Ela é...

E então ela partiu, com sua fé inabalável. Às vezes me pergunto por que as pessoas boas se vão cedo demais, deve ser porque Deus as quer por mais tempo ao seu lado.

Esta é uma confissão de amor: amo a língua portuguesa. Ela não é fácil. Não é maleável. E, como não foi profundamente trabalhada pelo pensamento, a sua tendência é a de não ter sutilezas e de reagir às vezes com um verdadeiro pontapé contra os que temerariamente ousam transformá-la numa linguagem de sentimento e de alerteza. E de amor. A língua portuguesa é um verdadeiro desafio para quem escreve. Sobretudo para quem escreve tirando das coisas e das pessoas a primeira capa de superficialismo.
Às vezes ela reage diante de um pensamento mais complicado. Às vezes se assusta com o imprevisível de uma frase. Eu gosto de manejá-la – como gostava de estar montada num cavalo e guiá-lo pelas rédeas, às vezes lentamente, às vezes a galope.
Eu queria que a língua portuguesa chegasse ao máximo nas minhas mãos. E este desejo todos os que escrevem têm. Um Camões e outros iguais não bastaram para nos dar para sempre uma herança de língua já feita. Todos nós que escrevemos estamos fazendo do túmulo do pensamento alguma coisa que lhe dê vida.
Essas dificuldades, nós as temos. Mas não falei do encantamento de lidar com uma língua que não foi aprofundada. O que recebi de herança não me chega. Se eu fosse muda, e também não pudesse escrever, e me perguntassem a que língua eu queria pertencer, eu diria: inglês, que é preciso e belo. Mas como não nasci muda e pude escrever, tornou-se absolutamente claro para mim que eu queria mesmo era escrever em português. Eu até queda não ter aprendido outras línguas: só para que a minha abordagem do português fosse virgem e límpida.

Quando você ama alguém, você ama a pessoa como ela é, e não como você gostaria que fosse.

Não permita que a tristeza te faça companhia. Não deixe que ela comande seu sorriso. Esta sua vontade de ser feliz, esta esperança que te ronda querendo te levar a lugares que sempre sonhou... A tristeza se alimenta da sua fraqueza em acreditar que a felicidade já te esqueceu. A felicidade nunca esquece da gente: a gente é que se esquece dela! Se for difícil dar o primeiro passo, dê o primeiro sorriso!

Uma mente psicopata tem suas vantagens, pois ela é insuscetível às emoções, evitando assim mágoas provenientes dos sentimentos humanos.

Ela não é melhor que ninguém. Nem melhor e nem pior, é somente uma mulher independente, dona do seu nariz. Uma mulher que sabe o que quer e, sobretudo, onde quer chegar. Ela só é, entre tantas outras, uma mulher inteira.

Ela tem um coração boêmio, uma alma poética, inquieta, repleta de sonhos, e uma aura de fluidos sentimentais intensos.

Fotografia vai além de congelar imagens, ela precisa ter história, ela precisa fazer parte de um momento, ela tem que retratar um sentimento.

"Dança é a única arte na qual nós mesmos somos o material de que ela é feita."

Notas sobre ela:

Desde que ela aprendeu a aceitar o fim das coisas, as boas lembranças começaram a ser eternas...

Gostaria de fazê-la sentir (e não só ela, mas todo mundo) que não preciso de ninguém. Mas não adianta: um dos meu males é ter medo de magoar as pessoas.
Não precisar de ninguém... E há pouco me queixava de solidão. Eu não me entendo mesmo.
(Limite Branco)

Se quiser conhecer uma pessoa, não ouça nada do que ela diz. Apenas observe seus atos.

E se você odiar a minha história, desculpe, ela não foi escrita pra você.

Homem tem que ser tratado igual cabelo!
Num dia a mulher prende,
no outro solta,
num dia ela alisa,
no outro enrola,
dá uma cortada quando precisa,
numa semana ela amacia,
na outra ela joga de lado
e ele fica ótimo!
Fala a verdade...
cabelo dá trabalho...
Mas a mulher consegue viver careca?

"Quem diz que a vingança é amarga não tem paladar. Ela é doce e gostosa."

Ela nunca pediu muito, nunca exigiu o mundo. Tudo que ela queria era carinho, atenção e se sentir uma mulher amada. Não precisava falar com ela o dia todo. Ela queria simples demonstrações de que ela era uma mulher importante.

PRIMAVERA
Ela chega discreta
na metamorfose divina
com seus encantos, sua beleza
Seus varios perfumes,
com seu jeito peculiar.
Da vida ao seco
trazendo vigor da florada
uma eclosão de cores
num calor de amores
em uma brisa que enternece.
Crianças brincando na chuva
sobre um céu colorido
olhares sorridentes
pulsando nos movimentos
Ah, doce e bela primavera!

Aqueles que não gostam de poesia não percebem que ela é uma arma de sedução.

Quando descobrires todos os mistérios da vida, ansiareis pela morte, pois ela não é senão um outro mistério da vida.

"A vida não é tudo que ela pode nos dar, mas sim tudo o que podemos dar por ela."

Antoine de Saint-Exupery