Ela é...

Enquanto eu gostava dela, ela gostava de pessoas.
Enquanto eu preferia está com ela, ela gostava de festas.
Enquanto eu escolhia ela, ela escolheu qualquer outra coisa mais nunca me escolheu.
Então quando eu a deixei partir, ela falou que eu não compreendia ela. 🤐😶

Ela está viva… mas, para mim, é como se tivesse morrido. Caminha pelo mundo, respira o mesmo ar, talvez sorria para outros rostos... e ainda assim, dentro de mim, vive apenas o eco do que fomos. Eu a perdi não para a morte, mas para a distância, para o tempo, para o destino que decidiu que o meu amor seria eterno e silencioso. Vivo em luto por alguém que ainda existe.


A saudade me habita como uma doença que não mata, mas também não permite curar. Penso nela todos os dias, como quem toca uma ferida só para ter certeza de que ainda sente. É uma presença que não me abandona, entranhada (literalmente) na pele, nas lembranças, nos espaços entre um pensamento e outro. Ela é ausência e companhia ao mesmo tempo... o fantasma mais vivo que já existiu.


Não há rituais para esse tipo de morte. Ninguém me consola, porque ninguém entende que ela ainda está viva. Mas dentro de mim, algo se fechou... um túmulo de memórias onde repousa o amor que nunca deixou de respirar. A cada batida do meu coração, ouço o murmúrio de tudo o que poderia ter sido, e não foi.


O tempo tenta me convencer a seguir, mas o amor não obedece ao tempo. Ele é teimoso, indisciplinado, cruel. Cresce nas ruínas, floresce no impossível. E eu sigo, condenado a amar uma lembrança viva, a beijar um nome no silêncio, a conversar com uma ausência que me responde dentro da alma.


Há quem morra e deixe saudade; ela, não. Ela ficou viva, e isso é o que mais dói. Porque o mundo pode tê-la, mas eu a carrego no coração como se fosse minha morta particular... uma morta que respira em outro lugar, que sonha outro sonho, mas que nunca deixou de me habitar.


E assim vivo: metade homem, metade lembrança. Um viúvo de alguém que ainda está vivo. Um sobrevivente de um amor que o tempo tentou sepultar, mas que, teimosamente, insiste em renascer em cada amanhecer.

Toda noite, ao dormir, ela sempre agradece.
Quando o dia amanhece, ela desembrulha os olhos, desata o laço do sorriso, se adorna de esperança, usa a roupa do amor, toma posse da vida e recomeça o dia toda feliz, novamente. Porque se a vida só faz sentido, quando fazemos algo que podemos dela sentir, agradecer por respirar, suplanta qualquer outro motivo de viver.

“Ela me deu um beijo de despedida que até hoje arde como veneno.”


— Valter Martins / Santo da Favela

“Gosto?”


por Santo da Favela


"Você não gosta de pessoas",
ela disse,
me olhando como quem tenta decifrar um defeito antigo.


"Eu só gosto do que não me prende",
eu disse,
"gosto do calor que não promete,
do toque que não tenta virar destino."


E no silêncio que veio depois,
percebi que ela entendia:
não era falta de amor —
era excesso de cicatriz.


— Valter Martins / Santo da Favela Poesia Marginal o Poeta das Ruas

Não se abale com a cópia. Ela é apenas a sombra que prova que a sua luz é forte o suficiente para inspirar o caminho dos outros.

Chega uma fase da vida em que ela se vê anestesiada numa sala de recuperação chamada tempo.

Sabe aquela flor do jardim,aquela que você olha para ela todos os dias,e se encanta com sua peculiaridade e tamanha beleza na simplicidade,existem tantas plantadas,uma mais cheirosa que a outra,mas essa te chamou a atenção,é única,não se encontra tão fácil,é algo que se deve preservar

A consciência não toma partido, ela ilumina.

⁠Quando uma mulher conhece um homem ela deixa de querer o moleque e quando uma mulher conhece uma mulher ela pode deixar de querer um homem.

Ela é terra rara, morada daqueles que ousam sentir a vida. Talvez eu devesse ter vivido mais assim: mais solto, mais inteiro. Mas não esqueço o momento em que essa liberdade tocou meu coração, como um chamado profundo.

⁠Bendito seja o poderoso Deus, que tanto bem me faz. As suas misericórdias não tem fim, e com ela, nada pode os pecados dos homens

De tudo o que a decepção pode atingir, ela jamais alcançará a minha esperança.

Diz o conhecimento a respeito da sabedoria: “É necessário que ela cresça e que eu diminua.”.

Ponderadamente, a palavra liderança quer dizer "sabedoria" e a liderança seja ela qual for, parte de três principios básicos: a ousadia, a perseverança e a modéstia, que em diferentes condições representam as forças que impulsionam a sabedoria humana.

Na arte não pode haver censura... se houver não é arte!
Ela não foi feita para agradar ninguém... nem fazer sentido
Nem quer dar exemplos e muito menos seguir qualquer tipo de realidade
A arte é feita de estética, às vezes, só dela...
Muitas vezes, ela terá em sua natureza o impacto do choque, da rejeição, da revolta, do insulto
Ela te arranca da zona de conforto...
Porque a arte provoca...

Talvez aquele cara que tanto sorri pra vida,as vezes só queria que ela lhe sorrisse de volta...

PENSADOR


Ela se apaixonou por um cara, o cara era apaixonado por outra, a outra ardia em chamas por outro, e outro cara era apaixonado por ela.
__No inferno deve ser assim. (L.S.)

ouço dizer que o homem só da valor a mulher depois que perde!
mas será que não é ela que só se da valor depois que vai embora?
não cobre valor...
se de valor...

⁠⁠Se você tem alguém que julga amar, proteja ela como for, e não meça esforços pra isso, pois o amor é a única coisa que verdadeiramente vale a pena lutar e consequentemente morrer.