Eles se Acham Santos
Mentir demais, por mais que sejam mentiras bestas, tudo que a pessoa fala, começamos a não acreditar em nada, não por desconfiança, e que a verdade perde sentido.
Quem é de verdade sabe quem é de mentira.
A vida não é uma mentira, uma hora a verdade vem, quem ganhou pela mentira perde tudo, e quem perdeu pela verdade ganhará muito mais.
O que adianta ir na igreja, fala de Deus, falar de amor, se não conseguir se libertar do ódio? São tantos falando de Deus, mas o coração cheio de ódio e rancor.
Sabedoria não consiste em considerar apenas nossa opinião como certa. Sabedoria é saber ouvir os conselhos de outras pessoas e reunir experiências alheias. Teimosia é tolice. Quanto mais egocêntricos somos mais infelizes seremos
Descrição dos sentimentos.
Escrevo,
e chego a recitar poesias,
mas pra quem ouvir?
Discursos de amor sem demagogias,
é pra fazer-me rir.
É pura fantasia,
é o êxtase do momento,
nesse mudo silêncio que me cerca de incertezas,
que arranca de mim a pureza e me derruba ao chão.
Revela-me o caos, me mostra o mais sujo e imperfeito abismo.
Ah, quanta solidão!
Essa é a descrição dos meus sentimentos,
que no momento é de tormentos,
que me leva ao lamento,
ou a loucura escura,
e profunda do meu coração.
Autora: Darlene Glória Sousa santos(Soustandark)
Minha história
Pra que se preocupar com a história dos outros se ninguém se interessa pela sua?
Querer sozinho não é querer, é suplicar por algo que ninguém quer ver. Na verdade o que fica é um sentimento de falta, de atenção. Implorando por um pouco de atenção isso faz barulho dentro de si é uma explosão que por fora você só consegue ficar em silêncio.
Seus olhos não conseguem esconder o que se passa dentro de você, mas ninguém enxerga isso. Ninguém quer saber da minha história. Não sou importante pra ninguém.
Que proveito as pessoas teriam em saber que eu também choro de vez em quando como todo mundo. Que eu sinto falta de ter alguém com quem eu possa me importar ter alguém que faça as coisas valerem a pena que te de um motivo para continuar. Ninguém sabe que toda noite ao deitar a cabeça ao travesseiro fantasio historias, sonho acordado criando contos onde por uma fração de segundo eu me sinto em paz.
Mas pra que querer saber disso?
Pra saber que já não amo há muito tempo, que eu não consigo amar ninguém, que eu sofri muito, que derramei meu próprio sangue por não conseguir encontrar paz.
Por que alguém iria querer saber de algo sobre mim?
Só a única coisa que querem é que eu escute a história delas...
Seus problemas, suas angustias, seus sonhos. E sobre minha história?
Minha história... Morre comigo, ninguém precisa saber, não por que eu não queira, sinceramente eles não querem saber mesmo...
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