Ela é...

São assim as veredas de todo aquele que usa de cobiça: ela põe a perder a alma dos que a possuem.

⁠A cor da pele não determina o caráter nem a inteligência, porque a virtude não tem cor; ela é transparente e vista nas boas obras.

⁠Se não conseguir de forma alguma ver a honestidade em alguém, é porque ela não existe.

⁠Embora o cristão possa praticar a arte marcial, deve rejeitar a filosofia pagã, pois ela é contrária aos princípios bíblicos.

⁠Nos últimos dias, a mentira se tornou o maior sinal — desenfreada, ela corrói a religião, a política e a economia.
Mt 24:4; 2 Ts 2:11; Ap 13:16-17

⁠O único inimigo mortal da águia é o corvo; e, para vencê-lo, ela sobe ao nível mais alto dos céus, onde o corvo se torna sua presa.

⁠Não se pode ferir a sombra; apenas se convive com ela.

A meu ver toda mulher é rainha e porta-bandeira; homem que preza trata ela todo dia como seu mestre-sala, acima de alas e blocos.

⁠Tenho que te confessar agora
Nunca acreditei na felicidade
As vezes algo se parece com ela
Mas é pura coincidência
Logo me encontro
Com seus olhos me dão algo mais
Só de te ter por perto
Sinto que recomeço

⁠Ela é algo para se contemplar
Elegante e ousada
Ela é eletricidade
Correndo para a minha alma

Um ano atrás eu nem a conhecia. Mas agora, ela é tudo que eu desejo.

⁠A imprevisibilidade faz parte da vida. Ela nos obrigada, de certa forma, a abandonar sonhos e planos antigos. Isso não é uma afirmação de revolta ou frustração, mas sim, de aceitação. Não há nada garantido nesse mundo. A certeza é apenas uma ilusão da mente humana. Apenas siga em frente e aproveite tudo que surgir de bom pelo caminho. Não sabemos quando tudo irá mudar ou simplesmente desaparecer.

⁠Meu bem, a sua doçura é um presente divino. Ela é capaz de mudar o mundo. Por favor, não deixe ninguém te dizer o contrário, tampouco fazer você se sentir mal por ter tanto amor para dar.

Naquela noite eu a vi novamente
Foi a primeira vez que toquei sua mão
Ela me fez sentir tão aquecido
Nós conversamos a noite toda
Até o amanhecer nos encontrar.

Você esperava que me importasse?
Você não merece as minhas lágrimas
Eu acho que é por isso que elas nem estão aqui
Quando penso que houve uma época em que quase te amei
Você se mostrou um idiota e vi quem você era de verdade

Hoje a saudade bateu forte. Assim, para falar a verde, ela nunca deu trégua. Não fico um dia sem pensar em você. Mas as vezes ela vem ainda mais forte. Impossível não se emocionar. Espero que esteja bem.

⁠A ponte não escolhe um lado, ela se estende entre opostos, sustentando o caminho. Assim é a vida: não se vive apenas de um lado, mas no atravessar.

