Dormir em seu Colo e Morrer em seus Bracos

A vida é muito mais simples sem essas bobagens de amor.

Você deu amor e segurança a ela. Você era o lar dela.

⁠Em qualquer circunstância pense, e pense bastante, com cuidado, e perceba que depois de ter pensado deveras, quase nada
ocorrerá com se foi pensado.

⁠"Geralmente aquilo que não temos na infância passamos a vida inteira procurando."

⁠vivemos em uma sociedade dividida por pessoas que compram console no lançamento e pessoas que esperam lançar o próximo console do que desejam para baratear o preço do console que desejam.

⁠Mãe é algo tão bom que se não existisse o mundo colapsaria.

ela trouxe o bolo
e desse bolo não comereis
QUEM?

eu

Se os impotentes soubessem como a natureza foi maternal com eles, abençoariam o sono de suas glândulas e o louvariam nas esquinas das ruas.

Não há nobreza senão na negação da existência, em um sorriso que domina paisagens aniquiladas.

O lirismo representa uma expansão dispersiva da subjetividade, porque ele indica, no indivíduo, uma efervescência incoercível que visa incessantemente expressar-se. Esta necessidade de exteriorização é tanto mais urgente quanto mais é o lirismo interior, profundo e concentrado. Por que o homem se torna lírico em meio ao sofrimento ou ao amor. Porque estes dois estados, ainda que diferentes por sua natureza e orientação, surgem - de alguma forma - do âmago do ser, do próprio centro da subjetividade

Algumas pessoas só se tornam líricas nos momentos decisivos de sua existência; para outras, é somente no instante da última agonia, quando o passado faz-se presente com todo o vigor de uma torrente.

Às vezes é mais difícil fingir que não tem nada errado do que dizer alguma coisa

o que esperamos de um amigo é que sinta nossa dor com a mesma intensidade que nós a sentimos. Às vezes, é preciso que um amigo sinta a nossa dor, antes e mais do que nós.

Reconheço a insuficiência destas minhas vacilantes palavras que são apenas uma tentativa de compartilhar o mistério silencioso e vivo de um amor.

Desejo para mim tempo para viver sem barulho no silêncio dos meus dias, naquele silêncio onde as coisas mais importantes acontecem.

Eu é que era novo demais e geralmente os novos demais não estão prontos para a poesia sem grito, simples, leve, com aquela leveza que vem depois das batalhas vencidas e perdidas, cotidianas.

Acho que somos feitos apenas de brevidade, somos aquilo que nos arremessa, entregas condicionadas ao suspiro do tempo para depois converterem-se em lembranças e promessas de um vazio que restou e tem sede.

“Ainda há fragmentos de mim, espalhados como se o espelho de minhas querências se quebrasse em cacos poéticos, cabendo-me colhê-los a cada passo que me lanço, mesmo que eu corte meus dedos frágeis nos pedaços mais afiados”.

às vezes, a perseverança mais afia a nossa dor do que acalanta.

– Acabei de ter uma ideia:
eu te dou essa garrafa e você me dá dinheiro em troca!

– André: a Ana Paula inventou o capitalismo