Ela

Hoje eu só esquecer de lembrar das duras palavras que me falou. Como um me deixa ser feliz com ela, você eu não quero nem pintada de ouro. Ouvir dos mesmos lábios que dizia todos os dias quero te vê ainda seja para te dá um beijo.

⁠Nossa mente é uma artesã de labirintos. Ela borda justificativas douradas para nos manter exatamente onde estamos, mesmo quando cada fibra do nosso ser sussurra: Isso aqui já não é morada. É disfarce.

Há uma angústia que veste a máscara da prudência. Aquela voz que diz "Espere o momento certo", enquanto sabota todas as oportunidades. Mas o desconforto carrega um segredo — ele aponta para o norte da alma.

A maior armadilha não é o medo de mudar. É o pavor sagrado de descobrir quem poderíamos nos tornar se ousássemos escutar aquilo que já sabemos, mas evitamos nomear.

⁠A MENINA QUE AMAVA DEMAIS (E VOLTOU A ARDER)

Ela nunca precisou de muito para sentir tudo.
Uma música já bastava para transbordar.
Um olhar já a atravessava inteira.
Um toque e o coração dela escrevia romances inteiros que o outro nem imaginava ter começado.

Até os 20 anos, ela era puro vulcão.
Ria com o corpo todo.
Amava como quem respira.
Chorava só por ver beleza demais onde ninguém via.
E por amar tanto… viveu sendo chamada de exagerada.
Intensa demais.
Sensível demais.
Tola, até.

Então ela congelou.
Não por escolha, mas por defesa.
A partir dos 22, a erupção virou pedra.
O riso virou silêncio.
O amor, contenção.
As pessoas passaram a chamá-la de fria, distante, calculada.

Mas ela não era fria. Era só uma alma ardente que o mundo não soube acolher.
E então, por anos, viveu escondida sob a própria pele.

Hoje, ela voltou.
Não com a mesma fúria dos 20.
Mas com a sabedoria de quem sabe:
Ser intensa não é ser demais.
É ser inteira.

Ela não tenta mais caber.
Ela se honra.
Ela dorme cedo, acorda com a aurora, faz do silêncio um templo.
Não grita mais para ser ouvida — ela sussurra, e o universo escuta.

Porque entendeu que ser intensidade não é erro.
É só amor demais num mundo ainda aprendendo a amar.

Se a minha sogra morresse, eu ficaria muito triste, porque ela é a mãe da minha felicidade, e eu sei que a filha dela não viveria sem ela. (LilloDahlan)

⁠A arte do Planejamento não se limita a definir metas, cronogramas e indicadores. Ela também envolve compreender como as equipes se comportam em campo, indo além das telas para observar na prática o desenrolar dos processos. Planejar é transformar ideias em ações concretas, entender a dinâmica das equipes e garantir que todos os elementos se alinhem adequadamente. Esse processo exige uma visão prática e detalhada da realidade, onde o papel e a tela são apenas o ponto de partida.

⁠Não há caráter sem moralidade, seja ela social, religiosa, atéia ou mesmo pessoal, o caráter tem o molde de uma certa moralidade.

⁠O mistério da mulher é ser conhecida, ao ser compreendida ela se torna o próprio mistério.

⁠A procrastinação é a maior amardilha do cérebro, mas ela por si é um sintoma, a causa é a raiz a ser trabalhada.

⁠Se levar a vida muito a sério, ela brinca com você e é quando a vê como piada, se percebe o sarcasmo.

⁠A sorte é completamente estática, nem vem e nem vai, ela dependerá sempre da ação de quem à recebe.

⁠A tortura da vida, não está na forma que ela nos ensina, mas na forma que aprendemos.

⁠Valorize a saudade, ela é a certificação que foi realmente especial.

⁠A clareza não pode ser vista como obrigação dos grandes pensadores, ela é apenas uma cortesia.

⁠Existe uma bifurcação na alma, em uma vertente ela se laça ao contínuo, noutra vertente à natureza da isenção. Ambas convivendo num mesmo infinito.

A implantação para dar errado, ela tem que ter no mínimo um colaborador

⁠Traga pra mim uma mulher que mais difama o seu marido, ela vai ganhar um troféu, já que não tem qualidades vamos festejar os defeitos...

“A verdade é como o ar sendo bombeado ininterruptamente dentro de um balão. Em algum momento ela se juntará aos anseios de sua atmosfera.”

“A propaganda da galinha ao botar seu ovo é o cacarejo, mas mal sabe ela para que utilidade seu produto servirá: se para a reprodução, para uma omelete, para um bolo, para alimentar uma raposa ou mesmo ser pisado por um desatencioso.”

“A pedra de gelo sempre quer se mostrar uma rocha, mas tão logo o fogo da verdade aquece, ela se dissolve e transparece sua verdadeira natureza líquida.”

“O mudo sonha com a voz. E com ela, seu desejo seria elogiar e louvar o dom da fala, mas o ingrato que é agraciado com esse dom, desmerece o seu valor; vomita, ofende e a consome como cão faminto que devora um fino prato laborioso.”