Dormir em seu Colo e Morrer em seus Bracos

Quando fico a te observar (sinto sua dor) sabendo entretanto, que seu árduo trabalho te trará a paz com a mesma intensidade com que internamente se doou!

Tão fazendo o que lá, cuidando do seu nariz, nem só você poderá ensinar.

Seu reconhecimento pra mim é meu ensino pra ti saber o que esquecestes quando o bem lhe visitar, seus cuidintes podem também receber.

Se o ofício de uns é escrever é porque o seu é cantar direito e, ou, entoar perfeito, no nosso ordenar com as sabedorias do estar, sem inventar, pra não machucar, os alegres caminhantes do comunhar.

Seu assunto não me interessa e, mesmo assim, não o desprezo, já que o respeito é causa necessária pra continuidades dos tecidos verdadeiros, é que às fazendas já estão à muito tempo prontas protegendo bons intentos.

Não tô esperando nada em troca é o seu mesmo já que nos brotos às esperas referentes são pelas plantas verdes.

Seu pedido éterio sempre se alinha nas visões que brotam sem iludir.

Não entender é dá espaço pra graça acontecer e, seu saber, é, uma distração do nosso bem querer.

Nossas simples conversas desapontadas de desencontros e com o norte de seu olhar já perdi as contas.

A paz frequente está eternamente em seu sábio caminhar pela gratidão do saber dar.

Meu fazer já é permitido e se empacar o seu aff pra tantos arres pendidos.

Não é o teu fazer, certamente é o amor, dos impulsos de teu e, pro seu, em nosso viver.

Iniciados sem base hoje já podes se locomover pra o benefício encontrar em bem no seu próprio viver.

Palavras positivas são sempre válidas pois seu tecido já sofreu as rebarbas dos duvidosos.

A beleza nasce em seu olhar cor de mostarda.

Podes retratar todas as maldades pela gama de interpretação que seu idioma rege.

Meu positivismo é te querer bem e, têm gente que, ainda, não compreendeu seu naturalismo, é, nosso direito, sem as falácias do egoísmo hermenêutico.

Não tenha mais medo de respirar já sabem das proteções de seu estado (èles) também merecem às responsabilidades dos fatos por seus atos.

A luxuria é uma extensão do que ainda não pode viver no seu merecer, é excesso de negação imposta, não pela decadência das supostas repressões.

Trabalha a vida inteira e, no silêncio de seu suor, o hoje vê as traves de tanto saber, como e limpar.