Epígrafe de Livro
Num mundo em que tantos já morreram,provocar mais morte é certamente omais graves dos pecados. //Livro: A dança da morte.
Mudemos o assunto:
O mistério sem providência,
cobram imposto
sobre a alegria.
Sou caçado, torturado e preso!
Por só negar tristeza!
Um verso blue
para mim
para você
(...)
Um verso blue,
my dear,
perdido
nesse sábado de pedra
nesse dia de chuva.
(...)
Eu gosto quando as pessoas me acham rústico, meio agressivo. Porque é a oportunidade de mostrar que nunca se julga um livro pela capa.
(Rob)
PARADOXOS DO MUNDO PÓS-MODERNO 1
Os miseráveis querem parecer ricos;
Os insignificantes – inesquecíveis, mitos;
Os derrotados querem parecer vencedores;
Os maléficos – benfeitores;
As ilusões – verdadeiros amores...
A CANÇÃO DA CORUJINHA
Corujinha, corujinha.
É tão doce teu cantar! Tem som de melancolia.
Os teus olhos iluminam minhas noites sem luar.
Na vida não existia uma canção preferida
antes da chegada tua.
Corujinha, corujinha!
Se todos pudessem ouvir a melodia que cantas!
Mas só cantas para mim.
Somos como livros abertos.
Estamos ali: se quiserem nos descobrir, folheia-se e lê! Porém, nem todos têm o hábito da leitura; nem todos sabem ou compreendem o significado das palavras nele escritas; e, além do mais, talvez esteja ele escrito numa língua que ainda não aprendeu-se a ler
“Fria num dia, meiga no outro; irresistivelmente sedutora num momento e insuportavelmente chata no outro.”
— Quem é Você, Alasca?
“Não devemos perder a esperança, pois jamais seremos irremediavelmente feridos.”
— Quem é Você, Alasca?
“Parei de me importar com o que as pessoas faziam. Simplesmente parei de me importar com o fato de eu ser um perdedor, de não ter amigos e tudo o mais.”
— Quem é Você, Alasca?
FOTOGRAFIA NA MOLDURA
Um dia, seremos apenas uma fotografia.
Alguém há de perguntar quem é.
E alguém há de responder quem foi.
Dizer: Que foi o amor desse alguém ou,
uma boa alma que com o tempo veloz voou.
Há de perguntar o que houve?
Mas, talvez nada terá havido.
Apenas que tenha partido,
por que o tempo vai e com ele
alguém há de se ter sempre ido.
E tornaremos, um dia, apenas uma fotografia.
