Eles se Acham Santos

O meu problema, é que toda vez eu penso que as coisas vão ser para sempre apenas minha.

Tem dias que um abraço pode mudar completamente o meu humor.

Eu sou psicótica. Tenho manias estranhas. Choro por qualquer coisa. Rio de coisas bobas. Me encanto fácilmente. Não gosto de nada fácil. Tomo susto com tudo. Tenho sonhos além do que eu posso imaginar. Gosto das coisas naturais. Me irrito atoa. Faço tempestade em um copo d’água. Me importo com tudo, e até com coisas banais.

E várias vezes eu já olhei para cima, para não deixar as lágrimas escorrerem.

E talvez nunca escaperei dessa ilusão. Ou nunca conseguirei colocar no meu coração que não dá mais.

Nunca pensei que iria sentir saudades. Hoje eu vejo que faz falta. O meu coração partido dói, e parece que nem tão cedo ele vai voltar ao normal. Ou talvez nunca esquecerei.

Talvez o encarregado por isto seja o meu orgulho. Ou o efeito dos meus ciúmes.

Quem ama protege, quem protege não faz sofrer, quem faz sofrer não sabe amar, quem não sabe amar não deveria existir.

Eu realmente te amava. Mas agora eu já não sei mais. Não me pergunte ‘porque?’, pois é você quem está dando os motivos.

Talvez algum dia eu passo a não querer mais isto pra mim. Eu já estou cansada de esperar por algo que dentro de mim eu sei que não vai dar certo. Mas que o meu coração ainda ensiste.

Talvez você venha se esquecer. Mas no fundo, em mim sempre vai ser uma lembrança.

Dos meus olhos as lágrimas escorrem. Dando espaço ao sorriso e alívio a dor.

Para os que vivem da arte de escrever é necessário seguir alguns critérios, para aqueles que a exercem por prazer basta puramente o sentimento.

Em algum lugar em mim há algo dizendo que so pertenço a um amor, ao seu amor, ao nosso amor.

O meu sorriso não é mais o mesmo de antes. Venho encondendo atrás deles muitas coisas desnecessárias.

Me sinto culpada por tudo. E acho que já não tem mais razões pra nada.

Possa ser que um dia eu venha a ter que não me lembrar. Mas aqui no fundo, há algo que chama por ti.

Posso até pensar em você, mas chorar agora já não dói mais.

Eu não sou doida, apenas desigual. Eu não sou idiota, apenas faço coisas que você não faz. Não sou louca, apenas gosto de aproveitar a vida de um modo diferente.

Me alimento com a dor. E Mato a sede com orgulho.