Ela

-Você se considera uma pessoa infeliz?
Ela questionou o rapaz, no meio de um diálogo. Ele olhou para as próprias mãos e em seguida disse.
-Infelicidade é interpretativa. Se me perguntasse se sou feliz, provavelmente diria que não, mas se me perguntasse se sou infeliz, não saberia responder. Porque eu tenho saúde, tenho uma casa, seria justo com as pessoas que não possuem tais coisas? O que define a felicidade?
Ainda sim, possuindo essas coisas é possível ser infeliz. Porque felicidade é a ausência das coisas que não nos fazem bem, e infelicidade é a simples presença delas.

Ela era uma verdadeira injeção de adrenalina em sua rotina. Ele, tão tranquilo, tentava se enquadrar em tamanha energia. Os opostos realmente se atraíam, uma de mão de tinta colorida em seu mundo acinzentado. Talvez um pouco cansado de esperar a pessoa certa, ela resolveu aparecer quando não se esperava muitas surpresas da vida, adicionando uma pitada de vida nas surpresas, nos beijos, nos olhares. Mais que o amor dos mais velhos que se amavam, havia promessa de compreensão, de carinho no penar dos dias ingratos. Preciosidade na vida do rapaz de fala macia, suave e tranquila, envolvida na ferocidade enérgica dos olhares que o deixavam inquieto. Aquela era certeza de que ela era sua tempestade enrolada na paz, e ele sua paz no meio de um tufão. Equilíbrios dos opostos.

Sua voz era como a flauta de encantar homens. Para dentro de si ela os levava, os consumindo, os tornando recreação. Havia perdição em seus atos, que descabidos e inapropriados ao senso comum, tornavam aquela mulher doce, gentil, delicada, em uma predadora. Sua fome não era de ter seus objetivos alcançados, e sim, de ter cada um em suas mãos. Passageiro ou momentâneo, ela queria apenas dizer que quando a pertenciam, não eram de mais ninguém.

Ela era um poço de amores. Profunda e intensa. Seus sentimentos contrastavam com as experiências dolorosas que a marcou profundamente. Aquelas eram cicatrizes que um dia serviriam para mostrar que apesar dos pesares ainda vale à pena acreditar na legitimidade de alguns sentimentos. De manhã olhava pela janela, tomava um banho quente, arrumava o cabelo e antes mesmo de colocar os pés fora de casa pensava: "Hoje é meu dia!", e assim o fez, por todos os dias que se seguiram. Foi apenas amor, negou - se a rotina de pensamentos vazios e a preencheu - se do que mais possuía: sua luz.

Felicidade é um desconhecimento.
Ela desconhece rosto, gosto, e entendimento.
Entorpece o lamento do homem, rejeita a incoerência e a compreensão alheia.
Felicidade é incoerente. É ser e fazer o que ninguém espera, o que não imaginam, fazer por si e nada mais.
Felicidade pode ser cruel. Pode indiretamente ferir de forma mortal, e fatalmente ceifar a razão.
Razão essa que pra ser feliz não tem espaço. Ser feliz é irracional. É a crença real de que o invisível e o impossível terminarão.
É a visão de que pra alcançar esse ideal, é preciso rejeitar as marés que virão.

É auto covardia
É de todas as mentiras
A mais vil

"Sou feliz porque ela tá feliz mesmo com outro."
Isso é primeiro de Abril.

⁠⁠A morte não tem preconceitos. A cor da pele pouco importa para ela. Só que esqueceram de informar isso aos homens, então por banalidades, a morte tem parecido cada vez mais preconceituosa. Porque não me leve a mal, ela leva o branco sim, mas o negro é de uma recorrência absurda, por motivos mais absurdos ainda. Por que será, Sra Morte?

Eu não sou o alvo que a felicidade acerta, sou a árvore que ela contorna.⁠

⁠Sabe aquela pessoa que tanto você critica? Quando ela acertar, não se esqueça de elogiá-la.

⁠Ao notar que alguém te trata meramente como um produto, defina um preço tão alto que ela não consiga pagar.

⁠Encontrei uma pedra preciosa, solitária e pouco compreendida, porém de grande valor. Ela possui a capacidade de colorir corações, com o azul da cura emocional, a rosa que transforma tudo em amor e o branco da pureza. Somente alguém com sensibilidade e compreensão será capaz de perceber o encanto que ela transmite. Ágata, tu és preciosa, obra-prima do criador.

⁠A dor me mata, ou ela me transforma.

⁠⁠Não manipule quem te ama, não a desdenhe, nem a machuque. Um dia, ela descobre que consegue ser feliz sem você.

Os meus olhos estão presos aos olhos dela... minhas noites eternas e eu sem ela, nunca mais terei sono para dormir.⁠

Ela não está sozinha por falta de gente… está sozinha por excesso de superficialidade. É tipo ser idolatrada por um personagem que ela mesma criou. Daí fica trocando de rosto, de camisetas, de motorista do próprio carro. Essa estrada não tem distância nem chegada. Muita quilometragem, nenhuma morada

A única explicação para o amor duma mãe é o amor que ela sente pelo seu filho, mãe ama porque ama.

Todos estamos cientes da morte, mas sempre que ela visita nossa tenda traz-nos um susto de outros planetas e uma dor da dimensão do infinito.

⁠Se deixássemos de competir e comparar a nossa vida com a dos outros e apreciar a nossa pelo que ela é, e o que temos veríamos que não somos tão pobres assim, seríamos mais felizes e menos invejosos.

Quando a estrela brilha, ela ofusca, quando ela brilha demais, ela se apaga pela eternidade.

"⁠Quando a paz habita em nós, ela ilumina o caminho de todos."