Em um Mundo Encantado Poderiamos Voa

Em frente à minha janela
Tem um gavião voando
Faz um voo tão morno
e voa muito mais bonito
que o avião mais moderno
Sei que é rapinagem pura
mas tudo que Deus Criou
Tem se portado muito bem
eu acho que o gavião tem
é todo direito de estar
voando e rapinar e planar
e voar de novo se quiser
mais bonito que seu jeito
Só existe no Mundo alguém
Que quero ver e não vejo
Eu Só alimento nesta vida
Um desejo
Voar como um Gavião
E voando a procurar
Te encontrar andando
no chão desprotegida
te carregar pro ninho
depois vou te mastigar
Com todo amor e carinho

O tempo que me guia...
O vento me acalma...
Como um baseado...
É quente...
A vida voa..

As lembranças..
São só lembranças..
Como o sentimento..
Felicidade?
Não passa por aqui,,

Ela se foi..
Foi como ela..
Sozinho...
E.. É..
É.

voa
voa passarinha
rouba do sol um pouco do brilho
ilumina estas sombrias almas terrenas
voa passarinha
voa

Como um pássaro voando por ai... Procurando comida?
Ele voa sem para até que ele para
Desce em uma arvore e encontra algo
E ele mesmo pensa para si mesmo:
Consegui encontrar, mas o que ele encontrou?Comida?
Não simplesmente encontrou a felicidade com isso
Ele foi até a sua próxima refeição...
E assim ele pode prosseguir em sua viaje
A viaje que mudaria a história de sua vida.

Ás vezes desconhecemos um simples fato: Que o tempo voa.

Um ninho vazio nos faz lembrar que o invólucro perde o sentido quando a essência voa.

Eu sou uma águia que voa no céu em busca de um ninho
Sou um vendaval que passa,, sou a esperança que te traz para vida
Sou um barco a navega sem rumo em em busca de minha metade perdida

Do beijo

Tua boca em mim é pássaro que voa
É um olho pleno que ainda não fere
Não sabe o que é a louca solidão
Não percorre os melhores mundos

Tua canção jamais termina ardente
E se interrompida não se espanta
Apenas é acariciada pela mão que ama
Tão pequena, tão fria, tão cálida...

Que de saudade ainda nada sabe
Nem permanece na solidão eterna
Pois um dia nunca será tarde

Mas que ventos não voam asas
No toque ardente do mero silêncio
Os longos túneis do céu e corpo.

Imagine um bixo : baixo ou alto, gordo ou magro.
Bixo triste, alegre que corre, voa e nada, inteligente.
Bixo brabo ou calmo. Este bixo mata seu semelhante é um animal terrivél as vezes.
Seu nome ??
É bixo HOMEM!!

A IMAGINAÇÃO É COMO UM PÁSSARO

A imaginação é como um pássaro,
fora da gaiola, ela voa.

Na música, no teatro ou na dança;
No piano, na cena ou no passo, ela voa

No caderno, na tela ou no papel;
No lápis, no pincel ou na caneta, ela voa.

Na literatura, no romance ou na arte;
Na poesia, no livro ou na pintura, ela voa

No computador, na parede ou no quadro;
No teclado, na textura ou no giz, ela voa.

Na cultura, no esporte ou na ciência;
Na sabedoria, no esforço ou na descoberta, ela voa.

Na cidade, no campo ou na floresta;
Na casa, na fazenda ou na mata, ela voa

No espaço, na terra ou na água;
No céu, na casa ou na vela, ela voa

A imaginação é como um pássaro,
fora da gaiola ela voa.

⁠Asas longas..




No Reino de um condor...
Pássaro de longas asas...
Voa alto com temor....
Infinita é a melodia que ainda não acabou...
Logo de início...
Teu encanto embriaga até os beija flores...
O mundo quer nosso sangue...
O Deus quer nossa alma...
O Poeta quer...
Voar sem voltar....
Perdidos pensamentos....
Além...
Muito além do nosso olhar...
A luz se formou...
Ainda existe aqui...
Mas....
Que Luz é essa...?
Uma luz que ninguém é capaz de enxergar...
Ah nobre POETA...
Tuas fendas são de tamanha rasgadura...
No Vale dos desejos...
No Vale dos ossos....
No Vale da vida...
Onde se transformou em um só Vale...
Colinas e arvoredos estão a sua espera...
No labirinto formado...
Mendigos estão aflitos e desesperados...
Queria eu...
Ah como eu queria condensar esse poema...
Mas quando elevo meus olhos as montanhas....
Algo me diz como prova....
Um fogo..?
Não...!
Uma simples luz...?
Não...!
Um Sol....?
Não....!
Não dá para detalhar....
Luar prateado...
Queima juntando pratas....
Ser poeta não é apenas ter asas....
Precisa ser antes de tudo...
Uma semente jogada...
Que o vento sopra...
Que a chuva lava...
Ter um teor....
Com temor e amor....
Astros e matrizes....
Seres vivos de uma existência...
Com dignidade e clemência...
De um Reino...
Dado pelo Salvador.....



Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠"Sou um centauro alado com as asas de um gárgula
Armado de poesia, mas é o RAP que me faz voar"

Ou você é um pombo, que voa baixo e vive de migalhas ou você è uma águia que enxerga além do horizonte e voa alto, acima das nuvens.

⁠Gira, rosa dos ventos.
Quem sabe voa vindo da janela
um daqueles dias perdidos.
Hoje deu saudade de uns abraços
e de ver sem medo aquela nuvem branca em formato de girafa
dos céus azuis das minhas infâncias.
O que é mesmo a vida
com todo aquele amontoado de coisas que carregamos apressados
pelo tempo afora,
se agora
quase nada serve para preencher uma imensidão?

⁠Bolha de sabão

Ó bolha de sabão
Que levada foste pelo ar,
Em ti voa um coração
Que não sabe amar!

Procuro luz às escuras,
O que quero e não tenho:
Arestas das minhas curas
Limadas ao meu tamanho!

O vento que atraiçoa
Tão abatida e vã espera
Faz-me ser fria pessoa,
Ser quem não era!

Já não tenho restos
De força nas algibeiras,
P’ra entoar protestos
A esperas solteiras!

Ó bolha de sabão
Que não paras de voar,
Que posso fazer senão
Contra o vento, remar?

Luis Mateus

⁠POÉTICA

A poesia na rica imaginação voa
lançando à terra de um criador
no encanto de encanto povoa
o ilusório de quem é um ledor

No escrito a doce prosa entoa
o coro de fantasias ao dispor
é a ilusão que a poética doa
ao poeta que vive sonhador

Por ti, devaneio, tudo é certo
do cascalho grosseiro ao rubi
se o amor, ali, está por perto!

Por ti, inspiração: - se senti
no prazer, num leve aperto
eclodido num grato frenesi

© Luciano Spagnol – poeta do cerrado
13, outubro, 2020, 13’13” – Triângulo Mineiro

⁠eu queria ser um passarinho
Mas um passarinho
Eu não posso ser
Porque o passarinho quanto mais voa sua asa desgasta
E a minha vontade é imensa de viver.

⁠Um verso que voa.
Um verso que volta



Primeiro...
Um sentido...
Segundo...
Uma trilha...
Terceiro...
Um olhar...
Quarto...
O verso que se soltou e vôou...
Quando fui aplicando substâncias poéticas....
Após aplicadas....
Sensibilidade florada na alma....
O verso que foi...
De repente voltou...
E mais um poema...
Aqui se formou....


Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

Dor

Coração tão leve que voa como um passarinho e muitas das vezes se prende em jaulas do AMOR.

O balão voa à mercê do vento.
Um vento forte soprou do Ocidente e causa um estrago no Oriente. Dizem que ele chegou no Brasil em Janeiro e também dizem que alguém sabia que ele era letal. Para não prejudicar a economia e nem o carnaval vamos nos calar.
O Coronavírus teve o carnaval para se divertir: o sambódromo do Anhembi, a Marquês de Sapucaí. Viu as mulatas cariocas, em são Paulo as lindas dançarinas. Deitou e rolou nas ladeiras de Olinda.
Em Salvador o Coronavírus se escondeu e ouviu aquela velha frase:" Atrás do trio elétrico só não vai quem já morreu."
Eu não digo é nada a tu.!
Em Pernambuco o Coronavírus se encantou com o Maracatú.
E no resto do Brasil onde tinha banda de axé, carro com "paredão" e concentração de gente,o Coronavírius estava presente.
Professor, cadê o balão?
"O balão é o pobre povo Brasileiro. Que assim como o vento, está à mercê da própria sorte. O vírus está matando no Brasil, do Sul ao Norte. Muitos estão entre a vida e a morte, esperando por um leito de UTI." É duro ver a moça desesperada e com as lágrimas expressar a sua dor:
"meu pai morreu porque não conseguiu um respirador."
Esse vírus é uma coisa que a gente nunca viu ataca de noite e dia. Mas a situação no Brasil EU já previa: uma Catástrofe.
Adailton Ferreira