⁠Sua mina lê minha poesia, com olhos que devoram cada palavra. Ela conhece cada verso como se fosse seu, e a poesia se torna a sua voz.
Ela encontra significados ocultos, que eu mesmo não tinha percebido, e encontra beleza nas minhas cicatrizes, que eu antes considerava feias.
Ela sabe que minha alma é torturada, e que minha escrita é a minha cura. Elalê cada linha com compaixão, e isso é algo que ninguém pode comprar.
Sua mina lê minha poesia, e ela diz que me ama por isso, ela diz que me ama por quem eu sou, e por tudo o que eu represento.
Minha poesia é livre, e se ela a lê e se consome, é sinal que algo de mim nela vive.
Enquanto ele dorme ao seu lado, ela me lê em segredo, como se eu fosse seu pecado.
Ela conhece meus versos, como se fossem dela própria, eles ressoam em sua mente, como um segredo que a consome.
Ela sabe que eu não sou dela, e que seus lábios tocam outros, mas ainda assim ela me lê, como se eu fosse sua cura.
Ela me lê em silêncio, enquanto ele ronca ao seu lado, e ela se pergunta se eu sinto o mesmo que ela sente ao ler meus versos.
Eu sou o seu segredo, a sua paixão oculta, ela se entrega à minha poesia, enquanto sua vida segue indulta.
E assim somos dois estranhos, conectados pelas palavras, ela me lê em sua cama, enquanto ele dorme sem saber de nada.
Eu escrevo sobre as coisas que me incomodam, e sobre as coisas que me fazem sentir vivo. Ela gosta de ler o que eu escrevo, e eu gosto de saber que ela se importa.
Não sou um ladrão de almas alheias, não quero roubar o que não é meu, mas se minhas palavras tocam sua pele, não posso impedir o que aconteceu.
Não sou o dono das suas emoções, não sou o senhor dos seus desejos, mas se minhas palavras a fazem pensar, não posso negar, fico satisfeito. E sem ela, minhas palavras seriam em vão, talvez chegariam no máximo a um mísero refrão.
E eu a deixo ler, sem dar explicações, pois sei que é tudo o que posso dar, e se ela se encontra em minhas palavras, então isso é o bastante para nos conectar.
Ela sente a minha alma em cada linha, o seu coração começa a responder ao meu mundo, e lá no fundo ela deixa escapar um suspiro profundo, mas sei que ela não é minha e que nossas almas jamais se tocarão, pois ela vive numa realidade onde eu sou apenas uma ilusão.
Ela pode encontrar algo que ressoe em sua alma, e talvez, em algum momento, ela perceba, que a verdadeira poesia é encontrada dentro de si mesma.
Então, mulher, siga em frente, leia minhas linhas quando quiser, e saiba que em cada palavra que escrevo, há um pouco de amor e esperança pra você.

⁠Eu sinto a vontade de chorar, de vez em quando ela vem me visitar. Não há razão, não há motivo.
Apenas uma tristeza que eu não consigo explicar, compreender ou ignorar.
Deixar a dor fluir e não mais me preocupar, pois às vezes é preciso chorar para se curar.
É como se fosse uma ferida antiga, que insiste em não cicatrizar. E quando menos espero, ela grita, e me faz de novo sangrar.
Talvez seja a dor do passado que ainda não aprendi a lidar, ou o medo do futuro incerto que me faz querer me afogar.
Talvez seja o peso da vida carregada, ou a falta de amor no coração.
Uma tristeza vaga, que me acompanha.Talvez seja o peso da saudade que me aperta o peito como um laço, ou a melancolia da idade, que me faz pensar no tempo que passo.
Não sei se é fraqueza ou coragem deixar as emoções a me dominar, mas a dor que sinto é uma bagagem que em alguns dias fica difícil carregar.
Tudo bem, sem culpa, sem medo, sem pudor, porque às vezes é preciso sentir para se libertar dessa dor.
A vontade de chorar vem do nada, e eu me pego assim, sem explicação. São lágrimas que se recusam a cair, junto a uma tristeza que insiste em me seguir. Fico ali, sufocado em minha própria dor. Talvez seja porque eu já chorei demais, e agora a tristeza se tornou pesar. E é engraçado, porque é assim que a vida é, um monte de coisas que sentimos, mas não podemos explicar completamente, e mesmo quando tentamos, ainda não faz sentido.
Eu olho para o céu noturno e me pergunto se alguém mais sente como eu. Se há alguém lá fora que também está perdido e se sente tão sozinho quanto eu.
O que é que se passa aqui, neste peito que não se acalma? É o coração que dói assim, ou a alma que busca a calma?
É uma angústia antiga, que ressurge sem explicação? Ou uma dor que se consolida, e ganha força no coração?
Maldita dor que não tem remédio. É preciso se distrair buscando sentido, nessa vida tão cheia de tédio. Talvez um dia eu possa entender, por que essa dor veio a mim, e quem sabe eu possa encontrar alguma paz para o meu fim.

A História é o agente do tempo, à ela nada escapa, é uma questão de pesquisa e tempo para elucidar fatos e trazê-los à tona.