que construir um arranha céus, onde o tempo deteriorará.
Seu exemplo de vida é a escrita do melhor livro que podes oferecer aqueles que leem as páginas de seus atos e ações.
o mundo está cheio de
amores que nunca foram
amores que poderiam ter sido
amores que nunca serão.
histórias incompletas de
um livro nunca escrito
filmes vistos pela metade
sorrisos que choram e dizem adeus.
eu te vejo atravessar a porta agora
e nada me dói mais do que saber
que esse também será o nosso fim.
Casa de açucena
O nosso amor cheirava a flor de início de primavera
E era tão perfeito, cheirava à bela flor e à quimera
nossa casa tão pequena, branca como a açucena
Pequena, porém, airosa, muito mais bela que a rosa.
E na rede namorávamos, até chegar a madrugada
E a lua toda nua, sentia inveja sua...
Não tinha o seu rosto de lume, nem mesmo aquele perfume
Que me afogava quando me amava.
E tudo não passou de um tempo
Tempo em que me amava tanto
Você esqueceu tão nobre juramento
E hoje quando olho a lua, lembro-me do rosto de lume
E do seu perfume a afogar-me, ao abraçar-me!
EM TI
Foi para ti que criei um mar
E na orla duas estrelas brilhantes
Deixei meus rastros na areia
Para colher com teu olhar
A dor que ali tentei abandonar
Antes que a chuva voltasse na madrugada
E apagasse meus sinais na areia, em ti.
“Não consultar uma pessoa idosa em plena lucidez para dirimir suas dúvidas ou lhe pedir uma sugestão de como seguir em sua vida, se compara a deixar um bom livro fechado esquecido numa estante à mercê de traças.”
Não tento ser o herói das histórias que eu escrevo pois sei que sou como um leitor que sente o gosto de cada página de um livro bom, e que a vida é o melhor de todos os livros, a vida é aquele livro que não fica na prateleira pois está sempre a tira colo, e que também acaba sendo um diário onde cada dia se acrescenta uma página e que vai acabar sem ser finalizado de acordo, pelas despedidas inesperadas as quais a vida nos submete.
A DOR DA OSTRA
A Semente
A terra
As mãos.
O broto:
A essência da semente.
E então, as mãos e o riso!
Ou as mãos e as lágrimas!
Mas quem sabe,
a ostra, o mar, a areia...
A dor da ostra
A lágrima
A pérola!
EPITÁFIO PARA A MORTE
Essa tal morte...
Queria poder, para sempre, matá-la.
E à sua própria sorte, ninguém
ousasse ressuscitá-la.
Essa que destrói sonhos!
Que fecha uma boca risonha,
antes do seu último pronunciamento.
Essa que traduz humor em dor e lamento!
Poder matá-la! Oh, sorte!
Oh, quem me poderia vingá-la,
e escrever o seu epitáfio:
“Onde estão os teus grilhões?”
Oh, desgraçado anjo? Maldita morte!
" A vida é feita de mistérios e nem tudo precisamos entender para que as coisas aconteçam. certas coisas quando têm que acontecer elas simplesmente acontecem "
"Por isto: o que não quero é escrever meramente; não penso em deliciar o leitor escorrendo-lhe n’alma o mel do sentimento, nem em dar-lhe comoções de espanto e de imprevisto. Pouco me importo de florir a frase, fazê-la cantante ou rude, recortá-la a buril ou golpeá-la a machado; o que quero é achar um engaste novo onde encrave as minhas idéias, seguras e claras como diamantes: o que quero é criar todo meu livro, pensamento e forma, fazê-lo fora desta arte de escrever já tão banalizada, onde me embaraço com raiva de não saber nada de melhor. (...) Quero escrever um livro novo, arrancado do meu sangue e do meu sonho, vivo, palpitante, com todos os retalhos de céu e de inferno que sinto dentro de mim; livro rebelde sem adulações, digno de um homem."
